Chapitre 2 2

Émélie fixa l'écran. Le nom Cliffton pulsait en lettres blanches sur le fond noir.

Trois secondes passèrent.

Elle décrocha.

- Émélie ? La voix de Cliffton résonna, riche et profonde.

En arrière-plan, le tintement des verres en cristal et le murmure des rires polis étaient audibles.

- Je suis au Gala, Émélie. Tu sais que le conseil s'attend à ce que je cultive les marchés asiatiques ce soir. Gauvain a dit que tu avais envoyé un message au sujet d'une fièvre.

Cultiver.

Émélie laissa échapper un rire bref et sec. Cela ressemblait à quelque chose qui se brise.

- C'est comme ça que tu l'appelles maintenant ? demanda Émélie. Sa voix était rauque, écorchée vive par les cris. Une opportunité de marché ? Ou est-ce qu'Éléonore est juste une "cliente" ce soir ?

Silence à l'autre bout du fil. Le bruit de fond sembla s'estomper, comme si Cliffton s'était éloigné ou avait couvert le micro.

- Ne commence pas, Émélie. Pas ce soir. J'ai vu le message pour la fièvre. Est-ce que Lily va bien ?

- Elle a arrêté de respirer, Cliffton.

Émélie entendit une brusque inspiration à l'autre bout.

- Elle a convulsé, poursuivit Émélie, fixant les portes closes de la salle de trauma. Ses poumons se sont remplis de sang. J'ai dû forcer l'interne à traiter une hémorragie alvéolaire diffuse parce que le protocole standard était trop lent. Je suis assise sur le sol des urgences, trempée, couverte de vomi.

- Je... La voix de Cliffton vacilla. Je ne savais pas que c'était si grave. J'arrive. Je pars maintenant.

- Ne te donne pas cette peine, dit Émélie. Le spectacle est terminé. Elle est stable.

- Émélie, écoute-moi...

Elle raccrocha.

Elle laissa tomber le téléphone sur ses genoux et appuya sa tête contre le mur, fermant les yeux.

Les souvenirs l'assaillirent. Il y a huit ans. Un Cliffton plus jeune, debout sous la pluie aux funérailles de son père, tenant un parapluie au-dessus d'elle. Il l'avait regardée avec une telle intensité à l'époque. Il avait promis de prendre soin d'elle.

Quand cet homme était-il mort ?

Les heures passèrent dans un flou de bips de moniteurs et de crissements de chaussures en caoutchouc.

Vers 4h00 du matin, les portes s'ouvrirent. Le Dr. Aris Torne sortit. Il avait l'air épuisé, mais il y avait une nouvelle expression sur son visage lorsqu'il regarda Émélie. Du respect. Frôlant la crainte.

- Elle est stable, dit-il doucement. Les stéroïdes ont fonctionné. Le saignement s'est arrêté. Son oxygène est remonté à 96%.

Émélie relâcha un souffle qu'elle avait l'impression de retenir depuis des heures.

- Merci.

- Madame Vildé, hésita le Dr. Aris Torne. Ce diagnostic... le repérage de la vascularite. C'était... intuitif. Très peu de médecins titulaires l'auraient vu sur un scanner brut.

- Je lis beaucoup, dit Émélie en se levant et en brossant la poussière de son pantalon en soie ruiné. Je peux la voir ?

Elle resta assise près du lit de Lily pour le reste de la nuit, tenant la petite main de sa fille, enveloppée de ruban adhésif et de tubes. Elle ne dormit pas. Elle regarda simplement le soulèvement et l'abaissement de la poitrine de Lily, comptant chaque respiration.

Vers 7h00 du matin, l'épuisement eut finalement raison d'elle. Sa tête tomba sur le matelas.

Lorsqu'elle se réveilla, la lumière filtrait à travers les stores.

Le lit était vide.

Émélie bondit, sa chaise basculant en arrière avec fracas.

- Lily ?

Une infirmière - pas celle de la veille - se précipita.

- Madame Vildé ? Oh, tant mieux, vous êtes réveillée.

- Où est ma fille ? exigea Émélie, la panique lui serrant la gorge.

- Monsieur Vildé a organisé un transfert il y a environ une heure, dit l'infirmière en vérifiant son dossier. Il l'a fait déplacer au Centre de Récupération Privé Saint-Jude, dans le nord de la ville.

- Il l'a emmenée ? Émélie sentit le sang quitter son visage. Sans me réveiller ? Sans mon consentement ?

- Monsieur Vildé a invoqué la clause de procuration médicale d'urgence de votre contrat de mariage, dit l'infirmière d'un ton d'excuse. L'équipe juridique l'a faxée. Elle lui accorde le pouvoir décisionnel principal dans les situations de soins critiques. Il la voulait dans un établissement plus... privé.

Privé.

Il ne voulait pas que les paparazzi voient son enfant malade dans un hôpital public après avoir fait la fête avec sa maîtresse. Et il avait les papiers légaux pour s'assurer qu'Émélie ne pourrait pas l'en empêcher.

Émélie sortit de l'hôpital sous le soleil matinal. La tempête était passée, laissant la ville lavée, propre et lumineuse.

Mais son monde était gris.

Elle héla un taxi. Elle n'avait pas ses clés de voiture ; le voiturier les avait toujours.

Lorsqu'elle entra dans le penthouse, le silence était assourdissant. Ce n'était pas juste calme ; c'était creux.

Elle monta les escaliers, passa devant la chambre principale et entra dans son grand dressing.

