Chapitre 3 Chapitre 3

La porte claqua.

« Hé, Isla. Où es-tu ? » Craig entra directement dans sa chambre et se dirigea vers l'interrupteur. « Debout, petite marmotte ! Il faut qu'on te prépare. J'ai une surprise, et c'est ab-so-lu-ment FA-BU-LEUX ! » chanta-t-il, les mains sur les hanches, la tête jetée en arrière avec exagération.

« Tu as l'air tellement gay quand tu parles comme ça », grogna Isabella, espérant qu'il disparaîtrait.

« Je suis gay, vieille grincheuse », répliqua-t-il en tirant la langue. « Mais t'en fais pas, je te pardonne. Le manque prolongé de sexe me rendrait grognon aussi. » Il feignit l'horreur, frissonnant à cette pensée.

Si elle n'avait pas été si fatiguée, elle en aurait ri. « Lo siento, Craig. Hier soir a été brutal. J'ai à peine eu une seconde pour m'asseoir. Monsieur Mason a passé une mauvaise nuit et je ne voulais pas qu'il reste seul. »

« Donc tu es restée après ton service », dit Craig, l'air aussi protecteur qu'un de ses frères.

Isabella haussa les épaules. « Monsieur Mason n'a personne pour l'accompagner. En tout cas, je n'ai jamais vu sa famille. »

« Tu es un ange, Isla. Tu rends ce monde pourri un peu plus supportable. Mais même les anges ont besoin de s'amuser, surtout après avoir fait la tournée de nuit. Demande-moi où on va ce soir. Allez, demande-moi. »

« Un film ? » le taquina-t-elle, sachant très bien, au vu de l'éclat dans ses yeux, qu'ils n'allaient pas au cinéma du quartier.

« Sérieusement ? Tu penses que je porterais du Prada pour aller au ciné ? »

« Et comment tu peux te permettre du Prada avec ton salaire d'artiste ? Oh, c'est vrai... tu n'as pas de salaire. » Elle lui lança un regard désapprobateur.

« J'ai gardé les étiquettes. Je vais tout rendre demain. » Il jeta un sac Prada sur le lit en levant les yeux au ciel. « J'ai apporté quelque chose pour toi, grincheuse. Là où on va, tu ne peux pas porter cet affreux uniforme en polyester. »

Elle fouilla dans le papier de soie et en sortit une robe noire minuscule - vraiment minuscule.

« Regarde ces découpes sexy. Tu n'as peut-être pas envie de montrer ton corps de pécheresse, Isla, mais ce soir, tu le feras. Peut-être que cette robe mettra fin à ta sécheresse sexuelle. »

Elle passa les doigts sur les découpes dans la soie noire. « Elle couvre à peine quoi que ce soit. »

« Je sais ! Génial, hein ? Je vais m'occuper de tes cheveux et de ton maquillage. Et attends de voir les chaussures. » Craig fit demi-tour et quitta la pièce. « Lève-toi. Je vais te faire des œufs. Je parie que tu n'as rien mangé. »

« Café ! Café ! » appela-t-elle derrière lui.

« Déjà en train de couler, accro », lança-t-il depuis la cuisine.

Isabella se frotta les yeux et se leva pour le rejoindre. Elle mourait de faim. L'idée de manger encore des œufs pour dîner n'était pas exaltante, mais leur budget ne permettait pas beaucoup plus. Prada mis à part.

Quand elle entra dans l'autre pièce, elle éclata de rire. Craig, debout devant leur vieille cuisinière défectueuse, portait un tablier pailleté « Monaco ou rien » par-dessus sa tenue de diva.

« Tu es tellement sexy. »

« Pas vrai ? » répondit Craig en battant des cils.

« Sérieusement. » Elle soupira avec un sourire. « Pourquoi tous les bons gars sont-ils gays ? »

Il éclata de rire en s'inclinant.

C'était agréable de voir Craig aussi confiant. Mais au fond, elle savait que ce n'était qu'un masque. Il avait grandi dans une famille catholique stricte, et un fils ouvertement gay n'était pas exactement une source de fierté. Même quand il trouvait le courage d'être honnête avec ses parents, sa mère lui demandait encore quand il comptait épouser une jolie fille catholique. Leurs appels devenaient rares, et elle savait que ça le blessait.

Comment une famille pouvait-elle ne pas être fière d'un homme comme lui ? Craig était un artiste brillant et donnait énormément de temps au centre Art Saves. Ce centre aidait les jeunes en difficulté avec des cours gratuits, du matériel, et un lieu sûr pour créer, loin de la rue. Il allait aussi régulièrement à l'hôpital pour tenir compagnie aux patients sans visiteurs. Cet homme débordait de compassion - l'un des meilleurs êtres humains qu'elle ait jamais rencontrés. Sa famille était simplement aveugle.

