L'ordre des Gentleman
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Chapitre 4 Chapitre 4

« Eh bien, n'est-ce pas le summum du raffinement ? Un vrai bijou », chanta Sabin au bout du fil, fidèle à son style théâtral habituel.

« Dis-moi que tu n'as pas dit ça ou je raccroche », grogna Jacques en se massant le front. Cette conversation lui flanquait une sacrée migraine.

« Les avocats sont sur le coup. J'ai dit que c'était du grand n'importe quoi, mais on en a pour deux ou trois semaines à démêler tout ça. Woo-wee, tu veux parier sur combien ça va nous coûter ? Ces sangsues vont nous vider jusqu'au dernier cent. »

Oublie les frais juridiques. Rien que l'arrêt du chantier allait leur coûter des millions.

Mais c'était ça, le vrai problème, non ? Son associé ne semblait jamais perturbé, toujours à l'aise dans son rôle de cow-boy goguenard, et cette attitude désinvolte commençait à lui taper sévèrement sur les nerfs. « Je t'en supplie, arrête avec ton accent sudiste. »

« Détends-toi, Jacques. Ce n'est que de l'argent. Si notre installation n'était pas sur le point de brasser des montagnes de fric, ils ne chercheraient pas à nous coincer. T'as besoin de te faire secouer un bon coup, mon vieux. Allez, va boire un grand verre d'eau et... »

Jacques raccrocha sans attendre la suite, puis appuya sur l'interphone. « Patricia, si Sabin rappelle, dis-lui que je suis sorti. »

« Oui, monsieur Meszaros. Quand devrais-je dire à monsieur Timonen que vous serez disponible ? »

« Quand le Sud se remettra à parler normalement. »

Et voilà. Encore une journée fabuleuse. Si ça continuait, il allait littéralement exploser.

Après avoir découvert que Jerard n'était toujours pas rentré chez lui – encore une fois –, il avait passé la matinée à manœuvrer dans la politique de l'Ordre. Il détestait ça. Darion avait appelé à neuf heures pour lui assigner une petite mission, et on ne dit jamais non à Darion Leclair. Jamais.

À onze heures, il s'était retrouvé essoufflé après s'être fait virtuellement castrer par un mètre cinquante de fureur japonaise. Lily était retournée chez Jacob, et il l'avait encore frappée.

Jacques avait alors reçu l'ordre de la récupérer et de la mettre dans le premier vol en direction du Texas. Elle allait s'installer chez Sabin, qu'elle le veuille ou non. Fini Jacob. Fini les coups. C'était un ordre direct de Darion. Lily n'était pas en état de prendre des décisions rationnelles, alors on les prenait pour elle. Darion s'occupait de Jacob, et Jacques savait très bien ce que cela voulait dire : Sayonara, trou du cul.

Et puis il y avait eu Sabin, fidèle à lui-même et jamais à court de mauvaises nouvelles, qui l'appelait pour lui annoncer que la construction de leur établissement au Nouveau-Mexique avait été stoppée. Une injonction temporaire venait de leur tomber dessus, signée par nul autre que leur bon vieux rival Joe Lee Hartnell, PDG de JLH Oil Company. Une plainte avait été déposée affirmant que le site avait une valeur historique pour le peuple Jemez.

Comme si Joe Lee se souciait réellement des Jemez.

Mais Joe Lee ne savait visiblement pas à qui il avait affaire. Sabin avait fait ses devoirs. Il avait même intégré quelques membres Jemez au comité consultatif de la conception, justement parce que le site était situé à proximité du Pueblo. « Juste parce que ce n'est pas leur terre ne veut pas dire que leur opinion ne compte pas », avait-il déclaré ce jour-là, avec son accent texan bien ancré.

Même diplômé en tête de sa promotion à Stanford, il n'avait jamais perdu son parler de redneck des bois. C'était sa ruse favorite. Les stéréotypes endorment les esprits, et Sabin les exploitait à merveille. Derrière son charme rustique, se cachait un stratège impitoyable, et à eux deux, ils étaient à deux doigts de révolutionner l'industrie pétrolière américaine.

Peut-être même à un seul doigt. Il suffisait de remettre ce foutu tro en marche.

Avec un juron, Jacques sortit son portable. Une voix féminine décrocha à la première sonnerie. S'il avait dû attendre, il aurait appelé la suivante sur sa liste.

« Bonjour, mon dominant. »

« Trois heures trente. Jupe noire, bustier en cuir, chignon strict, lèvres rouges. Pas une seconde de retard. »

Il raccrocha et rappela l'interphone. « Patricia, annule tous mes rendez-vous après quinze heures. »

La voix posée de Patricia répondit comme toujours : « Bien sûr, monsieur. »

Jacques monta seul dans l'ascenseur, d'un pied sur l'autre, impatient.