Elle verrouilla la porte.

Elle s'agenouilla dans le coin le plus éloigné, derrière les rangées de robes de créateurs qu'elle portait à peine. Elle souleva une latte de plancher mal fixée qui était dissimulée par une étagère à chaussures.

En dessous se trouvait un coffre-fort.

Elle tapa le code : 1-9-8-5. L'année de naissance de son père.

À l'intérieur trônait un ordinateur portable lourd et renforcé. Il avait l'air obsolète, une brique de machine, mais c'était une station de travail sécurisée sur mesure déguisée en technologie ancienne.

Elle le posa sur l'ottomane en velours et l'ouvrit. Elle appuya sur le bouton d'alimentation.

L'écran n'afficha pas de logo Windows ou d'icône Apple. Il démarra sur un écran noir avec des lignes de commande vertes.

SCAN BIOMÉTRIQUE REQUIS.

Émélie plaça son pouce sur le scanner.

ACCÈS AUTORISÉ. BIENVENUE, FANTÔME.

Le bureau apparut. Il était encombré de structures moléculaires complexes, de simulations de repliement de protéines en 3D fonctionnant via un lien à distance vers un cluster de supercalculateurs, et d'un client de messagerie sécurisé portant la signature numérique du département de recherche de l'ETH Zurich.

Un e-mail non lu trônait en haut, marqué en rouge.

De : Dr. Lucas Vance

Objet : RT303 - Phase 1 Terminée

Émélie cliqua dessus.

Fantôme,

La simulation a tenu. La molécule que vous avez conçue... elle se lie parfaitement aux récepteurs viraux. Nous sommes prêts pour la Phase 2. Mais nous avons besoin de vous. Le conseil pose des questions sur qui est derrière la recherche. Je ne peux plus les faire patienter.

Émélie passa ses doigts sur les touches. Pendant cinq ans, elle avait été Émélie Vildé, la femme trophée. La femme qui déjeunait en ville. La femme qui souriait et opinait du chef.

Mais avant cela, elle était la prodige du Dr. Garvin Glovier.

Elle commença à taper.

Passez à la Phase 2. Initiez les essais en aveugle. Je téléchargerai le protocole modifié ce soir. Mon identité reste classifiée. Aucune exception.

Elle appuya sur envoyer.

Le bruit d'une lourde porte d'entrée claquant en bas la fit sursauter.

Cliffton.

Émélie referma brutalement l'ordinateur portable, le fourra dans le coffre-fort et remit la latte de plancher en place. Elle se leva, ôta ses vêtements sales et enfila un peignoir en soie.

Elle déverrouilla la porte du dressing et entra dans la chambre juste au moment où Cliffton pénétrait dans la pièce.

Il avait l'air terrible. Sa chemise de smoking était déboutonnée, ses yeux injectés de sang. Il sentait le whisky rassis et le parfum coûteux.

- Émélie, souffla-t-il en passant une main dans ses cheveux. Je suis allé à l'hôpital, ils ont dit que tu étais partie.

Émélie se tourna vers le miroir, saisissant une brosse à cheveux. Elle commença à brosser ses cheveux emmêlés avec des mouvements lents et rythmés.

- Je suis rentrée pour me doucher, dit-elle.

Sa voix était calme. D'un calme terrifiant.

- J'ai déplacé Lily, dit Cliffton, observant son reflet. La presse... Je ne pouvais pas risquer qu'ils obtiennent des photos d'elle intubée. Saint-Jude est meilleur. Les meilleurs médecins du monde.

- J'en suis sûre, dit Émélie.

Cliffton s'approcha d'elle. Il fouilla dans sa poche et en sortit une carte noire. La carte Centurion. Titane lourd.

Il la posa sur la coiffeuse.

- Achète-lui tout ce dont elle a besoin. Jouets, vêtements. Prends-toi quelque chose aussi. Tu as l'air... fatiguée.

Émélie regarda la carte. Elle brillait à la lumière du soleil.

C'était de l'argent de la culpabilité. Un pot-de-vin pour son absence. Une tétine pour l'épouse.

- Merci, chéri, dit Émélie.

Elle se tourna et lui offrit un sourire parfait, en porcelaine. Il n'atteignit pas ses yeux. Ses yeux étaient morts.

Cliffton cligna des yeux. Il s'était attendu à des cris. Il s'était attendu à des larmes. Cette conformité robotique le déstabilisait plus que n'importe quelle colère.

- Bien, marmonna-t-il en desserrant sa cravate. J'ai un dîner de famille ce soir. Mère vient. Tu dois être prête pour dix-neuf heures.

- Bien sûr, dit Émélie. Je serai prête.

Cliffton s'attarda un instant, la regardant comme s'il essayait de résoudre une énigme, puis se tourna et entra dans la salle de bain.

Dès que l'eau coula, le sourire d'Émélie s'évanouit.

Elle ouvrit le tiroir de la coiffeuse et y balaya la carte noire, l'enfouissant sous une pile de rouges à lèvres.

Elle prit son téléphone et composa le numéro de Harper-Col.

- Harper-Col, dit Émélie en fixant son propre reflet. Prépare les papiers.

- Le divorce ? demanda Harper-Col, la voix étouffée. Émélie, tu es sûre ? L'équipe juridique des Vildé est un bassin de requins. Ils vont te manger tout crue.

- Je veux la garde exclusive, dit Émélie, sa voix dure comme du diamant. Et je veux la moitié des actifs. Commence à creuser.