Chapitre 3 3

La bibliothèque était sombre, les lourds lambris de chêne absorbant la lumière de l'après-midi. Émélie était assise à l'imposant bureau en acajou de Cliffton, un document étalé devant elle.

Le contrat de mariage.

Elle traça les lignes du doigt.

...en cas de dissolution du mariage, la partie de seconde part (Émélie Glovier) renonce à tout droit à la pension alimentaire, au soutien conjugal et à toute réclamation sur les capitaux propres de Vildé Enterprises...

...la garde de tout enfant issu du mariage reviendra par défaut à la partie de première part (Cliffton Vildé) à moins d'une inaptitude prouvée...

C'était une condamnation à mort. Si elle partait maintenant, elle partirait sans rien. Pas d'argent. Pas de maison. Et pire que tout, pas de Lily.

Son téléphone vibra sur le bureau. Harper-Col.

- Je regarde la copie numérique que tu as envoyée, dit Harper-Col, sa voix métallique à travers le haut-parleur. C'est du béton, Ém. Il t'a complètement verrouillée. Tu as besoin d'un levier. Un levier sérieux.

- Quel genre de levier ?

- Un scandale, dit Harper-Col sans détour. Ou une indépendance financière. Tu dois être capable de dépenser plus que lui au tribunal, ou de détruire sa réputation à tel point qu'il accepte un accord pour que tu disparaisses.

Indépendance financière. Émélie pensa à l'ordinateur portable dans le coffre-fort. Le brevet RT303 pourrait valoir des milliards. Mais si elle le révélait maintenant, alors qu'elle était encore mariée, la moitié - peut-être la totalité, en vertu des clauses de propriété intellectuelle du contrat de mariage - pourrait lui appartenir.

- Je trouverai quelque chose, chuchota Émélie.

La sonnette retentit. Un son joyeux et mélodieux qui résonna dans la maison silencieuse.

Émélie fronça les sourcils. Elle n'attendait personne.

Elle sortit de la bibliothèque vers la mezzanine surplombant le foyer.

Mme Iguines ouvrait la porte, un large sourire flagorneur plaqué sur le visage.

- Oh, Mademoiselle Hardi ! Quelle belle surprise !

Le sang d'Émélie se glaça.

Éléonore Hardi entra dans le hall telle une brise légère. Elle portait une robe en cachemire crème assortie à la cravate que Cliffton portait la veille. Elle tenait un grand sac brillant de chez FAO Schwarz.

Elle avait l'air radieuse. En bonne santé. Le contraste parfait avec l'épuisement pâle et insomniaque d'Émélie.

- Bonjour, Mme Iguines. La voix d'Éléonore était comme du miel liquide. J'ai entendu dire que la petite Lily était souffrante. J'ai apporté quelque chose pour lui remonter le moral.

Émélie agrippa la rampe de l'escalier. Ses jointures blanchirent.

Elle descendit les marches lentement, ses talons claquant sur le marbre comme des coups de feu.

- Lily n'est pas là, dit Émélie.

Éléonore leva les yeux, feignant la surprise. Elle serra le sac contre sa poitrine.

- Oh, Émélie. Je ne t'avais pas vue.

- J'habite ici, dit Émélie en atteignant la dernière marche. Elle bloqua le passage vers le salon. Contrairement à toi.

Le sourire d'Éléonore ne vacilla pas, mais ses yeux se durcirent.

- Cliffton ne t'a pas dit ? Il m'a demandé de venir. Il pensait que Lily pourrait avoir besoin... d'apaisement. Nous avons une telle connexion, tu sais. Les leçons de piano et tout ça.

- Ma fille est dans une clinique en train de se remettre d'une insuffisance pulmonaire, dit Émélie, la voix tremblante d'une rage contenue. Elle n'a pas besoin d'une prof de piano. Elle a besoin de sa mère.

- Eh bien. Éléonore fit un pas de plus, envahissant l'espace personnel d'Émélie. Elle baissa la voix pour que Mme Iguines ne puisse pas entendre. Peut-être que si sa mère n'avait pas été aussi hystérique à l'hôpital, Cliffton n'aurait pas eu à la déplacer. Il m'a tout dit. Comment tu as hurlé sur les médecins. Embarrassant.

