Enceinte et divorcée: J'ai caché son héritier

Le silence qui régnait dans le cabinet de consultation privé du 16ème arrondissement n'avait rien de paisible. Il était lourd, oppressant, semblable à l'air saturé d'électricité juste avant qu'un orage ne déchire le ciel. Vivien de Valois était assise au bord de la table d'examen, les jointures blanchies à force de crisper ses doigts sur la lanière de son sac Hermès. Le papier médical sous ses cuisses crissait à chaque respiration superficielle qu'elle osait prendre.

Le Docteur Lefebvre entra dans la pièce. Il ne souriait pas. C'était un homme qui avait mis au monde la moitié des héritiers du Tout-Paris, et il savait pertinemment quand une situation exigeait du champagne et quand elle réclamait de la prudence. Il tenait un dossier cartonné entre ses mains, et la lenteur délibérée avec laquelle il l'ouvrit tordit l'estomac de Vivien.

Elle observa ses yeux parcourir le rapport d'échographie. Il fronça les sourcils. Ce n'était qu'un infime mouvement, une contraction de la peau entre ses yeux, mais pour Vivien, cela eut l'effet d'un hurlement.

- Vous êtes enceinte, Madame de Valois, annonça le Docteur Lefebvre.

L'air quitta les poumons de Vivien en une fraction de seconde. Sa main se posa instinctivement sur son ventre plat, couvrant la soie de son chemisier. Elle avait imaginé ce moment des milliers de fois. Dans ses rêves, il était toujours accompagné de larmes de joie, de la main de Julien sur la sienne, et de la promesse d'un avenir moins glacial. Mais Julien n'était pas là. Julien était à Londres, du moins c'est ce que prétendait son agenda.

- Mais, poursuivit le médecin, sa voix descendant d'une octave, nous devons discuter de la viabilité.

Vivien se figea. L'étincelle de joie qui avait jailli l'espace d'une seconde fut instantanément étouffée par une vague de terreur glacée.

- Votre paroi utérine est exceptionnellement fine, Vivien. Combiné à vos antécédents d'anémie et aux marqueurs de stress alarmants dans votre sang, cela est classé comme une grossesse à haut risque. À très haut risque.

Le terme resta suspendu dans l'air entre eux. Haut risque. Cela sonnait comme une transaction boursière, comme une option d'achat volatile, pas comme un enfant.

Vivien hocha la tête. Elle essaya de parler, mais sa gorge semblait remplie de verre pilé. Des larmes montèrent aux yeux, brûlantes, mais elle refusa de les laisser couler. Elle était une de Valois par mariage. On ne pleurait pas devant le personnel, même médical.

- Le stress a-t-il une incidence ? murmura-t-elle. Sa voix lui semblait étrangère, ténue et fragile.

Le Docteur Lefebvre ôta ses lunettes et la regarda avec une pitié qu'elle exécra instantanément.

- Le stress est votre ennemi mortel en ce moment, Vivien. Je ne saurais trop insister là-dessus. Vous avez besoin d'un repos absolu. De calme. Le moindre choc émotionnel ou physique violent pourrait déclencher une fausse couche immédiate.

Vivien glissa de la table. Ses jambes flageolaient, comme si elle marchait sur le pont d'un navire en pleine tempête. Elle prit l'ordonnance pour les vitamines prénatales et les suppléments de progestérone.

- Je paierai en espèces aujourd'hui, déclara soudain Vivien, la voix tranchante. Et je veux que ce dossier soit scellé. Aucune transmission à l'assurance. Aucune mise à jour numérique sur le portail familial. Pouvez-vous faire cela ?

Le Docteur Lefebvre la regarda, surpris, mais acquiesça lentement.

- Bien sûr, Vivien. Le secret médical est absolu.

- Merci.

Elle sortit de la clinique et s'arrêta dans une petite pharmacie indépendante trois rues plus loin. Elle ne voulait pas que le pharmacien de la famille Sorel voie l'ordonnance. Elle acheta les vitamines et un flacon d'antiacides génériques. Dans l'intimité des toilettes de la pharmacie, elle vida les antiacides dans la poubelle et versa les précieuses vitamines dans le flacon à l'apparence innocente. Elle gratta l'étiquette de prescription, ne laissant que les instructions génériques.

Elle déboucha sur l'Avenue Montaigne. Le vent était mordant, traversant son manteau, fouettant son visage avec une impolitesse qui semblait personnelle. Elle resta là, sur le trottoir, entourée par le bruit des taxis et le flot des touristes, et pour la première fois de sa vie, elle ressentit une pulsion primale.

