Chapitre 4 4

Le petit-déjeuner chez les Drake était une guerre silencieuse.

Barron était assis en bout de la longue table, un iPad posé contre une carafe en cristal. « Les actions de Schmidt Lifestyle ont chuté de quatre pour cent », murmura-t-il, plus pour lui-même que pour quiconque. « Quelqu'un les vend à découvert de manière agressive. »

Elza était assise à l'autre bout de la table, à trois mètres de lui. Elle découpait son omelette avec une précision chirurgicale. Elle mâchait lentement, le visage impassible.

Arthur entra, portant un plateau en argent sur lequel reposait une unique enveloppe couleur crème. « Une invitation, monsieur. Livrée en main propre. »

Barron y jeta un œil. « Le gala de la Fondation Schmidt. Ils ont le culot de m'inviter alors que je fais l'objet d'une enquête ? »

« Il y a un mot pour Madame », ajouta Arthur en faisant glisser une plus petite enveloppe vers Elza.

Elza l'ouvrit. Un bout de papier en tomba.

Tâchez d'être présentable. Ne mettez pas Preston dans l'embarras.

La main d'Elza eut un spasme. Juste une crispation. Preston Hayes. L'homme que Clotilde lui avait volé - non pas qu'Elza le veuille encore, mais l'humiliation de cet été-là la brûlait toujours. Et maintenant, Preston était celui qui essayait d'enterrer Barron.

Barron vit la crispation. Il l'interpréta complètement de travers. Il pensait qu'elle se souciait encore de sa famille.

« Vous voulez y aller ? » demanda Barron, la voix empreinte d'incrédulité. « À une soirée organisée par les gens qui vous traitent comme un chien ? »

Elza sortit son téléphone. C'est une obligation.

Barron laissa échapper un rire sec. « Vous n'avez aucune colonne vertébrale. Arthur, trouvez-lui un styliste. Assurez-vous qu'elle n'ait pas l'air d'une mendiante. Si je dois supporter cette farce pendant six heures, il faut qu'elle ait l'allure de ma femme. »

Il se leva et sortit de la pièce d'un pas furieux.

Arthur s'attarda. « Madame... Preston Hayes sera là. Il... il n'est pas un ami de Monsieur. »

Elza hocha la tête. Elle savait parfaitement qui était Preston.

Elle monta dans sa chambre. Son téléphone prépayé vibra. Un SMS de son contact à la société de courtage.

Infos confirmées. Le gala inclut une vente aux enchères silencieuse pour le North Lot. La succession Schmidt le vend à Hayes pour un projet immobilier.

Elza fixa l'écran. Le North Lot était l'endroit où sa mère était enterrée. C'était le seul lopin de terre qui comptait.

Elle n'allait pas au gala pour faire la gentille. Elle partait en guerre.

Arthur apporta un portant de robes. Des paillettes, des plumes, des rouges et des ors vifs. Elles étaient criardes. Elles hurlaient le « nouveau riche ».

Elza secoua la tête. Elle se dirigea vers le fond du dressing, où une housse à vêtement était suspendue, intacte. Elle l'ouvrit.

C'était du velours noir. Manches longues, col montant, dos nu. La robe absorbait la lumière. C'était le prototype « Velvet Noir », un cadeau d'un créateur qu'elle avait aidé à éviter la faillite deux ans plus tôt grâce à un prêt opportun.

Arthur hésita. « Elle est un peu... sobre, n'est-ce pas ? »

Elza se contenta de le regarder.

Ce soir-là, Barron attendait dans le hall d'entrée. Il vérifia sa montre, agacé. « Si elle n'est pas descendue dans deux minutes, on part sans- »

Il s'interrompit.

Elza descendait l'escalier. Le velours noir moulait son corps comme une seconde peau. Le contraste avec sa peau pâle était saisissant. Elle ne portait aucun bijou, aucun diamant. Ses cheveux étaient tirés en arrière en un chignon strict et élégant.

Elle avait l'air dangereuse.

Barron sentit quelque chose se nouer dans son ventre, une réaction physique à laquelle il ne s'attendait pas. Il déglutit, détournant le regard.

« C'est tout juste passable », mentit-il, la voix rauque.

Ils montèrent dans la limousine. L'espace était confiné. La jambe de Barron frôla le velours de sa robe. Le tissu était doux, incroyablement doux.

Il s'écarta, le regard fixé sur la fenêtre. « Ne parlez pas ce soir. Non que vous le puissiez. Contentez-vous... d'être là. »

Elza observa son reflet dans la vitre. Elle vit la tension dans sa mâchoire. Elle vit la peur qu'il dissimulait derrière son agressivité.

Elle lissa le velours sur son genou. Ce soir, elle ne se contenterait pas d'être là.