Chapitre 7 7

Point de vue d'Isabella

Le trajet jusqu'à la salle à manger ressemblait moins à une promenade dans une maison qu'à une procession vers le billot du bourreau. Le domaine des Moreno était un labyrinthe de couloirs dorés et de sols en marbre où résonnaient les fantômes d'une histoire violente. Mais contrairement à la jeune fille tremblante qui avait remonté l'allée hier, la femme dont les talons claquaient aujourd'hui en rythme contre la pierre portait une arme : la permission de Damien.

*Brise-le s'il le faut.*

Ces mots tournaient en boucle dans mon esprit, un sombre mantra me protégeant du poids oppressant de la demeure.

J'entrai dans la Grande Salle à Manger, et la conversation cessa instantanément. C'était un espace caverneux, dominé par une table en acajou assez longue pour accueillir trente hommes. Des lustres en cristal tombaient du plafond comme des larmes gelées, projetant une lumière froide et prismatique sur l'argenterie et la porcelaine fine. Des portraits de Dons défunts tapissaient les murs, leurs yeux peints me suivant de leurs regards accusateurs.

Damien était déjà assis au bout de la table, tel un point d'ancrage sombre dans l'opulence de la pièce. À sa droite se tenait Sofia Moreno, la Reine Mère, la posture raide, ses cheveux gris coiffés en une couronne complexe. Plus loin étaient assis les vautours - Francesca et Lia, épouses de Capos de haut rang, leurs regards s'aiguisant à l'instant où je franchis le seuil.

Un domestique tira la chaise à la gauche de Damien - le siège de la Reine de la Mafia.

Je m'assis, sentant le lourd silence peser sur ma peau. Francesca se pencha pour murmurer quelque chose à Lia, leurs regards se posant sur mon cou, cherchant probablement des bleus, des signes de la manière dont le Don m'avait brisée.

Je gardai le menton haut, dépliant ma serviette avec une lenteur délibérée.

Au milieu du repas silencieux, le cliquetis de l'argenterie cessa brusquement. Sofia Moreno posa sa fourchette. Le son était léger, mais il attira l'attention comme un coup de feu.

« Isabella », dit Sofia, sa voix rauque mais autoritaire.

Je levai les yeux, croisant le regard de la femme plus âgée. Il n'y avait aucune chaleur, seulement une intelligence féroce et évaluatrice. Lentement, elle se mit à tourner la lourde bague en or à sa main droite - un rubis massif, rouge sang, entouré de diamants. La Bague de la Matriarche Moreno.

L'air dans la pièce se raréfia. La fourchette de Francesca resta suspendue à mi-chemin de sa bouche, ses yeux s'écarquillant d'incrédulité.

Sofia retira la bague et se leva. Elle contourna la table, ses pas lents et lourds, jusqu'à s'arrêter à côté de moi. Elle tendit la bague, le rubis captant la lumière comme une goutte de sang frais.

« Donne-moi ta main, mon enfant. »

J'hésitai, mon cœur martelant contre mes côtes. Ce n'était pas un simple bijou ; c'était une cible. Porter ceci revenait à revendiquer un trône que la moitié des personnes dans cette pièce pensaient que j'avais volé.

Je jetai un coup d'œil à Damien. Il ne regardait pas sa mère ; ses yeux d'obsidienne étaient fixés sur moi, impénétrables et intenses.

« Tu es Madame Moreno maintenant », dit-il, sa voix un grondement sourd qui fit vibrer la table. « Porte-la. »

C'était un ordre, mais c'était aussi une validation.

Je tendis la main. La peau de Sofia était sèche et fraîche tandis qu'elle glissait le lourd anneau à mon annulaire. Il était lâche, froid et terriblement pesant.

« Puisses-tu avoir la force de supporter son poids », murmura Sofia, ses yeux s'ancrant dans les miens un bref instant avant qu'elle ne retourne à sa place.

Le silence qui suivit fut brisé par une brusque inspiration venue de l'autre côté de la table. Francesca fixait ma main, son visage un masque de fureur mal dissimulée. Lia et elle avaient passé des années à rivaliser d'influence, espérant positionner leurs propres filles ou belles-filles pour ce rôle. Voir le rubis au doigt d'une mariée « déshonorée » était de toute évidence insupportable.

Francesca attrapa sa flûte de champagne, les jointures de ses doigts blanchies. Un sourire crispé et artificiel s'étira sur son visage, sans atteindre ses yeux.

« Eh bien », commença-t-elle, sa voix dégoulinante d'une douceur au goût d'arsenic. « Nous devons porter un toast, je suppose. »

Elle leva son verre, son regard forant le mien. « À Isabella. Tu dois être si soulagée, ma chère. Retomber sur tes pieds comme ça après... eh bien, après le malheureux manque de jugement de mon neveu. »

La pièce devint mortellement silencieuse. Même les domestiques se figèrent dans l'ombre. Francesca but une gorgée, savourant la tension qu'elle venait de déchaîner, avant de porter le coup de grâce.

« Toutes les filles n'ont pas une seconde chance dans cette famille », ronronna-t-elle en reposant son verre avec un tintement délicat. « Et encore moins une promotion. C'est une véritable histoire de Cendrillon, n'est-ce pas ? Passer du statut de jouet abandonné du fils à celui... d'épouse du père. »

L'insulte flottait dans l'air, toxique et indéniable. Elle venait de me traiter de prostituée de la manière la plus polie qui soit, me dépouillant de la dignité de la bague que l'on venait de me donner.

Damien bougea sur son siège, le cuir grinçant, tel un prédateur dérangé. Mais je ne le regardai pas. Je ne regardai pas Sofia.

Je gardai les yeux fixés sur Francesca. Mon pouls restait stable, un lent et rythmé tambour de guerre. Elle voulait que je pleure. Elle voulait que je cherche la protection de mon mari.

Au lieu de cela, je sentis un sourire froid et acéré fleurir dans ma poitrine. Elle pensait enfoncer un couteau dans une plaie, mais elle venait de me tendre la poignée.