Chapitre 3

Des cris m'ont arrachée au sommeil.

Ce n'était pas un cauchemar. Les sons bruts et terrifiants étaient réels, et ils résonnaient depuis la salle à manger.

Je me suis forcée à sortir du lit. Mon corps hurlait de protestation, chaque centimètre endolori par l'opération de la fausse couche, par la bousculade, par la pluie. Bouger, c'était comme patauger dans une boue épaisse.

En bas, la panique avait envahi la maison.

Léo suffoquait, son visage enflé et marbré de rouge, des plaques d'urticaire apparaissant violemment sur son cou. C'était indubitable – une réaction anaphylactique.

Hélène hurlait, pointant un doigt frénétique vers la table. « C'est elle ! Elle a essayé de le tuer ! »

Damien serrait le garçon, criant des ordres à ses hommes pour qu'ils aillent chercher l'épinéphrine. Il a levé les yeux alors que je titubais dans la pièce. Ses yeux n'étaient pas humains. Ils étaient vides de toute lumière – les yeux du Faucheur.

« Qu'est-ce que tu as mis dans son porridge ? » a-t-il rugi.

Je me tenais près du cadre de la porte, m'agrippant au bois pour ne pas m'effondrer. « Je ne suis pas allée dans la cuisine », ai-je balbutié. « Je dormais. »

« Menteuse ! » a hurlé Hélène. Elle a pointé un doigt tremblant vers moi. « Je l'ai vue ! Je l'ai vue près du garde-manger. Elle sait qu'il est allergique aux arachides ! Elle veut sa mort parce qu'elle ne peut pas t'en donner un elle-même ! Elle est stérile ! »

Le mot m'a frappée comme un coup physique. Stérile.

Comment le savait-elle ? Je ne l'avais pas encore dit à Damien. Je ne l'avais dit à personne.

Damien n'a pas demandé de preuves. Il n'a pas convoqué le chef. La peur pour son fils avait éclipsé toute raison. Il a tendu le garçon haletant à un médecin et a marché vers moi.

Il m'a attrapée par les cheveux.

« Damien, s'il te plaît », ai-je suffoqué, griffant son poignet. « Vérifie les caméras. »

« Je t'ai fait confiance », a-t-il craché, sa voix un grognement mortel. « Je t'ai accueillie chez moi. Je t'ai tout donné. Et tu t'attaques à un enfant ? »

Il m'a traînée. Il ne m'a pas tirée vers son bureau. Il ne m'a pas emmenée à la porte d'entrée. Il m'a emmenée à la lourde porte en fer derrière la cuisine.

La Cave.

C'était une chambre en pierre humide construite pendant la Prohibition pour cacher de l'alcool et, plus tard, des corps. Elle était inondée à chaque fois qu'il pleuvait.

« Damien, non », ai-je supplié, mes talons dérapant inutilement sur le sol. « Je suis malade. S'il te plaît. »

Il m'a jetée dans les escaliers.

J'ai dégringolé dans le noir, mon corps heurtant la pierre froide avant de m'écraser dans huit centimètres d'eau stagnante.

« Réfléchis à ce que tu as fait », a-t-il dit.

Il a claqué la porte. Le verrou s'est enclenché avec un bruit de coup de feu.

L'obscurité totale m'a avalée. L'eau a instantanément imbibé mon pyjama, me glaçant jusqu'aux os. J'entendais des choses bouger dans les coins. Des grouillements. Des couinements.

J'ai grimpé sur le point le plus haut, une palette en bois au centre de la pièce, et je me suis recroquevillée en une boule serrée et tremblante.

Des heures ont passé. Ou peut-être des jours. Le temps n'existait pas dans le noir.

Puis, la fente de la porte s'est ouverte. Un faisceau de lumière a percé la pénombre, m'aveuglant.

Le visage d'Hélène est apparu dans le rectangle. Elle souriait.

« Tu as l'air à l'aise, Princesse », a-t-elle murmuré.

« Laisse-moi sortir », ai-je dit. Ma voix était un croassement brisé.

« Pas encore », a-t-elle dit. « Damien est très contrarié. Il est à l'hôpital avec Léo. Il m'a dit de venir voir la prisonnière. »

Elle a soulevé un sac en toile de jute.

« Je pensais que tu te sentirais seule », a-t-elle dit.

Elle a renversé le sac à travers la fente.

Le contenu a heurté l'eau avec des éclaboussures humides et lourdes.

Des couinements. Le grattement frénétique de griffes sur la pierre.

Des rats.

La panique, primaire et écrasante, m'a saisi à la gorge. J'ai hurlé. J'ai hurlé jusqu'à sentir le goût du cuivre.

Hélène a ri. C'était un son doux et cristallin qui m'a glacée plus que l'eau.

« Ne t'inquiète pas, Clara. Je vais bien m'occuper de Damien. Il va être un père formidable pour mon fils. Tu n'étais qu'une solution d'attente. »

Elle a refermé la fente d'un coup sec.

J'ai été laissée seule avec les griffes qui grattaient et l'eau qui montait. Je n'ai plus hurlé. Je me suis assise sur la palette, serrant mes genoux, et j'ai laissé la peur se consumer jusqu'à ce qu'il ne reste plus que des cendres.