Chapitre 2 2

Grâce réussit à regagner son box, mais ses mains tremblaient si violemment qu'elle renversa son mug de café.

Le liquide sombre éclaboussa son bureau, imbibant le coin d'un rapport trimestriel.

« Merde », siffla-t-elle, en attrapant une poignée de papier absorbant rêche. Elle tamponna frénétiquement le désordre. L'odeur de café brûlé bas de gamme remplit le petit espace, lui donnant la nausée.

« Une chute de tension ? » demanda Tessie, en se penchant par-dessus la cloison avec un paquet de lingettes.

« Un truc comme ça », mentit Grâce. Elle prit les lingettes, ses doigts effleurant la main chaude de Tessie. « Merci. »

Elle frotta le bureau, essayant d'effacer l'image des yeux glacials de Bridgier. C'était impossible.

Son écran d'ordinateur clignota. Une notification apparut dans le coin.

De : Bureau du PDG.

Objet : Mise à jour sur la restructuration.

Grâce fixa le nom de l'expéditeur. Bridgier Jeanson. Les lettres semblaient brûler les pixels.

Son esprit repartit en arrière. Cinq ans plus tôt.

Les feuilles tombaient sur les rives de la Charles River. L'air était vif, sentant la fumée de bois et les vieux livres. Bridgier l'entourait de son bras, l'attirant contre lui sous son manteau.

« Ils peuvent me couper les vivres », avait-il dit, la voix farouche. « Je me fiche de l'héritage, Grâce. C'est toi qui m'importes. On s'en sortira. »

Elle l'avait cru. Elle était jeune, stupide et si amoureuse qu'elle avait l'impression de se noyer.

Puis vint la pluie. L'ultime dispute. Les mots cruels qu'il lui avait jetés comme des pierres, des mots qui résonnaient dans sa tête depuis des années. « Peut-être que tu n'en vaux pas la peine, Grâce. Peut-être que tu n'es qu'une boursière après tout. » Le souvenir était une plaie vive, béante et sanglante.

Grâce referma violemment son ordinateur. Le bruit résonna dans le bureau silencieux.

Elle pressa la paume de ses mains contre ses yeux jusqu'à voir des étoiles. Ce garçon était mort. L'homme à l'étage était un étranger qui considérait les gens comme des lignes sur un tableur.

« Maxence ! »

La voix sèche de sa supérieure, Brendine, la ramena à la réalité. Brendine déposa une pile de dossiers sur son bureau encore humide.

« Saisie de données. Les fichiers de la fusion. Je les veux numérisés pour demain matin. »

Grâce regarda la pile. C'était des heures de travail. Un travail abrutissant et répétitif.

« Brendine, je dois aller chercher ma fille à dix-huit heures », dit Grâce, la voix serrée.

« Et nous avons tous des sacrifices à faire pour garder notre emploi par les temps qui courent », répondit Brendine sans même la regarder. « Faites-le, ou je trouverai quelqu'un d'autre. »

Grâce ravala sa protestation. Elle pensa aux factures médicales. Elle rapprocha la pile de dossiers.

Trente-deux étages plus haut, l'air était filtré et parfumé au bois de santal.

Bridgier Jeanson se tenait devant la fenêtre, observant les fourmis qui s'agitaient sur le trottoir en bas. Il tenait un verre d'eau en cristal, sa prise étant assez ferme pour menacer de briser le verre.

« La liste pour le Marketing », dit-il, sans se retourner.

Sloane, son assistante de direction, tapota sur sa tablette. « Elle est prête, monsieur. Nous avons identifié les dix pour cent les moins performants sur la base des mesures de rendement. »

« Est-ce que Grâce Maxence y figure ? »

Sloane marqua une pause. Elle fit glisser son doigt sur l'écran. « Oui. Elle est sur la liste des licenciements. Son assiduité est irrégulière, et elle refuse les heures supplémentaires à cause de contraintes de garde d'enfant. »

Bridgier but une gorgée d'eau. Elle était froide, mais elle n'apaisa pas le brasier dans sa poitrine.

Contraintes de garde d'enfant.

Alors la rumeur était vraie. Elle avait un gosse. Elle avait une famille. L'idée qu'elle soit avec quelqu'un d'autre, qu'elle construise une vie, était une décharge glaciale dans ses entrailles. La trahison, qui s'était muée en une douleur sourde au fil des ans, lui parut soudain fraîche et brute.

Il se retourna, marchant vers son immense bureau en acajou. Il fixa la surface vide et polie, l'esprit tourmenté par le ressentiment. Il se souvenait du silence. Des appels bloqués. De la façon dont elle s'était volatilisée sans un mot, pour qu'il apprenne ensuite qu'elle s'était mariée avec un moins que rien deux mois plus tard.

Il frappa le bureau de la paume de sa main, un bruit sourd dans le bureau silencieux.

« Retirez-la de la liste », ordonna Bridgier.

Sloane cilla, son masque professionnel se fissurant un instant. « Monsieur ? »

« Vous m'avez entendu. Gardez-la. »

« Mais ses statistiques... »

« Je me fiche de ses statistiques », trancha Bridgier, sa voix descendant d'un octave menaçant. « J'ai besoin d'elle. »

Il la voulait ici. Il la voulait assez près pour qu'elle voie l'erreur qu'elle avait commise. Il voulait voir le regret dans ses yeux quand elle réaliserait ce qu'elle avait abandonné.

« Et Sloane », ajouta Bridgier alors que son assistante se tournait pour partir. « Assurez-vous qu'elle sache qu'elle a survécu. Je veux qu'elle se sente redevable. »

En bas, dans son box, le téléphone de Grâce vibra.

Oisillon : Maman, mamie dit que les pilules bleues sont presque finies.

Grâce consulta l'application de sa banque. Le solde affichait trois chiffres. Trois petits chiffres.

Elle regarda la pile de dossiers laissée par Brendine. Les heures supplémentaires signifiaient une majoration de salaire. C'était l'argent pour le dîner. C'était l'argent pour les médicaments.

Elle rouvrit son ordinateur. La lumière de l'écran était la seule chose qui éclairait son visage alors que le reste du bureau plongeait dans l'obscurité.