Chapitre 4 4

C'était l'heure du déjeuner, mais Grâce était toujours à son bureau. Elle avait un sandwich enveloppé dans du papier aluminium, mais elle ne l'avait pas ouvert.

Son téléphone personnel vibra sur le bureau.

Appel de Oisillon.

Grâce s'en saisit instantanément. Elle regarda autour d'elle. Le bureau était presque vide, seules quelques personnes mangeaient des salades devant leurs écrans avec des écouteurs.

Elle répondit. « Coucou, mon ange. »

« Maman », la voix d'Oisillon était petite et tremblante. « J'ai mal au ventre. Comme le gros mal. »

Le cœur de Grâce s'arrêta. « Le gros mal » désignait les crampes qui précédaient parfois une crise.

« Où est mamie ? » demanda Grâce, en gardant une voix basse et calme.

« Elle est allée à la pharmacie. Elle a dit d'attendre. Mais ça fait mal maintenant. »

Grâce vérifia l'heure. 12 h 15. Si elle partait maintenant, elle pouvait être là-bas dans quarante minutes. Mais elle avait une réunion avec Brendine à 13 h 00. Si elle la manquait, elle était dehors.

Elle entendit le bruit sourd de pas sur la moquette derrière elle. Un groupe de personnes. Des hommes.

Elle jeta un coup d'œil par-dessus son épaule. C'était Bridgier. Il marchait avec le directeur financier et deux autres cadres, se dirigeant vers la salle de conférence au bout du couloir. Il était à trois mètres.

La panique monta d'un cran. Si Oisillon continuait de parler, si elle mentionnait quelque chose de précis...

Grâce devait reprendre le contrôle de la situation. Elle devait faire en sorte qu'Oisillon paraisse être une enfant normale avec un père normal et présent.

Elle éleva légèrement la voix, juste assez pour être entendue.

« C'est rien, ma chérie », dit-elle dans le téléphone. « N'aie pas peur. Laisse papa venir te chercher, d'accord ? »

À l'autre bout du fil, ce fut le silence. Oisillon était confuse.

« Papa ? » chuchota Oisillon.

Grâce vit le pas de Bridgier vaciller. Juste une fraction de seconde. Son dos se raidit.

Il ralentit, tournant légèrement la tête vers son box. Ses yeux étaient plissés, l'analysant.

« Oui », continua Grâce, la main moite contre la coque en plastique du téléphone. « Papa est juste à côté de la maison. Je l'appelle tout de suite sur l'autre ligne. Il va t'emmener chez le docteur. »

Elle jouait la comédie pour un public d'une seule personne.

Bridgier s'arrêta net. Le directeur financier s'arrêta aussi, l'air perplexe.

Bridgier fixa le dos de Grâce. Elle pouvait sentir son regard lui brûler la nuque à travers son blazer bon marché.

« D'accord, maman », dit Oisillon, la voix petite et effrayée mais confiante.

« Sois courageuse. Papa arrive. »

Grâce raccrocha. Son cœur battait si fort qu'elle craignait qu'il ne lui laisse des bleus.

Elle ne se retourna pas. Elle fixa son écran noir, en attendant.

Bridgier resta là encore cinq secondes. Il disséquait la conversation. Papa. Donc le mari était dans le coin. Il était présent. C'était lui qui allait chercher l'enfant malade.

Une vague de jalousie irrationnelle et brûlante envahit ses veines. Il détestait cet homme imaginaire. Il détestait le fait que Grâce compte sur lui.

« Jeanson ? » demanda le directeur financier.

Bridgier sortit de sa torpeur. Son visage se figea en un masque de pierre.

« Allons-y », grogna-t-il.

Il passa devant son box sans un autre regard, mais l'air autour de lui semblait électrique.

Grâce s'affaissa sur sa chaise. Elle envoya immédiatement un SMS à sa mère : Urgence. Rentre tout de suite. Oisillon souffre.

Elle attendit que les trois points de suspension se transforment en J'arrive.

Dix minutes plus tard, un e-mail tomba dans la boîte de réception générale.

De : RH Général.

Objet : Rappel de politique - Appels personnels.

À compter de maintenant, tous les appels personnels doivent être passés à l'extérieur des zones de travail. Les affaires familiales ne doivent pas interférer avec les heures de bureau. Nous sommes un lieu de travail, pas un centre de coordination de crèche.

Grâce lut l'e-mail. Ses mains se crispèrent en poings.

C'était mesquin. C'était cruel. Et c'était directement dirigé contre elle.

Elle regarda vers le bureau vitré au bout du couloir. Bridgier était là-dedans. Elle ne pouvait pas le voir, mais elle savait qu'il avait dicté cela.

Il la punissait d'être mère. Il la punissait d'avoir un « mari ».

Grâce ravala la boule dans sa gorge. Très bien, pensa-t-elle. Tu veux la guerre ? Je peux encaisser. Tant que tu ne découvres jamais que c'est de toi que je parlais quand je disais « papa ».