Chapitre 7

La table d'examen était froide à travers la fine blouse en papier.

Claire était allongée sur le dos, les genoux pliés, les pieds dans les étriers que l'infirmière avait ajustés avec une efficacité experte. La lumière du plafonnier était trop vive. Elle leva le bras pour se protéger les yeux, et cette position la fit se sentir plus exposée, plus vulnérable, plus spécimen qu'elle ne l'était déjà.

Le Dr Anya Sharma était indienne, d'âge mûr, avec des yeux bienveillants et des mains qui bougeaient avec l'assurance de quelqu'un qui avait fait cela dix mille fois. Elle enfila un gant d'un geste sec, appliqua un gel qui tiédissait légèrement au contact, et commença l'examen.

Elle s'arrêta. Ses sourcils se froncèrent. Elle émit un petit son – pas tout à fait un hoquet de surprise, plutôt une brusque inspiration qu'elle tenta de dissimuler.

« Mademoiselle Doe », dit-elle. Elle retira sa main, ôta le gant, et se plaça à côté de Claire, la regardant avec une expression qui parvenait à être à la fois professionnelle et profondément inquiète. « Je vais vous poser une question, et j'ai besoin que vous y répondiez honnêtement. Êtes-vous en danger ? Quelqu'un vous a-t-il fait du mal ? »

Le visage de Claire la brûla. Elle secoua la tête, n'osant pas parler.

« Ce n'est pas... » Le Dr Sharma marqua une pause, choisissant ses mots. « Ce ne sont pas des blessures normales. Il y a des déchirures importantes. Des lésions des tissus mous. Vous devez comprendre que ce n'était pas un incident mineur. »

« Je comprends », murmura Claire.

Le Dr Sharma l'étudia un long moment. Puis elle soupira, un son de résignation et d'autre chose – de la pitié, peut-être, ou l'épuisement de quelqu'un qui avait vu trop de femmes trouver trop d'excuses.

« Je vous prescris des antibiotiques. Des antalgiques. Et j'ai besoin que vous m'écoutiez attentivement. » Elle soutint le regard de Claire, refusant de la laisser détourner les yeux. « Aucune activité sexuelle. Aucune. Pendant un minimum de deux semaines. Si vous ignorez cela, vous risquez des dommages permanents. Des cicatrices. Des problèmes de fertilité. Vous comprenez ? »

Claire hocha la tête. Elle comprenait. Elle comprenait que sa vengeance lui avait coûté quelque chose qu'elle ne savait pas avoir mis en jeu.

Elle se rhabilla dans le petit vestiaire, bougeant lentement, prudemment, comme si elle était faite de verre. L'infirmière avait laissé un sac en papier sur le comptoir – les ordonnances, les instructions, un échantillon de l'antibiotique. Claire le glissa dans son sac à main, derrière son portefeuille, là où personne ne le verrait.

La salle d'attente était vide quand elle sortit. Elle se dirigea vers le bureau d'accueil, sa carte de crédit à la main, les yeux fixés au sol.

La porte s'ouvrit derrière elle.

« – tu réagis de manière complètement excessive, c'est probablement juste une éruption cutanée, tu sais comment c'est... »

La voix se tut. Le cœur de Claire s'arrêta. Elle se retourna, lentement, sachant exactement qui ce serait avant même de le voir.

Pierce Huxley-Davenport se tenait dans l'embrasure de la porte, le bras autour d'une femme dans une robe qui ne laissait rien à l'imagination, son expression passant de l'agacement à la surprise, puis à quelque chose de bien plus dangereux.

La reconnaissance se fit jour. Ses yeux s'écarquillèrent. Sa bouche s'étira en un sourire qui montrait trop de dents.

« Tiens », dit-il. « Tiens, tiens, tiens. Si ce n'est pas la Reine des Glaces en personne. »

Il se détacha de sa compagne et traversa la pièce en trois longues enjambées. Il était grand, mince, vêtu d'un costume qui coûtait plus cher que le loyer mensuel de Claire, avec ce bronzage particulier qui venait des week-ends d'hiver à St. Barts. Il sentait l'argent et les mauvaises décisions.

« Claire Page », dit-il, étirant chaque syllabe comme s'il la goûtait. « Le petit robot d'Ellsworth. Son assistante parfaite. Qu'est-ce qui peut bien vous amener dans un endroit pareil ? »

« Examen annuel », dit Claire. Sa voix était de glace, d'acier, tout ce qu'elle avait appris à projeter en dix-sept ans à être traitée avec transparence. « Si vous voulez bien m'excuser. »

Elle se retourna vers la réceptionniste. Ses mains tremblaient. Elle les plaqua contre le comptoir.

Pierce ne bougea pas. Elle pouvait sentir ses yeux sur son dos, sur sa posture, sur la façon dont elle se tenait – trop droite, trop prudente, comme si le moindre mouvement pouvait la briser.

« Examen annuel », répéta-t-il. « À vingt heures trente, un mardi soir. Sous la pluie. » Il rit, un son comme du verre brisé. Il s'approcha du comptoir, s'accoudant au marbre, se positionnant entre Claire et la sortie. Son regard la balaya, notant sa pâleur, le tremblement subtil de ses mains, la raideur presque imperceptible de sa démarche. « Ma chère, je ne suis pas stupide. Je suis juste curieux. »

Il sourit à la réceptionniste, une femme d'une cinquantaine d'années aux cheveux blonds décolorés et au regard dur de quelqu'un qui avait vu toutes les facettes du comportement humain.

« Margaret, ma belle », dit-il. Sa voix se fit un murmure conspirateur. « Qu'est-ce qui ne va pas avec mon amie ? C'est grave ? Je devrais m'inquiéter ? »

La réceptionniste – Margaret – secoua fermement la tête. « Monsieur Huxley-Davenport, vous savez que je ne peux pas divulguer d'informations sur les patients. C'est illégal. »

« Bien sûr, bien sûr. » Il plongea la main dans la poche intérieure de sa veste et en sortit son portefeuille. Il était en alligator, monogrammé, dégoûtant. Il compta cinq billets de cent dollars, les plia soigneusement et les fit glisser sur le comptoir. « Pour votre peine. Et votre mémoire. »

Margaret repoussa l'argent vers lui. « Je suis désolée, monsieur. Mon travail vaut plus que ça. »

Le sourire de Pierce se crispa. Frustré, son regard balaya le bureau et aperçut un dossier de patient laissé entrouvert. Une série de codes de diagnostic était visible sur la première feuille. Il ne savait pas ce qu'ils signifiaient, mais il mémorisa la séquence. Il se tourna de nouveau vers Claire, une nouvelle lueur prédatrice dans l'œil. Il vit le sac de l'ordonnance dans sa main, la façon dont elle le serrait comme une bouée de sauvetage.

« Très bien », dit-il, sa voix devenant soyeuse et dangereuse. « Gardez vos secrets. » Il se pencha plus près de Claire. « Mais quoi qu'il soit arrivé, on dirait que ça a fait mal. Très mal. »

Claire sortit. Elle ne courut pas – courir aurait tout confirmé, aurait fait d'elle l'histoire qu'il écrivait déjà dans sa tête. Elle marcha, ses talons claquant sur le marbre, franchit la porte, et s'avança sous la pluie, dans l'obscurité.

Elle ne le vit pas sortir son téléphone. Elle ne le vit pas taper les codes de diagnostic dans un moteur de recherche médical. Elle ne vit pas les résultats qui firent s'écarquiller ses yeux d'un plaisir féroce. Elle ne l'entendit pas composer un numéro. « Ellsworth ? Il faut qu'on parle. Maintenant. »