Chapitre 2

Dante m'a trouvée dans le bureau le lendemain matin.

J'étais assise dans l'immense fauteuil en cuir qui avait l'habitude de m'avaler, me faisant me sentir insignifiante.

Aujourd'hui, ce n'était qu'un fauteuil. Juste un meuble.

« J'ai appris pour Luca », a-t-il dit.

Il ne s'est pas assis. Il se tenait près de la porte, menaçant, maintenant une distance clinique.

« C'est malheureux. Mais c'est une leçon sur ce style de vie. Il a été imprudent. »

« Malheureux », ai-je répété.

Le mot avait un goût de cendre sur ma langue.

« Tu as fait décoller un jet pour Sofia parce qu'elle a sauté le petit-déjeuner », ai-je dit, ma voix stable. « Pourtant, tu as laissé mon frère être torturé à mort à cause d'un traité que tu as de toute façon rompu en quittant le gala. »

Dante a soupiré, une lourde expiration de parent face à un enfant capricieux.

« Sofia est une Protégée de l'Héritage. Le sang de son père a payé pour ma vie. C'est une question d'Honneur, Elena. Tu ne comprendrais pas. »

« Honneur », ai-je fait écho.

Je me suis levée.

Je me suis dirigée vers le bureau en acajou et j'ai pris un dossier.

« Voici la demande de transfert de Luca », ai-je dit en le jetant sur le bureau. « Il voulait partir. Il voulait aller en école de cuisine. Tu as refusé. Tu as prétendu que la Famille avait besoin de soldats. »

« C'est le cas », a répondu Dante, imperturbable.

« Tu as assez de soldats », ai-je dit. « Tu ne te souciais juste pas assez de sauver celui qui m'appartenait. »

Il m'a regardée alors.

Vraiment regardée.

D'habitude, quand nous nous disputons, je pleure. Je supplie. Je lui demande de me voir.

Aujourd'hui, mes yeux étaient secs comme un désert.

« Tu es trop émotive », a-t-il rejeté. « J'attendais un meilleur sang-froid d'une Vitiello. »

« Je ne suis pas une Vitiello », ai-je déclaré froidement. « Et je ne suis certainement pas une Cavallaro. »

Je suis passée devant lui en le frôlant.

« Où vas-tu ? » a-t-il exigé.

« Prendre une douche. L'odeur de ton hypocrisie me colle à la peau. »

J'ai lavé l'odeur du gala - et la sienne - de ma peau.

J'ai frotté jusqu'à ce que ma chair soit à vif et rouge.

Quand je suis enfin descendue, le riche arôme d'ail et de tomates imprégnait la maison.

Une daube provençale.

Dante était assis en bout de table.

Sofia était assise à ma place.

Elle portait un pull en cachemire qui ressemblait étrangement à celui que Dante avait « perdu » l'année dernière.

« Elena ! » a-t-elle gazouillé, sa voix d'une gaieté stridente. « Tu as l'air affreuse. Si pâle. J'ai préparé le dîner. Dante a dit que tu étais contrariée, alors j'ai pensé que je pourrais aider. »

Elle a versé une généreuse portion de daube dans un bol.

« Mange », a-t-elle insisté. « C'est une recette réconfortante. »

J'ai fixé le bol.

Des petites taches vertes flottaient innocemment dans le bouillon rouge.

Du persil.

J'ai une allergie sévère au persil.

Ça provoque un choc anaphylactique.

C'est noté dans mon dossier médical. C'est en gras sur la liste des contacts d'urgence aimantée à notre frigo.

Dante le sait.

Ou du moins, je le lui ai dit.

Il y a cinq ans. Il y a quatre ans. Le mois dernier.

« Je ne peux pas manger ça », ai-je dit.

« Oh, ne sois pas impolie », a rétorqué Sofia, ses yeux se remplissant instantanément de larmes bien rodées. « J'y ai passé des heures. Mon poignet est encore douloureux à cause de la perfusion. »

Dante a levé les yeux de son téléphone, agacé.

« Elena », a-t-il prévenu. « Manges-en un peu. Par respect. Sofia est une invitée. »

« Il y a du persil », ai-je dit.

« Ce n'est qu'une garniture », a sèchement répliqué Dante. « Arrête de faire des manières. Tu te couvres de ridicule. »

Il ne se souvenait pas.

Il ne se souvenait vraiment pas.

Il connaissait la fleur préférée de Sofia, sa commande de café exacte, et la date précise de la mort de son père.

Mais il ne se souvenait pas que sa femme pouvait mourir à cause d'une garniture.

Quelque chose en moi s'est brisé.

Ce n'était pas un claquement bruyant.

C'était le son d'une attache qui se rompt dans le silence de l'espace profond.

J'ai tendu la main et j'ai poussé la soupière.

Le lourd bol en céramique a basculé.

La daube rouge et chaude a éclaboussé la table.

Elle a touché la main de Sofia.

Elle a hurlé.

C'était une éclaboussure mineure, mais elle a hurlé comme si on lui avait tiré dessus.

Dante était sur pied en une fraction de seconde.

« Qu'est-ce qui ne va pas chez toi ? » a-t-il rugi.

Il a attrapé une serviette et a tamponné frénétiquement la main de Sofia, cherchant des brûlures qui n'existaient pas.

« Elle m'a brûlée ! » a pleuré Sofia, enfouissant son visage dans sa poitrine. « Elle l'a fait exprès ! »

Dante s'est tourné vers moi.

Son visage était tordu par une rage que je n'avais jamais vue dirigée contre ses ennemis.

« Excuse-toi », a-t-il ordonné. « Maintenant. »

Je l'ai regardé.

J'ai regardé l'homme que j'aimais depuis mes vingt-deux ans.

« Non », ai-je dit.

« Elena », sa voix a baissé d'une octave dangereuse. « Excuse-toi auprès de Sofia. »

« J'espère que ça laissera une cicatrice », ai-je dit.

J'ai tourné les talons et j'ai quitté la salle à manger.

Je l'ai entendu la réconforter derrière moi.

« Ce n'est rien, *piccola*. Elle est hystérique. Ignore-la. »

Je suis allée dans la chambre d'amis.

J'ai verrouillé la porte.

Je n'ai pas pleuré.

J'ai juste fixé le mur et attendu la fin.