Elle baissa les yeux vers son ventre. Il n'y avait rien à voir, aucune rondeur, aucun signe de vie, mais elle savait. Il y avait quelque chose là. Quelque chose qui était à elle.

Elle devait le dire à Julien.

Cette pensée la frappa avec la force d'une révélation divine. Leur mariage avait été froid ces derniers temps. Glacial, en réalité. Il avait été distant, distrait, toujours sur son téléphone, toujours en voyage. Mais un bébé changeait tout. Un bébé était un pont. Un bébé était un nouveau départ. S'il savait, il changerait. Il le devait. Il était un Sorel. La famille signifiait tout pour eux.

Elle sortit son téléphone de son sac et appela le chauffeur familial.

- Au Bourget, ordonna-t-elle, sa voix tremblant légèrement. Terminal des arrivées privées, s'il vous plaît.

Elle vérifia l'application de suivi de vol en montant à l'arrière de la berline noire. Le jet privé de Julien devait atterrir dans quarante-cinq minutes. Il rentrait un jour plus tôt. Elle n'était pas censée le savoir, mais elle traquait ses vols. C'était la seule façon de savoir où se trouvait son mari la moitié du temps.

Le trafic sur le Périphérique était un cauchemar. Les feux arrière rouges s'étendaient comme une rivière de sang. Vivien vérifia son reflet dans son miroir de poche. Elle était livide. Elle se pinça les joues, essayant de forcer un peu de couleur sur son visage. Elle s'exerça à sourire. Le résultat était cassant, terrifié.

Lorsque la voiture s'arrêta enfin devant le terminal VIP, Vivien ressentit une vague de nausée. Elle se dit que c'était la grossesse. Elle se dit que ce n'était pas de l'effroi.

Elle se tint près de la grille, ignorant le courant d'air glacé qui balayait les portes automatiques. Elle était la seule épouse à attendre. D'habitude, c'étaient des assistants ou des chauffeurs qui attendaient ici. Les épouses attendaient à la maison. Mais Vivien voulait que ce soit spécial. Elle voulait voir son visage quand elle lui annoncerait la nouvelle.

Les passagers du vol commencèrent à sortir. Quelques hommes d'affaires qu'elle reconnut la saluèrent poliment. Une actrice célèbre passa en coup de vent, entourée de son équipe.

Vivien scanna la foule, son cœur martelant ses côtes. Elle cherchait sa haute stature, la coupe nette de sa mâchoire, cette façon qu'il avait de marcher comme si le sol lui appartenait.

La foule s'éclaircit. Puis elle se dispersa.

Julien n'était pas là.

Vivien vérifia l'application à nouveau. Arrivé.

Elle appela son portable personnel. Ça sonna une fois. Puis direct sur messagerie. La voix mécanique de l'opérateur lui fit l'effet d'une gifle.

Elle appela Artaud, son chef de cabinet. Ça sonna dans le vide jusqu'à la déconnexion.

Vivien resta plantée là. Le terminal était vide maintenant, à l'exception d'un agent d'entretien poussant un seau. Le silence était assourdissant. Elle ressentit un frisson glacé qui n'avait rien à voir avec la climatisation. Elle réalisa qu'elle attendait depuis deux heures.

Son téléphone vibra.

C'était une alerte Google. Une alerte qu'elle avait configurée pour "Julien Sorel".

Elle l'ouvrit. C'était une photo provenant d'une agence de paparazzi. L'horodatage indiquait qu'elle avait été prise il y a vingt minutes.

La photo était granuleuse, mais suffisamment claire. Elle montrait Julien montant dans un SUV noir à la sortie privée – la sortie utilisée par les célébrités ultra-protégées pour éviter le terminal VIP principal où elle se tenait. Il n'était pas seul.

Une femme montait devant lui. Tout ce que Vivien pouvait voir était une silhouette, des jambes interminables, et une masse de cheveux blonds.

Vivien fixa l'écran. Le monde sembla basculer sur son axe. Il avait évité la sortie principale. Il avait évité la voiture familiale. Il avait pris un véhicule séparé, probablement arrangé par son équipe de sécurité pour garantir sa confidentialité.

Le chauffeur, qui attendait près de la berline, s'approcha d'elle. Il regarda son téléphone, puis son visage. Il avait essayé d'appeler la sécurité de Julien, mais ils avaient coupé tout contact radio. Son expression s'adoucit en quelque chose qui ressemblait à de la pitié. Vivien détesta cela.

- Madame de Valois ? dit doucement le chauffeur. Rentrons-nous ?

Vivien baissa la tête. Sa main se posa à nouveau sur son ventre, un bouclier protecteur sur le secret qui, soudain, pesait une tonne.

- Oui, murmura-t-elle. Ramenez-moi à la maison.