La Fiancée Rejetée Fait Son Grand Retour

Aubree poussa de tout son poids les lourdes portes vitrées du Terminal 4.

Le vent de novembre la frappa instantanément. C'était une attaque brutale, physique, qui transperça sa fine veste olive délavée. Elle plissa ses yeux bleu ardoise face au soleil éclatant de l'après-midi. L'air, chargé des crissements de pneus et des klaxons stridents, avait un goût de gaz d'échappement et d'asphalte ranci.

Elle se dirigea vers le trottoir de prise en charge.

Un Chevrolet Suburban noir et usé tournait au ralenti près de la barrière en béton. Un homme en costume bon marché était adossé à la portière passager. Carl. Le chauffeur de la famille Hopkins. Carl était l'homme de Gaye, engagé bien après la mort d'Eleanor, et sa loyauté était entièrement achetée par l'argent de la belle-mère. Il tenait un morceau de carton déchiré. Le nom Aubree y était gribouillé au marqueur noir, d'une écriture épaisse et négligée.

Trois femmes passèrent devant Aubree. Elles traînaient des valises Louis Vuitton sur le trottoir. Les roulettes cliquetaient bruyamment.

L'une des femmes, une blonde en manteau de cachemire, regarda le jean délavé d'Aubree. La blonde se couvrit le nez.

« Ça sent le foyer pour sans-abri », murmura la blonde à son amie. Un rire sec et moqueur suivit.

Aubree ne cilla pas. Son rythme cardiaque resta stable, à soixante battements par minute au repos. Elle continua de marcher droit vers Carl.

Carl la vit. Il tira une longue bouffée de sa cigarette. Alors qu'Aubree s'arrêtait devant lui, il se pencha en avant et lui souffla un épais nuage de fumée grise en plein visage.

La fumée âcre lui piqua les yeux. Il voulait qu'elle tousse. Il voulait qu'elle recule.

La respiration d'Aubree ne changea pas. Elle resta parfaitement immobile.

Carl eut un sourire narquois. Il froissa la pancarte en carton dans son poing et la jeta dans une poubelle voisine.

« Mets ce sac à ordures dans le coffre toi-même », ordonna Carl. Sa voix était chargée d'ennui et de dégoût.

Aubree s'arrêta de marcher. Elle inclina lentement la tête d'une fraction de centimètre. Elle leva les yeux et ancra son regard dans celui de Carl.

C'était le regard de mort d'un agent d'élite de Scythe, un regard qui balayait toute prétention et ne voyait que la cible. Il n'y avait aucune colère dans ses yeux bleu ardoise. Aucune humanité. C'était le regard calculé et vide d'un prédateur évaluant la force exacte requise pour briser le cou d'une proie.

Le sourire narquois de Carl se figea.

Un frisson violent lui parcourut l'échine. L'air dans ses poumons lui parut soudain trop épais pour être respiré. Son estomac se serra, se tordant en un nœud froid et dur. Il eut l'impression qu'un point rouge de sniper était posé juste entre ses yeux.

La cigarette dans sa main se mit à trembler.

De la cendre chaude se détacha du bout. Elle atterrit directement sur sa chaussure en cuir ciré. Il ne sentit même pas la brûlure. Carl recula instinctivement d'un demi-pas. Ses omoplates heurtèrent violemment la portière métallique du SUV.

« Ouvre », dit Aubree.

Sa voix était neutre. Elle n'avait aucun volume, mais elle tranchait le bruit de l'aéroport comme une lame de scalpel.

Le cerveau de Carl court-circuita. Son corps bougea avant qu'il ne puisse assimiler l'humiliation. Sa main tremblante se tendit et ouvrit brusquement la portière arrière.

Aubree jeta son sac en toile sur le plancher. Il atterrit avec un bruit sourd, solide et d'une lourdeur inattendue, qui fit légèrement vibrer le châssis. Elle se glissa sur la banquette arrière. La voiture sentait le désodorisant bon marché au pin et le vieux cuir.

Carl essuya une couche de sueur froide de son front avec le revers de sa manche. Il plongea pratiquement sur le siège conducteur.

Il claqua sa portière. Le moteur rugit. Le Chevrolet s'éloigna du trottoir dans un silence étouffant, en direction de l'Upper East Side de Manhattan.

La Chevrolet filait à toute allure sur l'autoroute. Carl gardait les yeux rivés sur la route, les jointures de ses doigts blanchies sur le volant.

Soudain, trois Cadillac Escalades noires firent une embardée à travers les voies. Elles se déplacèrent en une formation en tenaille serrée, de style militaire, prenant la Chevrolet en étau et la forçant à se rabattre sur le bas-côté.

Carl paniqua. Il écrasa la pédale de frein.

Les pneus crissèrent sur l'asphalte. L'odeur de caoutchouc brûlé emplit l'habitacle. Le corps d'Aubree fut projeté en avant par l'énorme inertie, mais ses muscles abdominaux se contractèrent instantanément. Elle se stabilisa sur son siège avant même que ses mains n'aient touché le cuir.

