Chapitre 4

Je me suis réveillée avec la piqûre vive de l'antiseptique et l'odeur de toile vieille et humide.

Une tente.

J'étais dans une tente médicale de campagne. Territoire neutre.

Ma jambe était dans un plâtre. Non, pas seulement un plâtre.

Un fixateur externe. Des broches métalliques froides perçaient ma peau, maintenant l'os brisé comme un échafaudage macabre.

Mais la douleur dans ma jambe était lointaine.

C'était mon abdomen qui n'allait pas.

Il semblait vide.

Creux.

Une douleur sourde et crampante, infiniment pire que l'os brisé.

Dante était assis sur une chaise pliante à côté du lit de camp.

Il avait l'air épuisé. Il y avait des cernes sombres sous ses yeux, et son costume était couvert de poussière grise.

« Tu es réveillée », a-t-il dit.

« Où suis-je ? » Ma voix était un râle sec.

« Hôpital de campagne », a-t-il dit. « Le domaine est compromis. La tempête a coupé le réseau électrique. »

« Ma jambe », ai-je dit.

« Fracture du tibia et du péroné », a-t-il récité. « Fracture nette. Tu boiteras un peu, mais tu marcheras. »

Il a dit ça comme s'il lisait un bulletin météo. Clinique. Détaché.

« Et l'autre chose ? » ai-je demandé.

Il a froncé les sourcils. « Quelle autre chose ? »

Il ne savait pas.

Les médecins ne le lui avaient pas dit.

Ou peut-être qu'ils l'avaient fait, et il n'avait pas écouté.

« Pourquoi es-tu parti ? » ai-je demandé. « Pourquoi m'as-tu laissée là ? »

« La fenêtre d'évacuation se fermait », a-t-il dit. « Sofia est un atout essentiel pour la mission. Elle contrôle le récit dans la presse. Si elle paniquait, la mission échouait. C'était un choix stratégique. »

« Une égratignure », ai-je dit. « Elle avait une égratignure. »

« Elle a un seuil de douleur très bas », a-t-il dit, son ton devenant défensif.

« J'étais écrasée », ai-je dit. « J'étais ensevelie. »

« Tu es forte, Elena », a-t-il dit. « Tu l'as toujours été. Sofia est... fragile. »

« J'ai perdu le bébé », ai-je dit.

Je n'avais pas l'intention de le dire.

C'est juste sorti de ma bouche.

Dante m'a fixée. La couleur a quitté son visage.

« Quoi ? »

« J'étais enceinte », ai-je dit. « Dix semaines. Je l'ai perdu sous la bibliothèque. Pendant que tu mettais un pansement à Sofia. »

Sa bouche s'est ouverte, mais aucun son n'en est sorti.

« Tu... pourquoi ne me l'as-tu pas dit ? »

« J'allais le faire », ai-je dit. « Mais tu étais trop occupé à planifier un gala. »

« Elena, je... » Il a tendu la main vers la mienne.

Je me suis retirée.

« Non », ai-je dit. « Ne me touche pas. »

Soudain, le rabat de la tente s'est ouvert et un infirmier s'est précipité à l'intérieur.

« M. Cavallaro ! Mlle Ricci vous demande. Elle dit que l'humidité lui donne le vertige. »

Dante a regardé l'infirmier.

Puis il m'a regardée à nouveau.

Il a regardé l'espace vide où un bébé aurait dû être.

« Dites-lui de respirer dans un sac », a dit Dante, la voix tendue.

« Elle menace d'appeler la presse, monsieur. Elle dit qu'elle ne se sent pas en sécurité. »

Dante a fermé les yeux. Un muscle a tressailli dans sa mâchoire.

Il s'est levé.

« Je reviens tout de suite », m'a-t-il dit. « Je dois juste la calmer. »

« Vas-y », ai-je dit.

« J'en ai pour cinq minutes », a-t-il promis.

« Vas-y », ai-je répété.

Il est parti.

Il est sorti de la tente.

J'ai entendu des voix dehors. Les tons feutrés et blasés des volontaires internationaux.

« C'est lui, le Prince de Glace ? » a demandé l'un.

« Ouais. Il porte la journaliste comme si elle était en verre. »

« Et la femme ? Celle avec la jambe brisée ? »

« Mariage politique », a dit l'autre voix. « Elle n'est qu'un meuble. Il est clairement amoureux de l'autre. Il rembourse une dette de sang ou quelque chose comme ça. »

« Triste », a dit la première voix. « On dirait qu'elle est faite de pierre maintenant. »

J'ai regardé mes mains.

Elles tremblaient.

Pas de peur.

De lucidité.

Mon cœur ne s'est pas brisé.

Il s'est pétrifié.

Il s'est transformé en une chose dure et froide qui n'avait pas besoin de sang pour pomper.

Je n'étais plus le Canari en Cage.

La cage était détruite.

Et l'oiseau était mort.

Ce qui restait était autre chose.

Quelque chose de tranchant.