Chapitre 6

Bridget était assise par terre. Elle fixait le sang qui coulait de sa main, le cramoisi tranchant sur sa peau pâle. Ses yeux étaient complètement vides.

Golda eut un hoquet de surprise. Elle fit un pas en avant, sortant un mouchoir en dentelle de sa poche. « Oh mon dieu, Bridget, laisse-moi t'aider... »

Bridget leva sa main gauche indemne et rejeta la main de Golda d'une claque sèche et retentissante.

« Laissez-moi tranquille », dit Bridget, sa voix tombant dans un registre d'un calme terrifiant.

Jayson pointa un doigt vers son visage. « Tu es hors de contrôle. Tu es une folle furieuse. »

Bridget ne le regarda pas. Elle se releva, ignorant l'agonie brûlante de sa main droite. Elle passa devant eux sans un regard, sortit de la pièce et descendit les escaliers jusqu'au salon.

Elle se dirigea vers la console de sécurité dissimulée derrière un panneau de bois dans le mur.

« Qu'est-ce que tu fais ? » exigea Jayson en la suivant dans les escaliers. « Ne touche pas à ça. »

Bridget l'ignora. Elle tapa un code de dérogation à douze chiffres sur le clavier. C'était un code d'accès racine maître installé par la société de sécurité privée qu'elle avait secrètement engagée des mois auparavant, lorsqu'elle l'avait soupçonné pour la première fois de la tromper – une porte dérobée dont Jayson ignorait jusqu'à l'existence.

Elle afficha le flux de la caméra du couloir du deuxième étage datant d'il y a dix minutes. Elle appuya sur un bouton, projetant la vidéo directement sur l'écran de cent pouces du salon.

L'écran s'anima en vacillant.

La vidéo montrait Golda tenant la main de Pippa. Elles s'approchèrent de la porte verrouillée de la salle des collections. Golda plongea la main dans sa poche et en sortit un passe-partout en laiton.

Elle déverrouilla la porte. Elle désigna directement la vitrine contenant le collier d'émeraudes et chuchota quelque chose à l'oreille de Pippa.

Pippa traîna une lourde chaise en bois, grimpa dessus et fit sauter le loquet de la vitrine.

Golda se tenait dans le couloir, appuyée contre l'encadrement de la porte, un sourire suffisant et calculé plaqué sur le visage.

Un silence de mort s'abattit sur le salon.

Le visage de Golda devint couleur de cendre. Elle recula en trébuchant, se cachant derrière les larges épaules de Jayson.

« La... la vidéo n'a pas de son », balbutia Golda, la voix brisée. « Pippa a couru à l'intérieur, j'essayais de l'arrêter. »

Bridget appuya sur pause. L'écran se figea sur le sourire malveillant de Golda.

Bridget se tourna vers Jayson. Elle pencha la tête. « C'est donc ça, la victime orpheline de père que tu protèges ? »

Jayson fixait l'écran. Sa mâchoire se contractait furieusement. Il savait qu'il s'était fait manipuler. Il savait que Bridget avait raison.

Mais son ego refusait de l'admettre.

Jayson reporta son regard furieux sur Bridget. « Tu as des caméras cachées dans la maison ? Tu nous espionnes ? C'est une violation de la vie privée. »

Bridget cligna des yeux.

« Même si elle a fait une erreur », grinça Jayson entre ses dents, s'enfonçant davantage, « tu n'avais pas à te jeter par terre et à te couper la main juste pour l'accuser d'agression. »

Bridget laissa échapper un rire. Il naquit au fond de sa poitrine et monta en une cascade sonore, forte et retentissante, de pur mépris.

Elle rit à s'en faire mal aux côtes. Elle regarda Jayson comme s'il était une carcasse en décomposition sur le bord de la route.

Elle attrapa une poignée de serviettes en papier au bar et les enroula fermement autour de sa main en sang.

Elle pointa son doigt ensanglanté droit vers la porte d'entrée.

« Prends ta pute et sa voleuse de fille, et fichez le camp de ma maison », ordonna Bridget.

Le visage de Jayson vira au violet. « La moitié de cette maison est à moi ! »

« Relis le contrat de mariage, Jayson », ricana Bridget. « Le domaine est un bien de la famille Powell. Tu as dix secondes avant que j'appelle la police pour violation de propriété. »

Jayson n'avait aucun moyen de pression. Il attrapa le bras de Golda, tira Pippa par la main et sortit en trombe par la porte d'entrée, la claquant si fort que les fenêtres tremblèrent.

Bridget s'appuya contre le mur, les genoux tremblants. Le mariage était mort. C'était maintenant l'heure de l'autopsie.