Chapitre 5

Point de vue de Caroline

On m'a mise dans l'aile VIP, mais la stérilité de la pièce ressemblait à une morgue.

Ma jambe était enfermée dans un plâtre. Fracture du tibia. Mon épaule était une carte routière de sutures – quatorze points là où le laiton avait écorché la peau. J'étais meurtrie, battue, et je flottais dans un brouillard d'analgésiques.

Mais mon esprit était d'une netteté redoutable.

Cela faisait six heures.

La porte s'est ouverte.

Adrien est entré. Il avait l'air anéanti. La poussière grise du plâtre effondré s'accrochait encore à ses cheveux.

« Caroline », a-t-il dit, expirant un souffle qu'il semblait retenir depuis l'explosion. Il s'est approché du lit et a tendu la main vers la mienne.

Je l'ai retirée.

Il s'est arrêté, sa main planant dans le vide comme une offrande rejetée. « J'ai parlé aux médecins. Tu vas t'en sortir. C'est une fracture nette. Tu as de la chance. »

« De la chance », ai-je répété. Le mot avait un goût de cendre sur ma langue. « C'est comme ça qu'on appelle ça ? »

« Je devais la sortir », a-t-il dit, sa voix devenant défensive avant même que je ne l'aie accusé. « Elle a des antécédents de problèmes respiratoires. Tu le sais. Tu étais consciente. Tu étais stable. »

« J'étais ensevelie sous un plafond, Adrien. »

« Les gardes s'occupaient de toi. Je m'en suis assuré. » Il a passé une main dans ses cheveux, délogeant une particule de poussière. « Écoute, je suis désolé. C'était une situation chaotique. J'ai réagi. »

« Oui », ai-je dit doucement. « Tu as réagi. L'instinct est une chose puissante. Il te dit ce qui compte le plus. »

« Ne commence pas », a-t-il prévenu, ses yeux se rétrécissant. « J'ai sauvé une vie. Je ne l'ai pas choisie *plutôt* que toi. J'ai fait du triage. »

« Du triage », ai-je ricané. « C'est pour ça que tu as six heures de retard pour rendre visite à ta femme ? Tu triais sa crise de panique ? »

Il a détourné le regard, incapable de soutenir le mien. « Je sécurisais une planque. Son appartement n'est plus sûr après l'incendie de la galerie. Elle est terrifiée, Caroline. Elle a un stress post-traumatique. »

« Et moi, j'ai une jambe cassée. »

« Tu es forte », a-t-il dit. C'était censé être un compliment, mais ça sonnait comme une malédiction. « Tu as toujours été la forte. Ariana... elle se brise. »

« Peut-être que j'en ai marre d'être forte pour que tu puisses être son héros. »

Son téléphone a vibré.

Il l'a vérifié immédiatement. Ses pouces ont volé sur l'écran avec une urgence qui m'a piquée au vif.

« Je dois y aller », a-t-il dit.

« Tu viens d'arriver. »

« Elle est à l'aile psychiatrique. Elle refuse la sédation tant qu'elle ne m'a pas vu. Elle pense que le gang rival vient la chercher. »

Il s'est tourné vers la porte.

« Si tu sors par cette porte », ai-je dit, ma voix tremblant malgré ma résolution, « ne prends pas la peine de revenir au penthouse ce soir. »

Il s'est arrêté. Il m'a regardée, et pendant une seconde, le masque est tombé. J'ai vu le conflit. J'ai vu la culpabilité.

Mais ensuite, le téléphone a vibré à nouveau.

« Je fais ça pour la Famille », a-t-il menti. « On ne peut pas avoir une victime civile dans les journaux. »

Il est sorti.

J'ai attendu dix secondes. Puis j'ai rejeté les draps.

La douleur dans ma jambe était aveuglante, une pointe blanche et brûlante, mais les analgésiques en atténuaient juste assez le tranchant. J'ai attrapé les béquilles appuyées contre le mur.

J'ai clopiné jusqu'à la porte. Je devais voir. Je devais en être sûre.

Je l'ai suivi dans le couloir, me déplaçant lentement, m'en tenant aux ombres projetées par les néons de secours.

Il est allé à la salle d'observation psychiatrique. Les stores étaient partiellement ouverts.

Je suis restée là, appuyée contre le mur froid, et j'ai regardé.

Ariana était assise sur un lit de camp, enveloppée dans une couverture. Elle n'était pas frénétique. Elle ne criait pas. Elle pleurait doucement.

Adrien s'est assis à côté d'elle. Il ne ressemblait pas au froid bras droit. Il ne ressemblait pas au chirurgien arrogant.

Il l'a prise dans ses bras. Il a posé son menton sur le sommet de sa tête. Il la berçait, doucement, d'avant en arrière.

Et puis je l'ai vu.

Il a embrassé son front. Ce n'était pas un baiser sexuel. C'était pire. C'était un baiser de dévotion. C'était le baiser d'un homme qui brûlerait le monde entier juste pour la garder au chaud.

Il la regardait avec une tendresse brute qu'il ne m'avait jamais, pas une seule fois en trois ans, montrée.

Il n'était pas incapable d'aimer. Il n'était pas brisé.

Simplement, il ne m'aimait pas, *moi*.

J'étais la structure ; elle était l'habitante. J'étais la maison ; elle était le foyer.

Je me suis retournée et j'ai regagné ma chambre en clopinant, le *toc-toc* rythmé des béquilles résonnant comme un cœur mourant.

Je me suis recouchée. Je n'ai pas pleuré. Les larmes avaient disparu.

J'ai attrapé mon téléphone.

*Moins cinq points. Il a quitté mon chevet pour la tenir dans ses bras.*

*Score Total : 5.*

Nous étions au bord du gouffre. Une poussée de plus, et je tomberais.

Ou peut-être... peut-être que je m'envolerais.

Mon pouce a plané sur le contact de Léo Martin, l'architecte de San Francisco qui m'avait offert un partenariat il y a des mois.

*Pas encore*, me suis-je dit. *Attends le zéro.*

Parce que quand je partirais, je devais partir sans regrets. Je devais être sûre qu'il n'y avait plus rien à sauver.

J'ai fermé le registre.

*Il reste cinq points, Adrien. Fais en sorte qu'ils comptent.*