Chapitre 7

À 7 heures du matin, Bridget se tenait au centre du salon. Sa main était enveloppée dans des bandages blancs et propres.

Elle regarda les canapés beiges et minimalistes et les œuvres d'art moderne bon marché. Son estomac se noua de nausée.

« Irina », dit Bridget, sans se retourner. « Appelez l'entreprise de déménagement la plus rapide de New York. »

« Oui, madame », murmura Irina. « À quel entrepôt dois-je envoyer les nouveaux meubles ? »

« Pas d'entrepôt », dit froidement Bridget. « Chargez tout dans des camions-bennes et emmenez-le à la décharge de South Shore. Je veux que tout soit broyé. »

Trois heures plus tard, une équipe d'hommes en salopette traîna les canapés sur mesure à cent mille dollars hors de la maison et les jeta à l'arrière d'un camion à ordures.

La maison était vide. Elle résonnait. Mais l'air semblait enfin pur.

Le téléphone de Bridget vibra violemment dans sa poche. L'écran afficha : Archer Powell.

Elle répondit.

« Ramène tes fesses à mon bureau dans trente minutes ! » Le rugissement d'Archer faillit lui faire exploser l'oreillette.

Bridget enfila un tailleur noir et élégant d'Yves Saint Laurent. Elle chaussa une paire de lunettes de soleil sombres et demanda à son chauffeur de la conduire au Powell Building à Manhattan.

Elle poussa les lourdes portes en verre de la suite de direction au dernier étage.

Jayson était assis sur le canapé en cuir, une tasse de café à la main, avec l'air d'un saint supplicié.

Archer se tenait près des baies vitrées. Il se retourna, attrapa un iPad sur son bureau et le projeta vers le visage de Bridget. Le gros titre en noir sur Page Six hurlait : L'ÉPOUSE CLINE DEVIENT FOLLE, DÉTRUIT DES MEUBLES À PLUSIEURS MILLIONS.

« Tu es une honte pour cette famille ! » beugla Archer, en pointant son cigare vers son visage.

Bridget retira lentement ses lunettes de soleil. « Il a installé sa maîtresse dans ma maison, papa. »

« Je me fiche de savoir avec qui il couche ! » Archer frappa du poing sur le bureau. « Cline Medical entre en bourse le mois prochain. Le trust familial a des milliards investis dans cette fusion-acquisition. Tant qu'il sera le PDG, tu seras sa femme. »

Bridget dévisagea son père. L'homme qui l'avait élevée.

« Tu provoques de la volatilité pré-marché pour une stupide prise de bec », ricana Archer. « Si ta sœur Cheryle était à ta place, elle n'agirait pas comme une idiote hystérique. Elle, au moins, est allée à Harvard. »

La comparaison frappa Bridget comme un coup de poing dans les côtes. Elle eut le souffle coupé.

Jayson posa son café. « Elle est instable, Archer. Je pense que l'accident a déclenché un épisode maniaque. Elle a besoin d'un psychiatre. »

Archer agita son cigare d'un air dédaigneux. « Bridget, tu vas t'excuser auprès de Jayson, tout de suite. Et vous publierez un communiqué de presse commun pour accueillir Golda dans ton cercle social. »

Bridget regarda les deux hommes. Elle était complètement seule dans cette pièce. Son propre sang l'avait trahie pour un cours de bourse.

Elle baissa la tête. Elle laissa échapper une longue inspiration tremblante, enfouissant la rage meurtrière et absolue qui brûlait derrière ses yeux.

Quand elle releva la tête, ses yeux étaient grands et soumis.

« Je suis désolée », murmura Bridget, en laissant sa voix trembler. « J'ai... j'ai eu une réaction excessive. »

Jayson eut un sourire narquois, s'adossant au canapé. Archer hocha la tête, satisfait d'avoir fait rentrer sa fille inutile dans le rang.

Dans la poche de son blazer YSL, le pouce de Bridget appuya fermement sur le bouton « Enregistrer » de son dictaphone numérique.