« Alors, où tu m'emmènes, sale garnement ? »

« À l'ouverture de Nicolai Stavros. Tu te rends compte ? »

Wow. Effectivement, ça expliquait le look total noir Prada. Nicolai Stavros était un nom reconnu à Paris, et ses vernissages étaient des fêtes blindées de célébrités. Il était beau, riche, et aussi un peu dangereux. Elle avait vu certaines photos de ses œuvres que Craig adorait. Très suggestives.

« Le nouveau bénévole du centre est pote avec la copine de Nicolai. Attends de voir cette bombe. Julianne Giroux, c'est de la dynamite. » Craig sautillait presque. « Si j'avais une chance avec elle, je pourrais envisager de changer d'équipe. » Puis, il se tourna vers Isla et ajouta : « Mais elle ne t'arrive pas à la cheville. »

« Merci, Craig. Elle aurait bien de la chance de t'avoir. Mais dis-moi, l'art de Nicolai Stavros, c'est pas un peu BDSM ? Deux cathos convaincus, ça va faire tache à une expo pareille. » Elle lui fit un clin d'œil.

Même si elle n'avait pas mis les pieds à l'église depuis longtemps, elle n'était pas innocente, et Craig avait déjà vu la bibliothèque érotique sur son Kindle. Il n'y avait rien qu'elle devait cacher devant lui. Ce genre de fantaisies l'amusait tout autant, et il était bien plus ouvert d'esprit.

« Va chercher les chaussures. Je les ai laissées dans le salon. »

Bon, ce n'était pas vraiment un salon. Juste l'autre bout de la pièce. Le loyer à Paris était délirant, surtout pour une infirmière et un artiste sans revenu fixe qui passait son temps à faire du bénévolat. La plupart du temps, c'était elle qui payait le loyer, Craig se chargeant des courses. D'où la répétition des œufs dans leur alimentation.

Le « salon » contenait un canapé, une table, le lit escamotable de Craig et les appareils de cuisine. Elle avait la seule vraie chambre, et ils partageaient la salle de bain. L'endroit débordait de fournitures d'art et de tableaux, mais malgré l'exiguïté, le prix valait l'espace.

Isabella ouvrit la grosse boîte noire et en sortit une paire de talons aiguilles dignes d'une escorte de luxe. Les sangles épaisses en cuir et l'énorme boucle criaient vernissage BDSM. Mais elle aurait préféré ses bons vieux sabots.

« Elles sont... hmm. » Elle fit glisser son doigt sur la boucle.

« Des chaussures de salope », déclara Craig. « De vraies pompes à péché. Tu vas être superbe. Mais marche doucement, faut qu'on puisse les rendre. »

« Je sais pas, Craig. Je crois pas que ce genre d'événement soit pour moi. »

Il se tourna vers elle, brandissant sa spatule comme une arme, lançant des morceaux d'œufs partout. Elle couvrit vite les chaussures - pas question de les rendre avec du jaune d'œuf dessus.

« Non, c'est non négociable, Isla ! Tu viens, un point c'est tout. Tu peux pas toujours vivre pour les autres. »

Isabella regarda les talons. Cela faisait une éternité qu'elle n'avait pas osé sortir. Le monde était devenu lourd. Elle voulait parler à Craig de son rendez-vous avec le Dr Boucher, mais elle n'avait pas encore la force. Elle ne pouvait même pas faire face à la vérité elle-même. Après trois ans à bosser en oncologie à l'Institut Gustave Roussy, elle savait ce que voulait dire un diagnostic comme le sien. Le cancer n'offrait pas souvent de fins heureuses, peu importe ce qu'on prétendait. L'espoir était un poison traître. Elle avait vu ce qu'il faisait, et elle n'en avait plus.

Qu'est-ce que j'ai à perdre ? Autant tout envoyer balader, juste un soir. Vivre un peu. « Très bien, démon. Si je me lance là-dedans, allons-y à fond. Nouveau look, nouvelle moi. » Elle leva les chaussures. « Peut-être qu'un Dom séduisant me fera payer les conséquences de porter ce genre de talons et réalisera mes sales petits fantasmes. »

Elle ajouta en silence : avant de mourir.

« Voilà qui est mieux, ma diablesse espagnole. Tu pourras redevenir un ange demain matin. » Craig retourna l'omelette. « Et pas de sperme sur la robe. »