Chapitre 2

L'odeur âcre et chimique de l'alcool à friction brûlait l'intérieur du nez de Bridget.

Elle serra les paupières pour lutter contre une douleur aveuglante dans son crâne. Sa tête battait au rythme de son pouls.

Elle ouvrit lentement les yeux. Le plafond blanc et stérile d'une chambre VIP du Mount Sinai devint net. Une épaisse gaze était enroulée fermement autour de son front. Une lourde poche de glace était attachée à sa cheville droite enflée, lançant à l'unisson avec son crâne. Un tube de perfusion transparent était scotché au dos de sa main droite, tirant douloureusement sur sa peau à chaque respiration superficielle.

Des bruits de pas résonnèrent dans le couloir. Des chaussures de ville en cuir. Deux hommes.

Les muscles de Bridget se contractèrent. Elle laissa ses paupières se fermer, ralentissant sa respiration jusqu'au va-et-vient régulier et rythmé d'une patiente dans le coma.

La lourde porte s'ouvrit dans un déclic. Les pas s'arrêtèrent au pied de son lit.

Le parfum d'une eau de Cologne sur mesure au bois de santal flotta jusqu'à elle. Jayson. Il se mélangeait à l'odeur rance d'un cigare cubain. Dex Vance, le meilleur ami et l'ombre de Jayson.

« L'accident était grave, mec », marmonna Dex à voix basse. « Tu ne restes pas pour la nuit ? »

Jayson laissa échapper un rire court et haletant. Il était totalement dénué de chaleur.

« Rester ? » ricana Jayson. « Et pour faire quoi ? La regarder dormir ? Elle est inutile quand elle est réveillée, Dex. C'est juste une fêtarde qui sait comment faire flamber une carte noire. »

« C'est ta femme depuis quatre ans », fit remarquer Dex. « Tu dois jouer le jeu. »

« Je joue le jeu parce que j'ai besoin du vote par procuration de son père au conseil d'administration », lança Jayson d'un ton sec. Il ajusta ses poignets de chemise, les maillons en or de ses boutons de manchette s'entrechoquant légèrement. « Sans Archer Powell, je l'aurais mise à la porte il y a des années. Elle n'apporte aucune valeur commerciale à l'introduction en bourse. »

Les poumons de Bridget la brûlaient. Elle ne respirait plus.

« Chaque fois que je dois la toucher au lit, j'ai l'impression que c'est une obligation professionnelle », ajouta Jayson, la voix suintant le dégoût. « Ça me retourne l'estomac. »

Sous la fine couverture de l'hôpital, la main gauche de Bridget se serra en un poing. Ses ongles manucurés s'enfoncèrent si profondément dans sa paume que la peau se déchira.

Une unique larme glaciale glissa du coin de son œil et imprégna la taie d'oreiller.

Dex vérifia sa montre. « Il est tard. Golda et la petite t'attendent à l'appartement de Tribeca. »

Le ton de Jayson changea instantanément. La glace fondit pour devenir un velours doux. « Pippa ne m'a pas vu avant de dormir. Elle a peur. Je dois aller lui lire une histoire. »

Ils firent demi-tour. La porte se referma dans un déclic.

La pièce plongea dans un silence suffocant, seulement rompu par le bip régulier du moniteur cardiaque.

Cette unique larme glaciale n'était pas une larme de chagrin, mais de cristallisation. C'était l'instant où quatre années de doutes refoulés et d'humiliations silencieuses se durcissaient en un objectif aussi tranchant que le diamant.

Les yeux de Bridget s'ouvrirent brusquement.

Les larmes avaient disparu. La dévastation qui lui avait broyé la poitrine avait disparu. À sa place se trouvait un vide froid et absolu.

Elle serra les dents pour lutter contre la nausée de sa commotion cérébrale et se força à s'asseoir. Elle rejeta la couverture blanche.

De sa main gauche, elle attrapa l'embout en plastique de l'aiguille de la perfusion dans sa main droite et l'arracha.

Le sang jaillit instantanément. Il coula sur ses phalanges et éclaboussa les draps d'un blanc immaculé comme des fleurs rouges en pleine éclosion. Elle ne sentit rien.

Elle se pencha et attrapa son téléphone sur la table de chevet. L'écran était zébré de fissures en toile d'araignée. Elle maintint le bouton d'alimentation enfoncé.

Le logo Apple s'illumina. Elle ouvrit ses contacts et appuya sur le nom de Sloane Adler.

Sloane répondit à la première sonnerie. « Bridget ! Oh mon dieu, les infos ont dit que tu avais eu un accident... »

« Tais-toi », crassa Bridget. Sa voix ressemblait à du verre pilé.

Sloane se tut.

« Appelle Julian Cromwell », ordonna Bridget, en fixant le sang qui coulait de sa main. « L'avocat spécialisé en divorce. »

« Bridget, que s'est-il passé ? »

« Je divorce », dit Bridget, sa voix tombant dans un murmure mort et creux. « Et le jour où son entreprise sonnera la cloche pour son introduction en bourse, je vais réduire toute sa vie en cendres. »