Chapitre 8

Archer s'assit dans son fauteuil en cuir et tira une longue bouffée de son cigare.

« Pour faire taire les rumeurs de guerre civile familiale, il nous faut un geste de bonne foi », dit Archer en expirant un nuage de fumée. Il regarda Bridget. « Tu vas démissionner de ton poste de directrice des relations publiques de Cline Medical. »

Jayson se redressa, les yeux brillants. « Golda a de l'expérience dans le secteur associatif. Elle a une image publique très douce. Elle serait parfaite pour reprendre le département. »

Bridget releva brusquement la tête. Elle s'efforça d'écarquiller les yeux, feignant l'horreur. Elle se mordit l'intérieur de la joue jusqu'au sang, forçant les larmes à lui monter aux yeux.

« J'ai bâti ce département pendant trois ans ! » s'écria Bridget, la voix se brisant à la perfection. « Vous le donnez à la femme qui a ruiné mon mariage ? »

Archer leva les yeux au ciel. « C'est un titre honorifique, Bridget. Arrête de te plaindre. »

« Tu peux garder le titre de vice-présidente », proposa Jayson avec un sourire condescendant. « Tu n'as juste plus besoin de venir au bureau. Reste à la maison. Va faire du shopping. »

Bridget laissa tomber son visage dans ses mains. Ses épaules étaient secouées de violents tremblements. Elle laissa échapper un sanglot pathétique et brisé.

La pièce resta silencieuse pendant une bonne minute, à l'exception de ses faux pleurs.

Soudain, Bridget baissa les mains. Les larmes coulaient encore sur ses joues, mais son regard était vide.

Elle planta son regard dans celui de Jayson. « Je laisserai mon bureau à cette salope. Mais je veux une compensation. »

Jayson gloussa, pensant qu'elle allait demander un yacht. « Donne ton prix. »

« Cent millions de dollars », dit Bridget d'un ton neutre. « En liquide. Transférés de ton compte de capital personnel aujourd'hui. »

Jayson bondit du canapé. « Tu es complètement tarée ? Cent millions ? »

Archer fronça profondément les sourcils. « Bridget, c'est absurde. »

Bridget plongea la main dans son sac. Elle en sortit une épaisse chemise cartonnée et la claqua sur le bureau en acajou d'Archer.

« C'est un dossier que j'ai trouvé en faisant du tri dans mon bureau à la maison », mentit Bridget en tapotant la chemise. « Je n'ai aucune idée de ce que signifient toutes ces corrections en rouge, mais mon avocat y a jeté un œil et a dit que le Wall Street Journal s'en donnerait à cœur joie. Si je ne vois pas l'argent sur mon compte d'ici midi, je le charge de le livrer en main propre à leurs rédacteurs en chef. »

Le visage de Jayson devint blême.

« Je le remettrai directement à la SEC », continua Bridget, sa voix se transformant en un murmure mortel. « On verra si vous pouvez sonner la cloche avec une enquête fédérale pour fraude qui vous pend au nez. »

Archer fixa la chemise. Il regarda Jayson. Le calcul était simple. Cent millions en liquide leur feraient mal, mais une introduction en bourse avortée leur coûterait des milliards.

Archer adressa à Jayson un unique hochement de tête sec. Paie-la.

Jayson avait l'air sur le point de vomir. Il foudroya Bridget du regard, empli d'une haine pure.

Bridget se renversa dans son fauteuil, croisa les jambes et fit glisser un bout de papier sur le bureau. Il contenait le numéro de routage d'un compte bancaire offshore en Suisse.

« Fais le virement, Jayson », sourit doucement Bridget. « Ton cygne blanc n'en vaut-il pas la peine ? »

Jayson sortit son ordinateur portable de sa mallette. Ses mains tremblaient de rage tandis qu'il branchait sa clé de sécurité bancaire. Il tapa furieusement, autorisant la liquidation et le transfert massifs.

Dix minutes plus tard, le téléphone de Bridget sonna.

100 000 000,00 $ USD - Dépôt confirmé.

Bridget se leva. Elle ramassa la chemise cartonnée et la jeta dans la poubelle. Elle était remplie de feuilles de papier d'imprimante vierges.

« Ce fut un plaisir de faire affaire avec vous », dit Bridget. Elle se retourna et franchit la porte.

Cette nuit-là, pour la première fois en quatre ans, Bridget dormit dans un lit qu'elle avait elle-même fait, sans rêver de l'homme qui l'avait brisée.