Il était d'une humeur massacrante aujourd'hui. Et hier. Et avant-hier. Putain, j'ai besoin d'une pause. Tout partait en vrille. Il avait besoin de reprendre le contrôle – une nécessité vitale, ces temps-ci – et il sentait qu'il le perdait peu à peu. Il leva les yeux vers le plafond. « Hé, grand manitou, c'est censé être une épreuve ou quoi ? » Aucune réponse.

« Ouais, laisse tomber. » Il allait se recentrer à sa manière.

La soumise qu'il avait choisie aujourd'hui appréciait les pratiques extrêmes, et il comptait bien les lui offrir. Sans culpabilité, sans détour. Il était un dominant sexuel affirmé et assumé, une figure bien connue dans les cercles BDSM. Hardcore jusqu'à la moelle. Il acceptait cette vérité pleinement et vivait selon ses règles. Elle aussi.

Venir ici, accepter ses pratiques dures, était un rite de passage dans ce monde. Elle avait mérité son statut d'élite en satisfaisant un Maître aussi exigeant. Elle en porterait les marques avec fierté, mais cela ne lui donnait aucun droit sur lui. Aucun d'entre elles n'en avait. Il décidait du qui, du quand et du comment. Peut-être qu'un jour il accepterait une amante dans l'Ordre, mais ce jour n'était pas aujourd'hui.

Aujourd'hui n'avait rien à voir avec l'amour. Aujourd'hui, il s'agissait de sexe.

Il avait un flot constant de femmes prêtes à se soumettre. Celles qu'il choisissait avaient des motivations diverses, mais toutes étaient expérimentées, et la plupart étaient déjà passées sous sa coupe. Il avait depuis longtemps abandonné les novices : elles ne tenaient pas le choc.

Il ne les rabaissait pas avec les pratiques répugnantes que d'autres aimaient infliger, mais il n'offrait aucun réconfort non plus. Tout, du début à la fin, se faisait selon ses règles, sans exception. Si un mot de sécurité était prononcé ou un signal de la main utilisé, il arrêtait immédiatement, sans discussion. Mais elles n'étaient jamais invitées à revenir. Même si elles suppliaient – et aucune ne s'était abstenue –, sa réponse restait un non catégorique. Une faiblesse une fois, et ce serait une faiblesse à jamais. Et Jacques Meszaros n'accueillait pas les faibles.

Celles qu'il préférait, ces derniers temps, étaient celles qui ne pouvaient atteindre la satisfaction qu'avec quelqu'un comme lui. Avec elles, il pouvait aller loin, très loin, et elles revenaient encore, parce qu'elles en avaient besoin autant que lui. Plus il se montrait dur, plus elles le suppliaient d'aller plus loin. Parfois, ça frôlait le grotesque, même pour lui, à quel point ces échanges devenaient extrêmes, mais après des années de pratique, plus rien ne le surprenait.

Lorsque les portes de l'ascenseur s'ouvrirent, elle était là, comme il l'avait prévu. Elle ne s'était ni assise ni adossée au mur. Elle se tenait debout, droite, près de la porte de l'appartement, les yeux baissés, les bras croisés dans le dos, coudes pliés. Il regarda sa montre : elle attendait ainsi depuis plus d'une heure. Silencieuse, immobile, imaginant, redoutant, désirant. S'il glissait la main entre ses cuisses écartées, il sentirait son excitation humecter ses doigts.

Mais il ne la toucha pas. Ne la salua pas. La domination mentale était la plus belle partie du jeu, et elle commençait dès qu'elle décrochait le téléphone. Il la dépassa sans un regard, ouvrit la porte et entra. Elle savait attendre. Elle savait qu'elle ne devait pas parler. Et elle savait surtout qu'elle n'avait pas à entrer sans y être invitée.

Ce n'était pas un chez-lui. Ce n'était pas une maison. Un seul pas à l'intérieur suffisait à comprendre qu'on laissait derrière soi toute notion de confort. L'ambiance, la température, le silence tendu – tout servait un seul but : la soumission.

Des chaînes suspendues au plafond noir, des masques, des bâillons, des fouets accrochés aux murs sombres, tous semblaient murmurer : Es-tu assez brave pour entrer ?

Une vitrine exposait des pinces métalliques, des poids, des instruments froids et précis. Une autre contenait des accessoires plus intimes. Le seul meuble traditionnel était un gigantesque lit sur mesure – pas pour dormir – et un canapé au pied du lit, pour ceux qui voulaient observer la perversion pour laquelle ce lieu avait été conçu.

Il n'y avait pas de vie ici. Rien que la transgression.

Je suis le transgresseur ; elle est prête. Que le jeu sombre commence.

Il jeta ses clés sur le bar, se servit un verre, en but une longue gorgée, déglutit, puis en prit une autre. Il alluma plusieurs bougies – non pour l'éclairage, mais pour l'ambiance. Puis, calmement, il prononça :

« Entre. »

Elle tomba à genoux et rampa lentement à l'intérieur.

            
            

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