Chapitre 9

Bridget ne retourna pas à Long Island. Elle se fit déposer par son chauffeur à Soho, puis se faufila dans une ruelle et prit un taxi pour un appartement sécurisé et non répertorié dans le Lower Manhattan.

Elle ferma le verrou et tira les lourds rideaux occultants.

Elle s'assit à un bureau en métal et ouvrit un ordinateur portable noir mat, hautement crypté. Elle démarra un système d'exploitation Linux personnalisé, faisant transiter son signal par sept nœuds Tor différents et un VPN matériel.

Elle ouvrit le navigateur et se rendit sur « Helix », le forum clandestin de biotechnologie.

Elle saisit ses identifiants. L'écran l'accueillit : Utilisateur : Schrödinger's Drug.

Bridget ouvrit une fenêtre de discussion sécurisée avec son partenaire de laboratoire à Genève.

Les fonds sont assurés, tapa Bridget.

Elle ouvrit son portail bancaire offshore. Elle commença à faire transiter les 100 millions de dollars à travers un dédale de sociétés-écrans à Chypre et aux îles Caïmans, les injectant directement dans le fonds de recherche de leur laboratoire européen.

Lancer le Projet Nirvana, envoya Bridget comme ordre final. Je veux l'algorithme du peptide de synthèse prêt dans trois mois.

Confirmé, répondit le partenaire.

Bridget referma l'ordinateur portable. Elle se rendit dans la salle de bain et fixa son reflet. L'épouse éplorée et hystérique avait disparu. Le génie qui avait secrètement bâti tout l'empire de Jayson était éveillé.

Le lendemain matin, Bridget entra dans le hall du siège de Cline Medical.

Elle portait un tailleur Chanel Haute Couture rouge sang et des Louboutins vertigineux, ignorant délibérément la douleur sourde et persistante de sa cheville foulée.

Le hall devint silencieux. Les employés détournèrent le regard, chuchotant derrière leurs mains.

Bridget prit l'ascenseur jusqu'au trentième étage. Elle longea le couloir et poussa les portes doubles de la suite du directeur des relations publiques.

Son bureau d'antiquaire avait disparu. Ses peintures à l'huile avaient disparu. Une immense toile imprimée et de mauvais goût du visage de Golda était accrochée au mur.

Tinsley Sharp, la secrétaire administrative, s'avança d'un pas arrogant. Elle croisa les bras, un sourire narquois sur le visage.

« M. Cline a laissé des ordres », dit Tinsley, la voix assez forte pour que tout l'étage l'entende. « Votre nouvel espace de travail est le box au bout du couloir. »

Bridget ne cilla pas. Elle se retourna et se dirigea vers le box.

C'était un bureau exigu à côté de l'imprimante, encombré de cartons vides et couvert de poussière.

Bridget s'assit sur la chaise en maille bon marché.

Tinsley s'approcha, portant une pile massive de dossiers et une tasse de café fumant.

Tinsley claqua les dossiers sur le bureau. Ce faisant, elle inclina délibérément son poignet.

Le café brûlant se renversa directement sur le bureau, éclaboussant violemment la manche de la veste Chanel rouge de Bridget.

« Oups », haleta Tinsley, une main sur la poitrine dans un simulacre de choc. « Ma main a glissé. Mais j'imagine que vous pouvez simplement utiliser la carte de crédit de M. Cline pour en acheter une nouvelle, n'est-ce pas ? »

Des têtes apparurent au-dessus des cloisons des box. Tout le monde attendait la fameuse crise de la fêtarde. Ils s'attendaient à ce que Bridget crie et jette des objets.

Bridget ne bougea pas. Un violent frisson de douleur parcourut son bras à cause de la chaleur brûlante, mais elle l'étouffa instantanément, sa posture restant rigoureusement parfaite. Seul un léger serrement de sa mâchoire trahit la sensation de brûlure.

Elle se leva lentement. Elle tira un unique mouchoir de la boîte sur le bureau et tamponna la tache sombre sur sa manche avec une précision absolue et glaçante.

Ses yeux étaient vides. Elle dégageait un calme suffocant et prédateur.

Elle laissa tomber le mouchoir dans la poubelle. Elle leva les yeux et croisa le regard de Tinsley.

Le sourire narquois de Tinsley disparut. Une sueur froide perla dans sa nuque. Elle fit un pas en arrière.

La porte de la suite du directeur s'ouvrit. Golda en sortit, vêtue d'un tailleur-jupe Dior flambant neuf, entourée d'employés subalternes obséquieux.

Golda vit le désordre. Elle s'approcha, le visage empreint de pitié.

« Tinsley, faites attention », gronda gentiment Golda. Elle regarda Bridget et sourit, une expression écœurante de douceur. « Bridget, je suis vraiment désolée que vous soyez coincée dans ce coin. Si vous avez besoin d'aide pour vous habituer au bas de l'échelle, n'hésitez pas à me le faire savoir. »