L'Escalade du milieu se gara en diagonale, bloquant complètement leur passage.

La lourde portière fut ouverte d'un violent coup de pied. Kareem Hopkins en sortit. Il portait un costume anthracite taillé sur mesure. Sa mâchoire était si crispée que les muscles tressautaient sous sa peau.

Six gardes du corps massifs sortirent en masse des autres véhicules. Ils portaient des oreillettes tactiques. Ils encerclèrent la Chevrolet en quelques secondes.

Kareem marcha jusqu'à la vitre arrière. Il frappa le verre de la paume de sa main.

Aubree appuya sur le bouton. La vitre descendit sans à-coups. Elle fixa ce visage qui était le miroir du sien, ne ressentant absolument rien.

Kareem plongea la main dans la poche de sa veste. Il en sortit une épaisse enveloppe blanche et la jeta violemment par la fenêtre. Elle heurta la cuisse d'Aubree et s'ouvrit en tombant.

Un billet aller simple en première classe pour l'Amérique du Sud en glissa. En dessous se trouvait un chèque de fonds en fiducie. Un million de dollars.

« Prends l'argent et fous le camp de New York », cracha Kareem. Sa voix tremblait d'une haine pure. « Ne viens plus jamais polluer l'air de ma famille. »

Aubree ne regarda pas le chèque. Elle attrapa la poignée de la portière et la poussa avec une force brutale.

Le lourd rebord métallique percuta la hanche de Kareem. Il tituba en arrière, ses chaussures de luxe raclant maladroitement le bitume.

Aubree sortit de la voiture. Sa botte de combat usée s'écrasa fermement sur le chèque d'un million de dollars, broyant la signature dans la poussière.

Le visage de Kareem devint rouge sombre. Il tira violemment sur sa cravate en soie.

« Jetez-la dans le coffre et larguez-la à l'aéroport », aboya Kareem aux gardes.

Le garde du corps le plus proche, un homme avec une cicatrice en zigzag sur la joue, s'élança en avant. Sa main massive se tendit vers l'épaule d'Aubree.

Aubree baissa son épaule d'un centimètre. La main de l'homme ne saisit que du vide.

Dans le même mouvement fluide, sa main jaillit vers le haut. Elle referma ses doigts sur l'articulation du poignet du garde du corps. Elle pivota sur ses hanches, engageant tout son tronc dans une manœuvre de CQC impeccable, et tordit brusquement.

Un craquement sonore et humide résonna par-dessus le bruit de l'autoroute.

L'homme balafré tomba à genoux en hurlant. Son poignet était plié à un angle grotesque et contre nature.

Le deuxième garde sortit une matraque tactique en acier de sa ceinture. Il la brandit dans un arc vicieux visant directement son crâne.

Aubree se baissa. La matraque en acier percuta le rétroviseur latéral de la Chevrolet, brisant la vitre en mille morceaux.

Avant que le garde ne puisse retrouver son équilibre, Aubree lança un coup de pied latéral dévastateur. Le talon de sa botte heurta parfaitement le côté de son genou.

L'articulation se retourna avec un claquement écœurant. L'homme s'effondra, se tenant la jambe brisée, le visage blême sous le choc.

Les quatre gardes restants se figèrent une fraction de seconde, puis se ruèrent sur elle tous en même temps.

Aubree se déplaçait comme un fantôme. Elle se glissa à l'intérieur de leur garde. Ses coups étaient chirurgicaux. Un coup de paume rigide à la gorge. Un coude sec au plexus solaire. Un coup de talon précis sur un cou-de-pied.

Cela prit exactement neuf secondes.

Six hommes surentraînés gisaient, gémissant et saignant sur l'asphalte.

Kareem resta figé. Ses yeux étaient écarquillés, les pupilles dilatées par une terreur absolue. Sa poitrine se soulevait. Il n'arrivait pas à assimiler la violence dont il venait d'être témoin. C'était censé être sa sœur faible et pathétique. La fille qu'ils avaient jetée comme un déchet sept ans plus tôt. Mais la femme qui se tenait devant lui se déplaçait comme une arme de guerre. Il la dévisagea comme si elle était une parfaite inconnue, un monstre portant le visage d'Aubree. Qu'est-ce qui a bien pu lui arriver là-bas ? La pensée hurlait dans son esprit, se mêlant à sa panique grandissante.

Aubree enjamba un garde gémissant. Elle marcha lentement vers Kareem.

Kareem essaya de reculer, mais ses jambes refusaient de fonctionner.

Aubree tendit la main. Ses doigts froids effleurèrent sa poitrine. Elle attrapa sa cravate en soie de travers et la redressa d'un coup sec.

« Maintenant, c'est à ton tour de t'écarter », murmura Aubree.

Aubree tourna le dos à Kareem et se mit à marcher sur la bande d'arrêt d'urgence.

Le carambolage monstre provoqué par les trois Escalades de Kareem avait complètement paralysé les artères principales menant à Manhattan. Loin en contrebas du pont autoroutier, un convoi de véhicules noirs avait été contraint de faire un détour par les rues désolées et labyrinthiques du quartier industriel pour éviter l'embouteillage. C'était le point de passage obligé idéal.

