Chapitre 7

Une Maybach noire attendait au bord du trottoir.

Le chauffeur ouvrit la portière arrière.

Lila sortit du magasin en courant. Elle était essoufflée.

« Grafton ! Attends ! »

Elle courut jusqu'à la voiture.

« Mon application Uber ne fonctionne pas, ma carte est bloquée », supplia-t-elle. « Tu peux me déposer ? S'il te plaît ? »

Grafton était déjà en train de se transférer de son fauteuil roulant au siège de la voiture. Il le fit avec une difficulté étudiée, dissimulant sa force.

Il s'installa sur le siège en cuir.

Il regarda Lila, qui se tenait sur le trottoir.

« Ma voiture ne transporte pas les chiens errants », dit-il.

« Je suis la meilleure amie de Francesca ! », s'écria Lila. Elle regarda Francesca. « Dis-le-lui, Fran ! »

Francesca se tenait près de la portière ouverte.

Elle regarda la femme qui avait couché avec son fiancé. Qui s'était servie d'elle pour son argent pendant des années.

« Nous étions amies », dit doucement Francesca. « Mais je pense que nous avons besoin de prendre nos distances. »

Elle monta dans la voiture.

Elle referma la portière.

Un bruit sourd.

Le son de la portière qui se fermait coupa court aux protestations de Lila.

La voiture démarra.

À travers la vitre teintée, Francesca regarda Lila taper du pied et hurler dans la rue déserte.

Elle laissa échapper un soupir qu'elle ne savait pas retenir.

À l'intérieur de la voiture, le silence régnait. La climatisation ronronnait.

Grafton allongea les jambes. Il n'avait pas besoin de faire semblant ici. Les vitres étaient opaques.

Son genou frôla le sien.

Francesca retira sa jambe. « Ne fais pas ça. »

« Pourquoi ? », demanda Grafton. « Personne ne peut nous voir. »

Il se pencha et lui prit la main.

Son pouce caressa le dos de ses phalanges, décrivant un cercle lent et délibéré.

« Tu t'es bien débrouillée, là-bas », dit-il. « On aurait presque dit une Faulkner. »

« Je déteste juste qu'on se joue de moi », dit-elle.

« Alors pourquoi épouser Julian ? », demanda Grafton. « Il se joue de toi depuis le jour de votre rencontre. »

« Tu sais pourquoi », dit-elle. « La fusion. L'argent. »

« Si tu restes avec moi », dit Grafton, sa voix baissant d'une octave, « tu n'auras pas besoin de l'épouser pour avoir l'argent. »

Francesca le regarda. Son regard était intense.

« Et être quoi ? », demanda-t-elle. « Ta marionnette avec des droits de vote ? Une signature sur une procuration ? Ce n'est pas une position sûre, c'est une cage dorée. »

Grafton ne répondit pas. Il se contenta de lui serrer la main.

La voiture tourna.

Francesca regarda par la fenêtre. Ils ne se dirigeaient pas vers le domaine des Faulkner.

Ils se dirigeaient vers l'Upper East Side.

« Où allons-nous ? », demanda-t-elle.

« À ton appartement », dit Grafton.

Francesca paniqua. « Non. Tu ne peux pas. Julian pourrait passer. »

« Qu'il vienne », dit Grafton.

« Il n'est pas au courant ! », siffla-t-elle. « Il ne sait pas que tu peux marcher. Il ne sait rien de... ça. »

« Il est peut-être temps qu'il l'apprenne », dit Grafton.

La voiture s'arrêta devant son immeuble.

« Grafton, je t'en supplie », implora-t-elle.

Il la regarda. Il vit la peur sincère dans ses yeux.

Il soupira.

« Très bien », dit-il. « Mais j'ai faim. Et je ne mangerai pas la nourriture de l'hôpital. »