Chapitre 8

J'ai signé les papiers du divorce trois jours plus tard.

Je l'ai fait debout dans la cuisine, avalant la réalité avec un café qui avait le goût de boue amère.

Dante n'était pas là. Il était à l'hôpital avec Sofia. Son opération avait été un succès. Bien sûr qu'elle l'avait été. Dans le monde de Dante, l'échec n'était pas une option.

Je faisais déjà mes valises.

Je bougeais avec une lenteur angoissante. Mon rein me faisait de nouveau mal, une douleur sourde enfouie profondément dans mon flanc qui irradiait vivement vers mon dos. Le stress ne faisait qu'attiser le feu.

Je n'avais pas grand-chose à emballer.

J'ai laissé les bijoux en diamant. J'ai laissé les vêtements en soie qu'il avait achetés pour habiller sa poupée. J'ai laissé les clés de la voiture de luxe.

À la place, j'ai pris mon diplôme de médecine. J'ai pris mon passeport. Et j'ai pris la photo encadrée de Luca.

Mon téléphone a vibré contre le comptoir en granit.

C'était une alerte info.

*Sofia Ricci remporte un prix de journalisme pour sa bravoure en Afrique du Nord.*

J'ai regardé la photo sur l'écran. Sofia était dans son lit d'hôpital, sa main bandée levée comme un trophée. Dante se tenait à côté d'elle, l'air fier.

Il ressemblait à un Roi contemplant sa reine.

J'ai posé le téléphone, face contre table.

La porte d'entrée s'est ouverte.

Dante est entré. Il était en avance.

Ses yeux sombres ont balayé les sacs dans le couloir.

« Tu pars vraiment », a-t-il dit, sa voix vide de surprise.

« L'avocat a déjà les papiers », ai-je répondu, lui tournant le dos.

Il est passé devant moi pour entrer dans la cuisine. Il se déplaçait avec cette grâce prédatrice que j'admirais autrefois. Il s'est versé un verre d'eau avec une lenteur délibérée.

« Sofia revient ici pour sa convalescence », a-t-il annoncé. « L'aile médicale est mieux équipée que son appartement. »

J'ai hoché la tête. « Bien sûr qu'elle revient. »

« Mais il lui manque quelque chose », a dit Dante, son ton changeant.

Il a posé le verre assez fort pour faire un bruit.

« La Médaille d'Or du Service de son père. Celle que la Famille lui a décernée à titre posthume. Elle dit qu'elle l'a laissée sur le comptoir avant l'accident. Elle a disparu. »

Je l'ai regardé, vraiment regardé.

« Et ? »

« Elle pense que tu l'as prise », a déclaré Dante.

J'ai ri. C'était un son haletant et incrédule qui m'a écorché la gorge.

« Pourquoi voudrais-je la médaille de son père ? » ai-je demandé. « J'ai assez de fantômes à moi. »

« Elle dit que tu étais jalouse », a rétorqué Dante en se rapprochant. « Elle dit que tu l'as menacée. »

« Je ne l'ai pas prise, Dante. »

« Rends-la, Elena », a-t-il ordonné. Sa voix était basse. Un avertissement.

« Je ne l'ai pas. »

Dante a frappé sa main sur le comptoir, faisant sauter l'argenterie.

« Ne me mens pas ! Cette médaille est sacrée ! Elle représente un sacrifice de sang ! »

« Mon frère aussi ! » ai-je crié en retour, le chagrin perçant enfin ma contenance.

Dante a attrapé mon bras. Sa poigne était de fer.

Il m'a traînée vers la porte arrière.

« Où allons-nous ? » ai-je haleté, trébuchant alors que ma jambe se prenait dans le seuil.

« Dans la cour intérieure », a-t-il grondé.

Il m'a poussée dehors au soleil.

C'était juillet. La chaleur était oppressante, un poids physique pesant sur la terre. Trente-deux degrés et une humidité suffocante.

« Tu resteras ici jusqu'à ce que tu te souviennes où tu l'as mise », a-t-il déclaré.

Il a pointé le centre du patio en pierre. Il n'y avait pas d'ombre. Seulement l'éclat impitoyable du soleil.

« Dante », ai-je plaidé, la panique flottant dans ma poitrine. « Je suis malade. Mon rein... »

« Avoue, et tu pourras rentrer », a-t-il dit froidement.

Il est retourné dans la maison et a verrouillé la porte coulissante en verre d'un clic décisif.

Je suis restée là.

Le soleil me frappait. C'était personnel, comme une main lourde me poussant dans le sol.

La sueur coulait dans mon dos, trempant ma chemise instantanément.

Mon flanc a commencé à se crisper. Des douleurs aiguës et lancinantes qui me coupaient le souffle.

J'ai vu Dante dans la cuisine. Il me regardait à travers la vitre.

Il attendait que je craque.

Je suis restée debout pendant une heure.

La douleur est devenue un rugissement dans mes oreilles, noyant le chant des cigales.

Ma vision s'est brouillée. Des points noirs dansaient devant mes yeux comme de l'encre dans l'eau.

Je n'allais pas avouer un crime que je n'avais pas commis.

Je n'allais pas lui donner cette satisfaction.

Je l'ai regardé à travers la vitre une dernière fois.

Je l'ai vu vérifier sa montre.

Mes genoux ont cédé.

Le patio en pierre s'est précipité pour me rencontrer.

Je n'ai pas senti l'impact.

J'ai juste senti le soulagement doux et sombre de lâcher prise.