Chapitre 7 7

Le lendemain matin fut un chaos total. Oisillon avait refusé de mettre ses chaussures, et le grille-pain avait grillé.

Dans la précipitation, Grâce avait terminé une commande de Zéphyr - une peinture numérique représentant une tempête pourpre. Elle avait essuyé une tache de peinture à l'huile rouge sur sa joue, mais avait raté celle sur le côté de son cou, juste sous l'oreille.

Elle arriva au travail essoufflée.

À 10 h 00, elle se rendit à la cafétéria. Elle avait besoin de caféine pour contrer les effets de somnolence des médicaments.

La porte s'ouvrit brusquement.

Bridgier entra.

Il n'était pas seul ; le vice-président des opérations et le conseiller juridique le suivaient. Ils virent immédiatement la tension dans la pièce, saisirent des bouteilles d'eau et se souvinrent miraculeusement d'appels urgents qu'ils devaient passer.

Ils s'enfuirent.

Bridgier resta.

Il s'appuya contre le comptoir en marbre, les bras croisés sur la poitrine. Son costume était d'un gris anthracite, parfaitement ajusté.

Il regardait Grâce tripoter la machine à café.

« Vous avez meilleure mine », dit-il. Cela sonnait comme une accusation.

« Les médicaments ont aidé », répondit Grâce, sans le regarder.

« Tant mieux. Je ne peux pas me permettre que mes employés contaminent tout l'étage. »

Il se rapprocha. Il était trop près. Grâce pouvait sentir la chaleur émaner de lui.

Ses yeux balayèrent son visage, puis descendirent vers son cou.

Il se figea.

Son regard se fixa sur la tache rouge.

Pour lui, cela ne ressemblait pas à de la peinture. Cela ressemblait à une marque. Une morsure d'amour. Un signe de possession.

Bridgier sentit le sang lui monter aux oreilles. Hier soir. Elle était malade, fauchée, épuisée, et pourtant elle était rentrée chez cet homme et l'avait laissé la marquer.

Une jalousie corrosive lui brûla les entrailles.

Il entra dans son espace vital, la piégeant contre le comptoir.

Grâce eut un hoquet de surprise, le dos heurtant le rebord de l'évier. « Monsieur Jeanson ? »

Son regard était un poids physique sur sa peau, brûlant et pesant. Il se pencha, sans la toucher, mais si près qu'elle pouvait sentir la chaleur de son corps, voir la fureur contracter les muscles de sa mâchoire. Ses yeux, sombres et orageux, étaient fixés sur la marque.

« C'est quoi ça ? » grogna-t-il, sa voix étant une vibration sourde qui semblait faire trembler ses os.

Grâce tressaillit devant la haine pure dans son ton. Elle eut instinctivement envie de le gifler, de le repousser, mais sa proximité la paralysait. « Arrêtez », réussit-elle à chuchoter, comme un plaidoyer et un avertissement.

« Nuit agitée ? » ricana Bridgier. « Ou est-ce que votre mari voulait juste s'assurer que tout le monde sache à qui vous appartenez ? »

La main de Grâce vola à son cou. Ses doigts revinrent avec une infime trace de pigment rouge.

De la peinture.

Le soulagement l'envahit, immédiatement suivi par la terreur. Si elle lui disait que c'était de la peinture, il pourrait se demander pourquoi une employée de saisie de données était couverte de pigments à l'huile professionnels. Il pourrait faire le lien avec Zéphyr.

Elle ne pouvait pas prendre ce risque.

Elle baissa la main, cachant le bout de son doigt rougi.

« Ça ne vous regarde pas », dit-elle, la voix tremblante. « Ma vie privée est privée. »

La mâchoire de Bridgier se crispa. Un muscle tressaillit dans sa joue. Elle ne niait pas. Elle le protégeait.

« Vous avez raison », dit-il d'une voix glaciale. « Mais votre rendement me regarde. »

Il recula, mettant de la distance entre eux.

« Je veux l'analyse historique des ventes sur dix ans sur mon bureau demain à 8 h 00. »

Les yeux de Grâce s'écarquillèrent. « C'est... c'est impossible. Les archives ne sont même pas numérisées. »

« Alors vous feriez mieux de commencer à taper », trancha Bridgier. « À moins que vous ne préfériez rentrer chez votre mari au chômage. »

Il fit demi-tour et sortit en trombe, claquant la porte si fort que les tasses à café vibrèrent sur l'étagère.

Grâce se précipita vers le miroir. Elle vit la marque rouge. Elle frotta avec un essuie-tout humide jusqu'à ce que sa peau soit à vif et rouge.

Maintenant, on aurait vraiment dit une marque de baiser.

Elle fixa son reflet, les larmes lui montant aux yeux. Il la détestait. Il la détestait au point d'imaginer des fautes qu'elle n'avait même pas commises.