Chapitre 4 4

Le Centre de Récupération Privé Saint-Jude ressemblait plus à un hôtel cinq étoiles qu'à un établissement médical. Le hall avait une cascade. Les infirmières portaient des uniformes qui ressemblaient à des tenues d'hôtesses de l'air.

Émélie passa devant le concierge, ignorant sa demande de pièce d'identité. Elle savait dans quelle chambre était Lily - Chambre 402, la suite VIP.

Elle poussa la porte.

La chambre était baignée d'une douce lumière matinale. Lily était assise dans son lit, entourée d'oreillers.

Cliffton était assis dans un fauteuil en cuir, lisant le Wall Street Journal.

Et Éléonore était assise sur le bord du lit, tenant une cuillère.

- Ouvre grand pour Tatie Él, roucoula Éléonore, offrant à Lily une cuillère de porridge.

Lily gloussa et mangea.

La perfection domestique de la scène - le père, la "mère", l'enfant - frappa Émélie comme une gifle physique. C'était le tableau d'une vie qui l'avait complètement effacée.

- Lily, s'étrangla Émélie.

Lily se tourna. Son sourire s'évanouit instantanément. Ses yeux s'écarquillèrent de peur. Elle se recula contre les oreillers, remontant la couette jusqu'à son menton.

- Non... gémît Lily. Pas Maman.

Émélie se figea dans l'encadrement de la porte.

- Mon bébé, c'est moi. Maman est là.

Elle fit un pas en avant.

- NON ! hurla Lily en donnant des coups de pied. Va-t'en ! Méchante Maman !

Cliffton laissa tomber son journal. Éléonore posa le bol avec un soupir dramatique.

- Lily, qu'est-ce que tu racontes ? demanda Émélie, les larmes montant aux yeux. Elle tendit la main.

- Tatie Él a dit que tu m'avais fait mal ! sanglota Lily, pointant un petit doigt vers Émélie. Elle a dit que tu as obligé les docteurs à me piquer avec des aiguilles ! Elle a dit que tu as fait exprès pour que ça fasse mal !

Le regard d'Émélie se braqua sur Éléonore.

Éléonore pressa une main sur sa poitrine, son visage exprimant un choc feint.

- Oh mon Dieu. Les enfants ont une imagination si débordante.

- Tu as fait ça, siffla Émélie. Je lui ai sauvé la vie ! Cette aiguille lui a sauvé la vie !

- Ça a fait mal ! pleura Lily. Papa, fais-la partir !

Cliffton se leva et s'approcha du lit. Il prit Lily dans ses bras.

- Chut, chut, Papa est là. Personne ne va te faire de mal.

Lily enfouit son visage dans le cou de Cliffton, tournant complètement le dos à Émélie.

- Émélie, dit Cliffton par-dessus la tête de Lily, la voix sévère. Tu la bouleverses. Tu devrais peut-être partir.

- C'est ma fille, Cliffton ! Elle est manipulée !

- Elle est traumatisée ! riposta Cliffton. Et te voir déclenche tout ça. Tu as été très... agressive à l'hôpital. Elle se souvient de la peur.

- J'étais agressive parce qu'elle était en train de mourir ! hurla Émélie.

- Émélie, s'il te plaît. Éléonore se leva, marchant vers elle avec un regard apitoyé.

Elle tendit la main pour toucher le bras d'Émélie.

- Tu fais une scène. Rentre simplement à la maison et repose-toi. Nous prendrons soin d'elle.

Nous.

Émélie regarda la main d'Éléonore. Elle la repoussa violemment.

- Ne me touche pas.

- Émélie ! aboya Cliffton. Excuse-toi !

Émélie regarda son mari. Il tenait leur enfant, la protégeant de sa mère, tout en défendant sa maîtresse.

- Non, dit Émélie.

Elle regarda le dos tremblant de Lily.

- Je t'aime, Lily. Je t'aime tellement.

Lily ne se retourna pas.

Émélie recula hors de la chambre. Elle avait l'impression qu'on lui avait arraché le cœur de la poitrine pour le piétiner.

Elle marcha le long du couloir immaculé et silencieux. Elle ne prit pas l'ascenseur. Elle prit les escaliers, trébuchant sur quatre étages, sa vision brouillée par les larmes.

Elle déboucha par la sortie de secours dans la ruelle derrière la clinique.

Elle s'appuya contre le mur de briques et glissa vers le sol, sanglotant dans ses mains. Le son était brut, laid.

Au bout de cinq minutes, les larmes s'arrêtèrent.

Émélie s'essuya le visage avec sa manche. Elle se leva.

Le chagrin s'évaporait, remplacé par une colère froide et calculatrice.

Éléonore avait utilisé la douleur d'une procédure médicale pour transformer une enfant en arme contre sa mère. Ce n'était pas juste cruel ; c'était pathologique.

Émélie se souvint de quelque chose.

Quand Éléonore avait tendu la main pour toucher son bras, sa manche était légèrement remontée.

À l'intérieur du coude d'Éléonore, il y avait un bleu. Un petit hématome violet foncé avec une marque de ponction au centre.

Et un autre, plus vieux, tirant sur le jaune, juste à quelques centimètres.

Les mondaines en bonne santé n'avaient pas de traces d'aiguilles dans le creux du bras.

C'étaient des marques de perfusion. Ou de prise de sang. Fréquentes.

Émélie sortit son téléphone. Elle appela Harper-Col.

- J'ai besoin que tu fasses quelque chose d'illégal, dit Émélie.

- Je t'écoute, répondit instantanément Harper-Col.

- Trouve où Éléonore Hardi se fait soigner. Pas son médecin pour le Botox. Son vrai médecin. Elle a des traces d'aiguilles sur le bras. Elle est malade, Harper-Col. Ou elle prend quelque chose.

- Je vais mettre un détective privé sur le coup, dit Harper-Col. Mais Émélie... sois prudente. Si tu déterres des saletés sur la fille en or de Cliffton, il s'en prendra à toi.

- Qu'il vienne, dit Émélie en levant les yeux vers la fenêtre de la chambre 402. J'ai fini de me cacher.