Chapitre 6

L'air de l'hôpital était lourd de l'odeur chimique de l'eau de Javel et du relent métallique de la mort imminente.

C'était une odeur que je connaissais intimement. J'avais passé la moitié de ma vie dans des centres de traumatologie comme celui-ci, à recoudre des corps brisés par des voitures, par des balles, et par la pure et simple malchance.

Mais ce soir, je n'étais pas la chirurgienne.

J'étais la femme.

La femme de l'homme qui gisait actuellement sur une table d'opération avec un poumon collabé et une hémorragie interne.

Je me tenais au poste des infirmières, les jointures blanches à force de serrer le comptoir. Ma jambe me lançait à l'intérieur de son plâtre en fibre de verre - un écho sourd et rythmé me rappelant ma propre danse récente avec la mortalité.

« Mme Cavallaro ? » demanda l'infirmière avec hésitation.

Elle serrait un presse-papiers contre sa poitrine, ses yeux se déplaçant nerveusement vers la salle d'attente derrière moi.

Je n'avais pas besoin de me retourner. Je savais exactement ce que - et qui - elle regardait.

Sofia était là.

Elle était perchée dans un fauteuil roulant dont elle n'avait pas besoin, pleurant dans un mouchoir en dentelle. Un petit pansement immaculé couvrait une coupure sur son front. C'était à peine une égratignure, mais elle se lamentait assez fort pour que tout l'étage l'entende.

« Mon Dante ! Oh mon Dieu, s'il vous plaît, sauvez-le ! Il a fait une embardée pour me sauver ! Il m'a sauvée ! »

Les infirmières derrière le poste échangeaient des chuchotements.

« C'est la maîtresse ? » murmura l'une, scandalisée.

« Elle a l'air dévastée. Regardez la femme. Elle reste juste là. Comme une statue. »

J'ai tendu la main et j'ai pris le stylo de l'infirmière.

Ma main ne tremblait pas.

« C'est le consentement pour la thoracotomie ? » ai-je demandé, ma voix cliniquement détachée.

« Oui, Madame. Nous devons l'ouvrir pour arrêter l'hémorragie immédiatement. »

J'ai fixé la ligne de signature.

Si je ne signais pas, il pourrait mourir.

S'il mourait, je serais veuve. Je serais libre.

La pensée a flotté dans mon esprit, séduisante et sombre, offrant une libération de l'agonie des derniers mois.

Puis, j'ai regardé Sofia. Elle jouait son chagrin comme si c'était l'aria finale d'un opéra tragique, absorbant toute l'attention.

S'il mourait, elle deviendrait l'amour tragique de sa vie. La martyre. La survivante éplorée.

Je ne lui donnerais pas cette satisfaction.

J'ai appuyé le stylo sur le papier et j'ai signé.

Elena Vitiello.

Pas Cavallaro.

« Sauvez-le », ai-je dit simplement, en repoussant le presse-papiers vers l'infirmière stupéfaite.

J'ai tourné les talons et me suis dirigée vers la salle d'attente VIP, ignorant les murmures. Je me suis assise aussi loin de Sofia que les murs le permettaient.

Cinq heures angoissantes se sont écoulées.

Sofia a dormi pendant trois d'entre elles, recroquevillée sur un canapé comme un chat satisfait. Je n'ai pas dormi. J'ai regardé l'horloge, comptant chaque seconde de la survie de mon mari.

À l'aube, les portes doubles se sont ouvertes.

« Il est stable », annonça le chirurgien, l'air épuisé. « Il demande sa famille. »

Sofia a bondi du canapé comme si elle avait été électrisée.

« Dante ! » s'est-elle écriée.

Elle a sprinté vers les portes sans un regard en arrière.

J'ai attrapé mes béquilles. J'ai suivi, mon rythme lent et délibéré.

Quand je suis enfin entrée dans la salle de réveil, Sofia était déjà en place. Elle était drapée sur son lit, sanglotant théâtralement sur sa poitrine.

Dante avait l'air pâle, un fantôme contre les draps blancs. Des tubes sortaient de ses bras, et un ventilateur sifflait une respiration rythmique et mécanique à côté de lui.

Ses yeux étaient ouverts - groggy, flous, cherchant.

Il a cligné des yeux, essayant de dissiper le brouillard de l'anesthésie.

Il a regardé autour de la pièce.

Son regard est passé juste au-dessus de moi. Je me tenais au pied du lit, visible, présente.

Il ne s'est pas arrêté.

Il a baissé les yeux vers la femme qui pleurait sur sa poitrine.

« Sofia », a-t-il râpé. Sa voix ressemblait à du verre brisé qui grince. « Est-ce que... tu es en sécurité ? »

« Oui, Dante ! Je suis là ! » sanglota Sofia, s'agrippant à sa blouse d'hôpital.

« Dieu merci », a-t-il murmuré, fermant les yeux de soulagement.

Une douleur fantôme aiguë s'est tordue dans mon utérus.

Le bébé que j'avais perdu n'avait que dix semaines. Il n'avait pas demandé de mes nouvelles. Il n'avait pas demandé de nouvelles de l'enfant dont il ignorait même l'existence.

Il a d'abord pris des nouvelles de sa maîtresse.

Un son m'a échappé. Un ricanement froid et amer.

Les yeux de Dante se sont rouverts brusquement. Il s'est enfin concentré sur moi.

« Elena », a-t-il dit, le soulagement disparaissant de son ton.

« Tu es en vie », ai-je dit platement. « Bien. La paperasse aurait été un cauchemar si tu étais mort. »

Dante a froncé les sourcils, son front se plissant de douleur et de confusion.

« C'est tout ce que tu as à dire ? »

J'ai regardé Sofia. Elle prenait un raisin d'une corbeille de fruits que l'hôpital avait fournie aux invités VIP, le mettant dans sa bouche entre deux sanglots.

« Elle mange des fruits, Dante », ai-je dit en faisant un signe de tête. « Elle va bien. Votre lien doit être vraiment magique s'il guérit les égratignures instantanément. »

« Elena, tais-toi », a prévenu Dante. Sa voix était faible, mais l'ordre était sans équivoque.

Soudain, Sofia s'est figée.

Le raisin a glissé de ses doigts et a heurté le sol.

Elle a hurlé.

C'était un cri aigu et perçant qui a fait paniquer les moniteurs cardiaques.

« Ma main ! » a-t-elle crié, fixant son bras. « Je ne sens plus mes doigts ! Ma main gauche ! »

Elle a levé sa main inerte, la secouant violemment.

Dante a essayé de s'asseoir, déclenchant une cascade d'alarmes stridentes.

« Sofia ! Qu'est-ce qu'il y a ? »

« Je ne peux plus la bouger ! » a-t-elle gémi, la terreur déformant son visage. « Je suis paralysée ! »

Dante a arraché l'oxymètre de pouls de son doigt. Il a griffé la perfusion dans son bras, essayant de l'arracher.

« Aidez-la ! » a-t-il rugi aux infirmières qui se précipitaient dans la pièce. « Appelez un médecin ! Maintenant ! »

Il ne m'a pas regardée.

Il déchirait son propre système de survie juste pour l'atteindre.