Un bruit sec, des détonations rythmiques, résonna depuis le quartier industriel en contrebas. Des tirs d'arme automatique.

Les muscles d'Aubree réagirent avant même que son esprit en ait pris conscience. Elle sauta par-dessus la barrière en béton et glissa le long du talus, atterrissant en silence derrière une pile de conteneurs rouillés.

Elle jeta un coup d'œil au coin du bord en tôle ondulée.

Le carrefour était un véritable abattoir. Deux Maybachs blindées étaient encastrées contre un pilier en béton. Une épaisse fumée noire s'échappait des moteurs. Quatre hommes en costume gisaient, morts, sur les grilles d'égout, leur sang se mêlant à l'eau sale de la rue.

Un homme vêtu d'un gilet tactique noir marchait lentement vers la seconde Maybach. Il tenait un fusil d'assaut fermement épaulé.

La portière arrière de la Maybach s'ouvrit d'un violent coup de pied venu de l'intérieur. Un homme de grande taille roula sur le bitume. Il portait un costume bleu marine sur mesure, mais le tissu au niveau de son abdomen était imbibé d'un sang sombre et épais.

Hays Crane.

L'assassin s'arrêta à un mètre de lui. Il pointa le canon de son fusil directement sur la tête de Hays.

Aubree baissa les yeux. Un éclat de pare-brise brisé gisait près de sa botte. Son instinct d'agent prit le dessus ; elle déchira vivement une bande de tissu de l'ourlet de sa veste délavée et l'enroula fermement autour de sa paume. Elle le ramassa. Le bord était tranchant comme un rasoir.

Elle jaillit de l'ombre. Elle couvrit la distance en trois foulées silencieuses et rapides.

Au moment où le doigt de l'assassin se resserrait sur la détente, Aubree bondit. Son bras gauche s'enroula autour de sa gorge tel un étau d'acier, lui renversant la tête en arrière. De sa main droite, elle lui enfonça profondément l'éclat de verre dans le cou, sectionnant l'artère carotide.

Un jet de sang chaud et sous haute pression gicla sur ses phalanges.

L'assassin lâcha son fusil. Il s'effondra sur l'asphalte, son corps secoué de violentes convulsions avant de devenir complètement immobile.

Aubree repoussa le fusil d'un coup de pied. Elle posa un genou à terre à côté de Hays.

La vision de Hays se brouillait. La perte de sang faisait tourner le monde. Il ne pouvait distinguer que la silhouette sombre d'une femme se découpant sur la lumière crue du soleil.

Aubree attrapa les revers de son costume en lambeaux et déchira sa chemise. La blessure par balle à son abdomen pulsait, laissant échapper le sang.

Elle appuya ses deux mains poisseuses de sang directement sur la plaie, exerçant une pression énorme et atroce sur l'artère sectionnée.

Hays laissa échapper un grognement guttural. Son corps se cambra sur le bitume, en proie à une agonie pure. Il tenta de la repousser.

« Taisez-vous et ne bougez pas si vous voulez continuer à respirer », ordonna Aubree. Sa voix était glaciale, empreinte d'une autorité absolue et indiscutable.

Le son de sa voix frappa Hays comme un coup physique.

Un violent choc électrique déchira ses souvenirs fragmentés. Un éclair de feu. Un bâtiment qui s'effondre. La silhouette d'une Valkyrie de dos, l'extirpant des décombres, trois ans plus tôt.

Aubree fouilla le gilet tactique de l'assassin mort. Elle en sortit un garrot, un sachet de lingettes alcoolisées et un tube de gel hémostatique de qualité militaire. Ses doigts bougeaient à une vitesse fulgurante, mécanique. Elle combla la plaie et la scella en quelques secondes. Sans perdre un instant, elle déchira l'emballage des lingettes et frotta méticuleusement ses propres doigts poisseux de sang, effaçant toute trace de ses données biométriques de la peau et des vêtements de l'homme.

Hays s'efforça d'ouvrir les yeux. Il leva une main tremblante et ensanglantée. Ses doigts s'enroulèrent fermement autour du poignet d'Aubree.

« Qui êtes-vous ? » croassa Hays. Sa mâchoire était si serrée que les muscles de sa joue semblaient sur le point de se rompre.

Les sirènes hurlantes du NYPD percèrent l'air. Un hélicoptère de la police vrombissait dans le ciel au-dessus d'eux.

Aubree baissa les yeux vers sa main. Elle attrapa son pouce et défit sa prise de son poignet avec une efficacité impitoyable. Elle laissa retomber son bras sur le bitume.

Elle se releva, attrapa son sac en toile et s'élança dans le dédale des ruelles de Brooklyn.

Hays la regarda disparaître. Juste avant que l'obscurité ne l'emporte, son regard se fixa sur une marque d'usure spécifique et particulière sur l'épaule de sa veste olive. Il grava cette image dans son esprit.