Chapitre 4 4

Six ans plus tard.

Le hall de l'Hôpital Principal de Ville-Côtière était une symphonie chaotique de patients qui toussaient, de téléphones qui sonnaient et de roues de brancards qui grinçaient. Gisèle s'y déplaçait comme un fantôme en blanc.

- Docteur Albâtre, balbutia un interne, trottinant pour suivre sa cadence. La consult' neuro en chambre 304 - ils demandent votre avis sur la réponse synaptique.

Gisèle ajusta ses lunettes à monture métallique. Le masque chirurgical couvrait la moitié inférieure de son visage, et ses cheveux étaient tirés en un chignon strict et serré. Personne ne la regardait et ne voyait Gisèle de Val-Royal. Ils voyaient le Docteur Albâtre, le fantôme du monde neurologique. Elle ne portait ni bijoux, ni maquillage, juste une montre simple et fonctionnelle à son poignet qui démentait les milliards sur son compte en banque.

- Augmentez le dosage de l'inhibiteur de 2 %, dit-elle, la voix nette. Et vérifiez la pression du liquide céphalo-rachidien. Vous avez manqué les micro-tremblements de sa main gauche.

L'interne cligna des yeux, impressionné.

- D'accord. Oui. Merci, Docteur.

Gisèle vérifia la montre médicale générique à son poignet. 15h00. Elle avait exactement vingt minutes avant de devoir récupérer Quina à son cours de danse.

Elle tourna au coin vers les ascenseurs, son esprit passant déjà des neurotoxines aux plans pour le dîner.

Boum.

Quelque chose de petit et solide percuta ses jambes.

Gisèle trébucha, retrouvant son équilibre. Elle baissa les yeux.

Un petit garçon, pas plus âgé que cinq ans, s'accrochait à sa blouse. Il était vêtu d'un costume bleu marine miniature et sur mesure qui coûtait probablement plus cher que la voiture de la plupart des gens. Ses cheveux noirs étaient ébouriffés, et ses grands yeux bruns étaient écarquillés de panique.

- Chut ! siffla-t-il, pressant un doigt sur ses lèvres.

- Jeune homme ? commença-t-elle, se penchant pour le détacher.

- Cachez-moi ! chuchota-t-il avec urgence. Les gorilles arrivent !

- Des gorilles ?

- Jasmin ! Maître Jasmin !

Des voix lourdes résonnèrent depuis l'entrée principale.

Gisèle leva les yeux. Trois hommes en costumes noirs scannaient la foule, l'air frénétique. Des gardes du corps.

Le garçon, Jasmin, leva les yeux vers elle. Ses yeux... Gisèle se figea. Ces yeux. Ils avaient la couleur de l'espresso. C'étaient les yeux de Joseph.

Son cœur martela ses côtes. C'était le fils de Joseph. Le fils de Clairière-Sylvestre.

Elle aurait dû le repousser. Elle aurait dû appeler les gardes. Mais la terreur sur son petit visage déclencha quelque chose de primitif en elle.

Elle fit un pas de côté, ouvrant sa blouse blanche juste assez pour le protéger entre elle et une grande fougère en pot. Elle tira un dossier de sous son bras et fit semblant de le lire.

Les gardes du corps passèrent en courant, leurs oreillettes bourdonnant.

Quand ils furent partis, Jasmin jeta un coup d'œil. Il poussa un soupir de soulagement théâtral.

- C'était moins une. Ils sont tellement ennuyeux.

Il leva les yeux vers elle, penchant la tête.

- Waouh.

- Waouh quoi ? demanda-t-elle, essayant de garder une voix stable.

- Vous avez des yeux vraiment jolis, dit-il solennellement. Vous ressemblez à la maman dans mes rêves.

Le souffle de Gisèle se coupa.

- Je pense que tu me confonds avec quelqu'un d'autre.

- Nan, dit-il en faisant claquer sa langue.

Il attrapa sa main. Ses doigts étaient petits et chauds.

- J'ai entendu l'infirmière vous appeler Docteur Albâtre. C'est vous la chef ici ?

- Je travaille ici, corrigea-t-elle légèrement, son pouls toujours emballé.

- Vous êtes célibataire ? J'ai besoin d'une petite amie.

Gisèle ne put s'en empêcher. Un rire s'échappa de son masque.

- Je suis un peu vieille pour toi.

- Pas pour moi, dit-il en secouant la tête. Pour mon papa.

Son sourire disparut.

- Mon papa a besoin d'une petite amie. Ou d'un docteur. Ou des deux.

Jasmin se tint soudainement la poitrine et gémit.

- Oh non. Mon cœur. Je crois que je meurs.

Gisèle posa un genou à terre instantanément, ses doigts trouvant son pouls radial. Fort. Régulier.

Elle plissa les yeux vers lui.

- Ton cœur va très bien.

Il abandonna la comédie immédiatement, souriant.

- D'accord, vous m'avez eu. Je ne suis pas malade. Mais mon papa l'est. Il est vraiment malade.

- Où est ta mère ? demanda-t-elle, les mots ayant un goût de cendre. Ne devrait-elle pas l'aider ?

Le visage de Jasmin s'affaissa. L'étincelle espiègle disparut.

- Je ne l'aime pas, marmonna-t-il, donnant un coup de pied dans le carrelage. Elle est méchante. Elle veut juste l'argent de Papa. Papa ne l'aime pas non plus. Il l'a mise à la porte.

Le cerveau de Gisèle court-circuita. Mise à la porte ? Mais les nouvelles... les tabloïds les peignaient comme le couple de pouvoir parfait.

- Docteur Albâtre aux urgences. Docteur Albâtre aux urgences, brailla le haut-parleur.

Gisèle se leva.

- Je dois y aller, Jasmin. Va trouver tes gardes.

- Attendez !

Il s'accrocha à sa manche.

- S'il vous plaît. Mon papa... il a mal. Il se tape la tête contre le mur tellement ça fait mal.

Elle s'arrêta. Cela ressemblait au syndrome des résidus neurotoxiques.

- S'il vous plaît, chuchota-t-il, ses yeux se remplissant de larmes. Aidez-le.