Chapitre 6

Point de vue de Caroline

Le silence dans le penthouse avait un poids différent de celui de l'hôpital.

Le silence de l'hôpital était stérile, un vide ponctué par le bip rythmé des machines qui maintenaient les gens en vie. Le silence ici était lourd, suffocant – chargé comme l'air statique avant qu'une tornade ne touche le sol.

J'étais sortie de l'hôpital contre l'avis des médecins. Les infirmières avaient protesté, citant le plâtre frais qui enveloppait ma jambe et les points de suture sur mon épaule, mais je ne pouvais pas supporter une heure de plus dans cette chambre.

Chaque fois que la porte s'ouvrait, je m'attendais à le voir. Et chaque fois que ce n'était pas lui, une petite partie pathétique de moi se flétrissait et mourait.

Je devais être à la maison. J'avais besoin d'accéder au coffre-fort.

J'ai manœuvré jusqu'au salon, les embouts en caoutchouc de mes béquilles s'enfonçant dans les épais tapis persans. Les lumières de Marseille se déversaient à travers les baies vitrées, projetant de longues ombres déformées sur les meubles.

La porte du bureau était ouverte.

Une bande de lumière jaune et chaude se déversait dans le couloir. L'odeur m'a frappée avant la lumière – la tourbe, la fumée et l'arôme distinct du Macallan 25 ans.

Je me suis approchée.

Adrien était affalé dans son fauteuil en cuir. Sa cravate était défaite, pendant lâchement autour de son cou comme un nœud coulant. Sa tête était renversée en arrière, les yeux fermés, un verre à moitié vide pendant dangereusement de ses doigts.

Il avait l'air complètement anéanti.

Pendant une seconde fugace, mon cœur a flanché. Peut-être que la culpabilité le rongeait. Peut-être qu'il buvait pour noyer l'image de sa femme ensevelie sous un lustre pendant qu'il protégeait une autre femme.

Je suis entrée dans la pièce. Ma béquille a heurté le cadre de la porte avec un léger clic.

Il a bougé. Il n'a pas ouvert les yeux. Il a juste changé de position, tournant son visage contre l'aile en cuir du fauteuil.

« Ari. »

Le nom était pâteux, épais d'alcool et de sommeil.

Je me suis figée, l'air coincé dans ma gorge.

« Ne pars pas », a-t-il murmuré. Ça sonnait comme une prière.

Je suis restée là, agrippant les poignées de mes béquilles jusqu'à ce que mes jointures blanchissent. Il ne pleurait pas ses actions. Il rêvait d'elle. Même dans son sommeil, dans le sanctuaire de notre maison, elle était le fantôme qui hantait les couloirs de son esprit.

« Ce n'est pas Ari », ai-je dit. Ma voix était rauque, sèche après des jours de silence. « C'est ta femme. »

Il ne s'est pas réveillé. Il a juste laissé échapper un long soupir rauque.

« Cinq ans », a-t-il marmonné dans l'obscurité. « Une perte de temps. Juste une perte de temps. »

L'air a quitté mes poumons comme si j'avais reçu un coup de poing dans le ventre.

Cinq ans. La durée de notre mariage. La durée du traité entre nos familles.

Pour lui, ce n'était pas un partenariat. Ce n'était pas une vie. C'était une perte de temps. Une période de transition pendant qu'il attendait que l'univers lui rende la femme qu'il voulait vraiment.

Je l'ai regardé. Le Prince Chirurgien. Le bras droit. L'homme qui avait juré de me protéger devant Dieu et la Famille.

Il avait l'air petit.

Je ne me sentais pas en colère. C'était la partie la plus étrange. La rage qui m'avait alimentée à l'hôpital, le feu qui avait brûlé quand le lustre était tombé – il était éteint.

À sa place, il y avait un vide froid et immense. C'était la sensation d'une structure qui s'était finalement effondrée, ne laissant que de la poussière se déposer sur le sol.

Je me suis retournée.

Je suis allée dans la chambre. Je n'ai pas allumé les lumières. Je me suis assise sur le bord du lit et j'ai sorti le registre du tiroir de la table de nuit.

Je l'ai ouvert à la page marquée de la date d'aujourd'hui.

*Moins cinq points. Il a qualifié notre vie de perte de temps.*

*Score Total : 0.*

J'ai fixé le nombre. C'était un cercle parfait. Un zéro. La fin du compte à rebours.

Je n'ai pas pleuré. Je n'ai pas tremblé. Je me sentais plus légère que je ne l'avais été depuis des années.

J'ai pris mon téléphone et j'ai composé un numéro que j'avais mémorisé mais jamais utilisé.

« J'ai besoin des papiers », ai-je dit dans le combiné. « Et j'ai besoin de l'équipe d'extraction en attente. »