Chapitre 3

Les portières arrière de la berline s'ouvrirent. Deux hommes en costumes noirs identiques en sortirent. Leurs visages étaient impassibles, comme taillés dans la pierre.

Avant que Dorothea ait pu comprendre ce qui se passait, ils la saisirent par le haut des bras et la soulevèrent de terre.

« Qui êtes-vous ? » croassa-t-elle, ses jambes traînant inutilement sous elle. « Lâchez-moi ! »

« Mademoiselle Fowler, vous venez avec nous », dit l'homme à sa droite. Sa poigne était comme un étau d'acier, lui meurtrissant le biceps à travers la fine soie de sa robe.

Ils la poussèrent brutalement sur la banquette arrière et claquèrent la portière.

La voiture s'éloigna à toute vitesse du domaine des Hendrix. Dorothea s'affala contre le siège en cuir, les dents claquant de manière incontrôlable. Elle regarda les panneaux de signalisation défiler. Ils se dirigeaient vers Manhattan.

Quand la voiture s'arrêta enfin, elle regarda par la fenêtre et laissa échapper un souffle tremblant. L'imposante façade de verre du siège du Fowler Group se dressait au-dessus d'eux.

Sa famille. Ils avaient envoyé quelqu'un pour la trouver.

Les hommes la tirèrent hors de la voiture et la firent traverser le garage souterrain privé, directement jusqu'à un ascenseur privé.

Les portes s'ouvrirent à l'étage de la direction. Ils la traînèrent le long du couloir silencieux et moquetté et la poussèrent à travers les lourdes portes en chêne de la salle de réunion secrète.

Son père, Jeff Fowler, était assis au bout de la longue table en acajou. Sa mère, Anissa, et son frère aîné, Jeremy, se tenaient près de la fenêtre. Leurs visages étaient cendrés.

« Maman ! » sanglota Dorothea en trébuchant vers l'avant. Elle tendit ses mains tremblantes et couvertes de boue. « Quelqu'un m'a piégée ! Ils ont falsifié des messages sur mon téléphone ! »

Anissa Fowler regarda la robe abîmée et les mains sales de sa fille. Elle fit un pas vif en arrière, évitant complètement le contact de Dorothea. « Regarde-toi », haleta Anissa, son visage se tordant de dégoût. « Tu mets de l'eau sale partout sur le tapis persan ! »

Ce rejet physique fut comme un couteau se glissant entre les côtes de Dorothea. Elle se figea, ses mains suspendues dans le vide.

Jeff Fowler claqua un épais dossier en manille sur la table. Le son résonna comme un coup de feu.

« Piégée ? » hurla Jeff, une veine saillante sur son cou. Il n'était pas en colère contre l'injustice. Il était terrifié. « Alfredo Hendrix vient de m'appeler personnellement ! »

Dorothea cessa de respirer.

« Il a donné deux choix à la famille Fowler », dit Jeff, la voix brisée par la panique. « Premier choix : nous coupons tout lien avec toi. Nous te renions, et tu affrontes sa colère seule. »

Il déglutit difficilement, se penchant au-dessus de la table.

« Deuxième choix : chaque actif que le Fowler Group possède à Wall Street sera vendu à découvert jusqu'à la faillite à la seconde où le marché ouvrira demain. »

Dorothea fixa son père. Son cerveau peinait à assimiler les mots.

Jeremy fit un pas en avant. « Papa, Dottie n'aurait pas fait ça... »

« La ferme, Jeremy ! » rugit Jeff, lançant à son fils un regard meurtrier.

Anissa pressa un mouchoir contre ses yeux, sa voix stridente. « Qu'est-ce qu'on est censés faire, Dorothea ? Le nom des Fowler est ruiné ! Il va détruire tout ce que notre famille a bâti depuis des générations ! C'est fini... tout est fini. Tu as amené ce monstre à notre porte ! »

Dorothea les regarda tous les trois. La prise de conscience s'abattit sur elle, lourde et suffocante.

Elle n'avait pas été secourue. Elle avait été livrée ici pour sa sentence. Alfredo n'avait même pas eu besoin de la toucher. Il avait simplement mis la pression sur les comptes en banque de sa famille, et ils la jetaient aux loups.

Les larmes cessèrent de couler. Un étrange engourdissement vide se propagea dans la poitrine de Dorothea. Elle se redressa lentement, ignorant la douleur atroce dans ses jambes. Elle regarda les gens qui l'avaient élevée, et un sourire brisé et laid tordit ses lèvres.

« Alors », murmura-t-elle, la voix morte. « Vous avez choisi le premier choix. »

La salle de réunion était plongée dans un silence de mort. Personne ne la regardait dans les yeux.

Les lourdes portes en chêne s'ouvrirent dans un déclic. Deux officiers en uniforme du NYPD entrèrent dans la pièce.

« Dorothea Fowler ? » demanda l'officier principal en brandissant un papier. « J'ai un mandat d'arrêt contre vous pour homicide. Retournez-vous et mettez les mains dans le dos. »

Son père détourna le regard. Sa mère se couvrit le visage.

Dorothea se retourna lentement. L'acier froid et lourd des menottes se referma sur ses poignets.