Chapitre 3

La tasse de café noir brûle les paumes de Jeannette, mais elle ne la lâche pas.

Elle est assise en tailleur sur le luxueux canapé du salon d'Eleanor à Boston, les yeux rivés sur l'immense télévision de quatre-vingt-cinq pouces fixée au mur. L'écran est divisé en deux. À gauche, le salon silencieux et vide du penthouse de Manhattan. À droite, le lit parental parfaitement fait.

Pendant trois jours, Jeannette ne quitte pas l'appartement. Elle mange à peine. Elle reste assise là, telle une statue, les cernes sous ses yeux se creusant jusqu'à devenir des ombres violacées. Eleanor l'observe, se rongeant les ongles nerveusement, terrifiée à l'idée que sa meilleure amie soit en train de perdre la raison.

Le quatrième soir, l'événement se produit.

L'écran de gauche s'illumine soudainement. Le bruit d'une clé tournant dans la serrure crépite dans les enceintes haute-fidélité du salon d'Eleanor.

La colonne vertébrale de Jeannette se redresse d'un coup. Son pouce s'abat sur le bouton d'enregistrement de son ordinateur portable. Eleanor lâche son magazine et se précipite vers le canapé, les yeux écarquillés.

Sur l'écran, Devyn entre en titubant par la porte d'entrée. Sa cravate est dénouée. Il rit, d'un rire pâteux et aviné. Son bras est enroulé fermement autour de la taille de Zara. Zara glousse, refermant la porte d'un coup de talon avant de jeter ses bras autour de son cou. Ils s'écrasent contre le mur, s'embrassant avec avidité.

« Mon Dieu, quand est-ce que tu vas larguer cette pimbêche coincée et ennuyeuse ? » geint Zara, sa voix résonnant sèchement dans la pièce silencieuse.

Devyn a un sourire narquois, ses mains parcourant le corps de la jeune femme. « Bientôt, bébé. Dès que le paiement final du trust de la famille Beaumont sera viré sur mon compte. Ensuite, je jetterai Jeannette comme une ordure. »

Les mots frappent Eleanor comme un coup de poing. Elle attrape un coussin en velours et le lance violemment contre l'écran de télévision. « Espèce de parasite et de profiteur de merde ! » hurle-t-elle, le visage rouge de fureur.

Jeannette ne cille pas. Son visage est un masque de calme absolu et terrifiant. Ses yeux sont morts, complètement vides d'émotion, alors qu'elle regarde l'homme qu'elle était censée épouser traîner une autre femme sur le canapé. Elle tapote le trackpad, zoomant sur leurs visages pour s'assurer que la résolution est parfaite.

La conversation qui suit est ignoble. Ils se moquent des vêtements conservateurs de Jeannette. Ils rient de la façon dont ils se sont retrouvés dans la voiture de Devyn pendant que Jeannette l'attendait à l'intérieur d'un restaurant.

Le flux de la caméra bascule sur la chambre parentale. L'objectif sténopé capture chaque seconde écœurante et indéniable de leur trahison.

Deux heures plus tard, l'enregistrement s'arrête.

Jeannette expire lentement. Ses doigts volent sur le clavier, cryptant l'énorme fichier vidéo. Elle le télécharge sur trois serveurs cloud distincts et sécurisés, basés en Suisse et à Singapour. Elle en télécharge une copie sur une clé USB cryptée.

Elle se dirige vers le coffre-fort mural, y enferme la clé USB et se tourne vers Eleanor. Un lent sourire glacial se dessine sur le visage de Jeannette.

« La chasse est terminée », murmure Jeannette.

Eleanor frissonne. « Qu'est-ce que tu vas en faire ? Cette vidéo est une bombe nucléaire. »

Jeannette se dirige vers le comptoir de la cuisine et saisit l'épaisse enveloppe couleur crème qui s'y trouve. C'est l'invitation au gala de charité annuel de la famille Langley. Elle passe son ongle sur le blason des Langley estampé en feuille d'or sur le devant.

« Je vais leur faire un cadeau », dit Jeannette, sa voix aussi lisse que du verre. « Devant absolument toutes les personnes qui comptent à Boston. »

Eleanor laisse échapper un rire bref et excité. Elle saisit immédiatement son téléphone. « J'appelle mon styliste. Il nous faut une armure. »

Le lendemain après-midi, une équipe de stylistes fait entrer des portants de haute couture dans l'appartement. Jeannette passe devant les robes blanches, douces et éthérées, sans même un regard.

Son regard se pose sur une robe au bout du portant. C'est une robe vintage dos nu au décolleté plongeant, en lourd velours rouge. La couleur est violente. On dirait du sang fraîchement versé.

Quand Jeannette sort de la cabine d'essayage en la portant, le silence se fait dans la pièce. La robe épouse ses courbes comme une seconde peau. Le maquillage sévère et prononcé que l'artiste a appliqué a effacé toute trace de la fiancée douce et docile. Elle a une allure fatale.

Eleanor pousse un sifflement long et admiratif. « Boston va brûler ce soir. »

Jeannette enfile une paire de longs gants en velours noir qui montent jusqu'aux coudes. Elle glisse son téléphone – chargé du logiciel de piratage – dans une élégante pochette noire.

Au moment où elle s'apprête à partir, son téléphone vibre. Un SMS de Devyn.

Tu me manques tellement, ma chérie. J'espère que l'Europe te traite bien. N'oublie pas de prendre tes vitamines. Je t'aime.

Jeannette fixe l'écran. Une vague de pur dégoût lui soulève l'estomac. Elle bloque le numéro.

Elle sort de l'immeuble et se glisse à l'arrière de la limousine Lincoln noire qu'Eleanor a réservée. Une bruine froide et continue tombe sur Boston. Jeannette appuie sa tête contre la vitre teintée, fermant les yeux, repassant chaque étape de son plan.

La limousine s'engage dans le parking souterrain VIP du Boston Plaza Hotel. Jeannette ouvre elle-même la portière. Son talon aiguille éclabousse une petite flaque, projetant des gouttelettes d'eau.

Elle refuse d'un geste l'aide du chauffeur qui lui propose un parapluie. Elle marche seule vers l'ascenseur privé menant à la grande salle de bal, la posture rigide, son aura exigeant qu'on lui laisse de l'espace.

Alors qu'elle approche de la rangée d'ascenseurs, elle perçoit un mouvement dans sa vision périphérique. Un mur d'hommes massifs en costumes noirs identiques se dirige vers le même ascenseur, entourant une silhouette imposante en leur centre.

Jeannette n'en a que faire. Elle accélère le pas, appuie sur le bouton « HAUT » et entre à l'intérieur alors que les portes métalliques commencent à se refermer.