Chapitre 5 5

Le dîner du gala commença. Le Temple de Dendur baignait dans une douce lumière d'ambiance.

Julian était assis à la Table 1, la meilleure place. Elena était à côté de lui, boudeuse, picorant sa salade.

Serena se trouvait à la Table 2, juste à côté. Elle lui faisait face. Chaque fois qu'il levait les yeux, elle était là, engagée dans une conversation polie avec un diplomate français. Elle parlait couramment français. Depuis quand ? Serena Vance avait à peine eu la moyenne en espagnol au lycée.

Sa raison luttait contre son instinct. La raison disait : Impossible. Elle était malade. Elle n'avait pas d'éducation. Elle était timide. L'instinct disait : C'est elle.

M. DuPont, un investisseur corpulent d'une soixantaine d'années, se leva à la table de Serena pour porter un toast. Il avait le visage rouge et transpirait abondamment.

« Au... au... », balbutia DuPont.

Soudain, il se serra la poitrine. Ses yeux s'exorbitèrent. Un horrible gargouillement rauque s'échappa de ses lèvres.

Il s'effondra en avant.

FRACAS.

La porcelaine vola en éclats. Les verres à vin se renversèrent, tachant la nappe blanche d'un rouge sang.

« George ! », hurla Mme DuPont.

La panique éclata. Les chaises raclèrent le sol en pierre. Les gens reculèrent, horrifiés.

« Y a-t-il un médecin ? », cria quelqu'un. « Appelez le 911 ! »

Les agents de sécurité se figèrent, s'échangeant des regards. La pièce était une mer de gens riches et inutiles dans des vêtements coûteux.

Julian se leva, son téléphone déjà à la main. Il composait le 911.

Mais un mouvement attira son attention.

Serena.

Elle ne cria pas. Elle ne recula pas.

Elle retira ses talons hauts.

Elle regarda sa robe fourreau émeraude. Elle était trop restrictive. Elle ne pouvait pas s'agenouiller. Sans hésiter, elle attrapa le tissu en haut de la fente existante et tira d'un coup sec vers le haut, déchirant la soie délicate dans un bruit sec pour libérer complètement ses jambes.

Le son fut choquant dans le silence de la pièce.

Elle agit instantanément. Elle n'hésita pas comme une mondaine dans sa robe ; elle réagit comme une secouriste entraînée. Elle se laissa glisser à genoux à côté de DuPont, ignorant les bris de verre.

« Sur le dos ! Maintenant ! », ordonna-t-elle au serveur pétrifié. Sa voix claqua comme un coup de fouet.

Ils retournèrent l'homme corpulent.

Serena pressa deux doigts contre son artère carotide. Son visage était un masque de concentration intense.

« Pas de pouls », annonça-t-elle. « Arrêt cardiaque. »

Elle croisa les mains, se positionna au-dessus de sa poitrine et commença les compressions.

Un, deux, trois, quatre.

« Fort et vite », marmonna-t-elle. « Allez. »

Ses coudes étaient verrouillés. Sa technique était parfaite. Chaque compression brisait une côte. Le son était écœurant, mais nécessaire.

« Allez chercher un DAE ! », hurla-t-elle sans lever les yeux. « Et déclenchez une alerte ! »

Julian baissa son téléphone. Il la dévisageait. La femme qui, autrefois, avait peur de commander une pizza par téléphone, dirigeait maintenant une salle remplie de milliardaires.

« Mais qu'est-ce qu'elle fait ? », crissa Elena. « Elle va le tuer ! Enlevez-la de là ! »

Serena l'ignora. Elle bascula la tête de DuPont en arrière pour vérifier ses voies respiratoires.

« L'air ne passe pas », dit-elle. « Obstruction. C'est un bol alimentaire. L'étouffement a provoqué l'arrêt. »

Elle enfourcha ses cuisses. Elle tenta la manœuvre de Heimlich depuis le sol, enfonçant son poing sous sa cage thoracique.

Rien.

Le visage de DuPont virait au violet. Cyanose.

« C'est coincé trop profondément », dit Serena. Elle leva la tête. Ses yeux étaient hagards mais concentrés.

Elle regarda Julian droit dans les yeux.

« Il me faut un objet pointu ! », hurla-t-elle. « Quelque chose d'étroit et de pointu. Maintenant ! »

« Elle est folle ! », hurla Elena. « Sécurité ! »

Julian n'écouta pas Elena. Il plongea la main dans la poche de son smoking. Il en sortit son stylo Montblanc en argent.

Il le lança à Serena.

Elle l'attrapa au vol.

« De la vodka ! », ordonna-t-elle au serveur. « Versez-la sur le stylo ! »

Le serveur versa de la Grey Goose sur le corps en argent du stylo.

« Ce n'est pas stérile, mais ça devra faire l'affaire », marmonna-t-elle.

Serena dévissa le capuchon. Elle jeta la cartouche d'encre. Il ne lui restait que le tube de métal creux.

« Elle va le poignarder ! », hurla une femme avant de s'évanouir.

Serena positionna le stylo sur la gorge de DuPont, juste au niveau du creux du cou. La membrane crico-thyroïdienne.

Elle jeta un dernier regard à Julian. Une communication silencieuse passa entre eux. *Fais-moi confiance.*

Elle leva la main.