Émélie sentit l'envie de la gifler. C'était une démangeaison physique dans sa paume.

- Sors d'ici, chuchota Émélie.

- Mesdames ?

La voix de Cliffton retentit depuis l'entrée. Il venait d'arriver, secouant la pluie de son parapluie.

Il regarda le visage furieux d'Émélie puis les grands yeux remplis de larmes d'Éléonore.

- Cliffton, renifla Éléonore en se tournant vers lui. Je voulais juste déposer un ours en peluche. Émélie est... bouleversée.

Cliffton soupira, un son de profonde fatigue.

- Émélie, s'il te plaît. Éléonore est une invitée. Ne sois pas impolie.

- Ce n'est pas une invitée, dit Émélie en pointant la porte. C'est la raison pour laquelle tu n'étais pas là quand ta fille a arrêté de respirer.

- Ça suffit ! claqua Cliffton. Éléonore, reste pour le dîner. S'il te plaît.

Émélie regarda son mari guider sa maîtresse vers le salon, sa main s'attardant dans le creux de ses reins.

Le dîner fut une séance de torture.

Ils étaient assis à la longue table de la salle à manger, Cliffton en bout de table, Éléonore à sa droite, Émélie à sa gauche.

Éléonore dominait la conversation. Elle parlait d'art, du gala, de la performance boursière de la Fondation Vildé. Elle parlait à Cliffton comme si Émélie n'était pas là.

Émélie poussait un morceau d'asperge dans son assiette. Elle se sentait invisible. Un fantôme dans sa propre vie.

Bzz.

Le téléphone d'Émélie reposait sur la table. L'écran s'alluma.

Rappel Calendrier : Devoir Conjugal.

Heure : 22h00.

Émélie fixa la notification. La secrétaire de Cliffton, efficace comme toujours, avait planifié leur vie sexuelle. Une fois par mois. Comme une réunion du conseil d'administration.

Éléonore jeta un coup d'œil au téléphone, vit la notification et eut un petit sourire en coin. Une minuscule courbure cruelle des lèvres.

Émélie retourna le téléphone.

À 22h00, Cliffton entra dans la chambre principale. Il s'était douché. Il sentait le savon, mais en dessous, Émélie pouvait encore sentir l'odeur faible et écœurante du parfum d'Éléonore qui s'était accrochée à lui pendant le dîner.

Émélie était assise dans le lit, portant une chemise de nuit en flanelle à col haut. Elle lisait une épaisse revue médicale.

Cliffton desserra son peignoir. Il la regarda avec attente.

- Il est tard, dit-il.

Ce n'était pas une question.

Il s'assit sur le bord du lit et tendit la main vers son épaule.

Émélie se recula vivement. Elle referma la revue d'un coup sec.

- Non, dit-elle.

Cliffton se figea. Sa main resta suspendue en l'air.

- Pardon ?

- J'ai dit non. Je ne me sens pas bien.

- Tu as l'air bien, dit Cliffton, les sourcils froncés. Ça fait un mois, Émélie.

- Je pense que j'ai attrapé ce que Lily a, mentit Émélie avec fluidité.

Elle le regarda dans les yeux.

- Le médecin a dit que c'est très contagieux. Excrétion virale.

Cliffton recula. Son obsession pour l'hygiène, habituellement une manie, se transforma en véritable alarme. Il se leva immédiatement, essuyant sa main sur son peignoir.

- Tu aurais dû le dire plus tôt, marmonna-t-il en reculant vers la porte.

- Je viens de le faire, dit Émélie.

- Bien. Je dormirai dans la chambre d'amis. J'ai une réunion tôt de toute façon.

Il se tourna et sortit, fermant la porte avec un peu trop de force.

Émélie laissa échapper un long soupir, ses épaules s'affaissant. Elle éteignit la lampe de chevet.

Dans l'obscurité, son téléphone s'alluma à nouveau. Un numéro inconnu.

Un message texte.

C'était une photo.

Elle montrait la berline noire de Cliffton garée devant un immeuble de luxe. L'immeuble d'Éléonore.

L'heure indiquait qu'elle avait été prise il y a deux minutes.

Il n'était pas allé dans la chambre d'amis. Il était allé la rejoindre.

Émélie ne pleura pas. Elle enregistra la photo.