Chapitre 2 2

Le penthouse était silencieux, une boîte de verre et d'acier flottant au-dessus de Paris. Vivien était allongée dans la chambre principale, la couette remontée jusqu'au menton. Elle ne dormait pas. Elle écoutait.

À 2 heures du matin, le verrou biométrique de la porte d'entrée émit un bip.

Elle ferma les yeux très fort. Elle entendit ses pas sur le parquet en chêne. Ils étaient lourds, fatigués. Il n'alla pas à la cuisine. Il vint directement dans la chambre.

La porte s'ouvrit. Vivien contrôla sa respiration, la forçant dans un rythme lent et régulier. Elle le sentit avant de l'entendre. Il sentait la pluie, l'air humide de Londres, et autre chose. Un parfum. C'était floral, capiteux, hors de prix. Ce n'était pas le sien.

Le matelas s'affaissa lorsqu'il s'assit au bord du lit.

Vivien resta parfaitement immobile. Elle sentait la chaleur de son corps irradier à travers les draps. Pendant un instant, sa main plana au-dessus de son épaule. Elle pouvait sentir la chaleur de sa paume. Elle tressaillit. C'était un mouvement infime, involontaire, un réflexe né de la douleur dans sa poitrine.

Julien se figea. Il interpréta ce tressaillement comme un rejet. Il retira sa main immédiatement. Le froid revint combler l'espace entre eux.

Il se leva. Il desserra sa cravate – elle pouvait entendre la soie glisser contre le tissu de son col. Il entra dans la salle de bain.

La douche coula pendant vingt minutes. Vivien gisait dans le noir, sa main serrant le flacon de pilules caché qu'elle avait glissé sous son oreiller. Elle se demanda s'il lavait l'odeur de l'autre femme de sa peau. Elle se demanda s'il se sentait coupable.

La lumière du matin frappa les baies vitrées avec une clarté grise et brutale. Vivien était déjà levée. Elle était dans la cuisine, bougeant mécaniquement. Elle prépara un petit-déjeuner léger – pain grillé, fruits, café noir pour lui. L'odeur du café fit remonter la bile dans sa gorge, mais elle ravala tout, s'agrippant au comptoir jusqu'à ce que la nausée passe.

Julien entra dans la cuisine. Il était vêtu d'un costume anthracite impeccable, ses cheveux parfaitement coiffés, son visage un masque indéchiffrable d'efficacité corporative. Il ressemblait à la couverture de Forbes. Il ne ressemblait pas à un mari rentré à 2 heures du matin en sentant quelqu'un d'autre.

Il ignora le café qu'elle avait versé. Il consulta sa montre avec impatience.

Vivien se tenait près de l'îlot en marbre. La pierre était froide sous ses doigts. C'était le moment. Elle devait lui dire. Le médecin avait dit que le stress était dangereux. Ce silence était du stress pur.

- Julien, commença-t-elle. Sa voix était stable, répétée mentalement.

Il leva les yeux. Ses yeux étaient bleus, froids comme la banquise.

- Nous devons parler du contrat, dit-il.

Vivien s'arrêta. Les mots moururent sur sa langue.

Julien plongea la main dans sa mallette et en sortit une enveloppe kraft. Il la fit glisser sur le marbre. Le bruit du papier raclant contre la pierre résonna bruyamment dans la cuisine silencieuse.

Vivien baissa les yeux. Elle reconnut le sceau de cire. C'était le sceau du service juridique du Groupe Sorel.

- Le contrat de mariage de trois ans est arrivé à terme, déclara Julien. Sa voix était dénuée de toute émotion, comme s'il discutait d'une fusion ou d'une acquisition. L'échéance est là.

Vivien sentit le sang quitter son visage. Ses genoux se dérobèrent. Elle s'agrippa au bord de l'îlot pour ne pas s'effondrer.

- Sérénité est de retour, ajouta-t-il.

Il le dit avec désinvolture, comme s'il commentait la météo. Comme si Sérénité de Chasse n'était pas le fantôme qui avait hanté tout leur mariage. Comme si elle n'était pas la raison pour laquelle il ne regardait jamais Vivien comme un mari le devrait.

Vivien le fixa. Le nom resta suspendu dans l'air, aspirant tout l'oxygène de la pièce.

Elle ouvrit l'enveloppe avec des doigts tremblants. Le titre du document la regardait en lettres noires et grasses : DISSOLUTION DE MARIAGE.

Julien vérifia son téléphone. Un message illumina l'écran. Pendant une seconde, juste une microseconde, son visage s'adoucit. Les lignes dures autour de sa bouche se détendirent. Puis il regarda à nouveau Vivien, et le détachement professionnel revint.

- J'ai prévu un règlement généreux, dit-il. Tu seras à l'abri du besoin. L'appartement du Marais est à toi. Une rente mensuelle pendant cinq ans.

Vivien ravala la bile qui montait à nouveau. Elle avait l'impression de se noyer.

- Est-ce à cause d'elle ? murmura-t-elle.

Julien se leva. Il boutonna sa veste de costume. C'était un geste de finalité absolue.

- Cela a toujours été temporaire, Vivien. Tu le savais. Mon grand-père voulait cette union. Il n'est plus là. L'obligation est terminée.

Il se dirigea vers la porte. Il ne se retourna pas. Il ne dit pas au revoir. Il partit, tout simplement.

Vivien resta là, agrippée au marbre. La pièce tournait.

Elle baissa les yeux vers les papiers à nouveau. Sa vision se brouilla, mais elle se força à se concentrer sur les petits caractères. Elle avait besoin de savoir comment il la détruisait.

Ses yeux se posèrent sur la Clause 14B.

« Toute grossesse résultant de l'union doit être divulguée immédiatement. Le Père se réserve le droit d'exiger l'interruption de la grossesse pour éviter toute complication concernant la lignée successorale. Si la grossesse devait être menée à terme contre la volonté du Père, la garde légale et physique exclusive reviendrait à Julien Sorel, et l'enfant serait placé dans un internat privé à l'étranger. La mère renonce à tout droit de contact ou de visite. »

Vivien haleta. L'air quitta ses poumons.

L'interruption. Ou bien il prendrait le bébé et l'enverrait au loin. Il l'effacerait de la vie de son propre enfant pour garder son monde « propre ».

La gouvernante, Madame de Sévigné, entra dans la cuisine. Elle vit les papiers étalés sur l'îlot. Elle vit le visage dévasté de Vivien. Elle détourna le regard, embarrassée, faisant semblant de s'occuper de la vaisselle.

La main de Vivien trembla alors qu'elle plongeait dans sa poche. Elle toucha le plastique froid du flacon de pilules qu'elle avait réétiqueté.

Elle l'enfonça plus profondément dans sa poche.

Elle ne pouvait pas lui dire. Elle ne pourrait jamais lui dire. Pas si elle voulait que ce bébé survive. Pas si elle voulait être mère.