Chapitre 6

Je me suis réveillée dans un monde de douleur. Chaque centimètre de mon corps me lançait. J'étais de retour dans un lit d'hôpital, prisonnière de mon propre corps brisé.

Le téléphone sur ma table de chevet a vibré. Je l'ai attrapé d'une main tremblante. C'était un appel de la prison.

« Est-ce que je parle à Mademoiselle Élise Fournier ? » a demandé une voix bourrue.

« Oui », ai-je râpé.

« Je vous appelle au sujet de votre mère. Il semble qu'elle reçoive une... attention particulière ici. Quelqu'un a payé quelques détenues pour lui rendre la vie difficile. »

Mon souffle s'est coupé. Ma tête a tourné.

« Elle n'a pas mangé depuis deux jours », a poursuivi le gardien, sa voix dénuée de sympathie. « Elle a une côte cassée suite à une "chute" dans la cour. Je pensais juste que vous devriez le savoir. »

Le téléphone a glissé de mes doigts, tombant sur le sol avec un cliquetis.

La porte de ma chambre s'est ouverte et Adrien est entré. Il avait l'air fatigué, mais son visage ne montrait aucune surprise, aucune confusion.

Il savait.

Il était le « quelqu'un » qui avait payé ces détenues.

J'ai lentement levé la tête, le mouvement envoyant des vagues d'agonie à travers mon cou et mon dos. « Comment as-tu pu ? » ai-je murmuré, ma voix une chose brisée. « Après tout ce que ma mère a fait pour ta famille... après mon père... »

Il s'est approché de mon lit, son expression se durcissant. Il s'est penché et m'a saisi le visage, ses doigts s'enfonçant dans mes joues.

« C'est ce qui arrive quand on fait du mal à des innocents », a-t-il grondé, ses yeux froids comme de la glace. « Chloé est une bonne personne. Elle n'aurait pas été sur ce toit si tu ne l'avais pas menacée. »

Sa prise était écrasante. J'ai regardé dans ses yeux, les yeux que j'avais autrefois aimés, et je n'ai vu qu'un étranger.

« Je... ne... l'ai pas... menacée », ai-je suffoqué.

« Arrête de mentir », a-t-il dit, sa voix tombant à un murmure dangereux.

Une larme d'agonie pure et non diluée a glissé de mon œil et a atterri sur sa main. Il a tressailli comme s'il avait été brûlé.

« S'il te plaît », ai-je supplié, ma volonté se brisant enfin. « Ne lui fais pas de mal. S'il te plaît, Adrien. Je ferai n'importe quoi. Laisse juste ma mère tranquille. »

Il a desserré sa prise, son expression changeant légèrement. « Je ne veux pas faire de mal à ta mère, Élise », a-t-il dit, sa voix s'adoucissant en cette caresse familière et trompeuse. « Promets-moi juste que tu laisseras Chloé tranquille. Elle en a assez bavé. »

Il s'est penché et m'a embrassée sur le front. Je n'ai ressenti que de la révulsion.

« Je promets », ai-je hoché la tête, une marionnette entre ses mains.

Le lendemain, la prison a de nouveau appelé.

Ma mère était morte.

Elle était morte dans la nuit d'une hémorragie interne causée par sa « chute ».

Je me suis précipitée à la morgue, un brouillard d'incrédulité et d'horreur obscurcissant ma vision. Je l'ai vue allongée sur une dalle de métal froide, son visage pâle et immobile.

Je me suis effondrée sur le sol, mes mains tremblant trop pour même la toucher.

« Maman », ai-je sangloté, le son rauque et animal. « Maman, je suis désolée. »

J'ai organisé sa crémation le jour même. J'ai tenu de petites funérailles privées. J'étais la seule présente.

J'ai appelé Adrien. Je suis tombée directement sur sa messagerie. J'ai appelé encore et encore. Pas de réponse.

Plus tard dans la nuit, j'ai vu une publication sur les réseaux sociaux de Chloé. C'était une vidéo. Elle était à un concert bruyant et bondé, riant et dansant. La caméra a balayé, et pendant une seconde, j'ai vu Adrien debout à côté d'elle, un sourire aux lèvres.

Je me suis souvenue de toutes les fois où je lui avais demandé d'aller à un concert avec moi, et il avait toujours refusé, disant qu'il détestait les endroits bruyants.

Un autre mensonge.

Un rire amer m'a échappé. J'ai arrêté d'appeler.

Je suis allée dans une bijouterie et j'ai acheté un simple médaillon en argent. J'ai placé les cendres de ma mère à l'intérieur.

J'ai serré le médaillon contre ma poitrine. « Je t'emmènerai loin, Maman », ai-je murmuré. « Je te le promets. »