La froideur de sa voix me saisit comme une lame glacée, un mélange d'effroi et d'attraction. Ses yeux, d'un bleu intense, renvoyaient un regard glacial, et ses traits, bien que durs et sculptés, portaient une beauté indéniable. Ses cheveux noirs tombaient en mèches sauvages, couvrant partiellement un de ses yeux, et son col de chemise défait ajoutait une touche de négligé séduisant à son allure brute.

« L'agence ne m'a pas donné le nom de la femme de ménage », grogna-t-il, sa voix grave résonnant dans la pièce. Je clignai des yeux, incapable de réagir immédiatement.

« Excusez-moi, M. Nielsen. Je suis ici pour être l'assistante personnelle de l'auteur en résidence. Personne ne m'a parlé de... servante. Et... qui êtes-vous exactement ? Le mari de l'auteur ? »

Il me fixa avec une expression entre la surprise et le dédain.

"Je n'ai pas demandé une assistante personnelle", répliqua-t-il d'un ton acerbe. "J'ai demandé une putain de femme de ménage. Femme de ménage ! Ces imbéciles n'ont aucune idée de ce qu'ils font. Je vais appeler l'agence et leur donner un bon avertissement."

Je l'observai, les yeux écarquillés, l'esprit en proie à la confusion.

"Pour la quinzième fois, je ne suis pas une servante ! En plus, qui êtes-vous ? Vous ne répondez toujours pas à ma question."

Il s'approcha, ses yeux bleu glace me transperçant comme une lame. Sa stature imposante semblait remplir l'espace de la pièce.

"Je vous l'ai dit. Bo Nielsen. Ou plutôt, Bo Nord", dit-il en grognant. "Non, je ne suis pas le mari de votre 'auteur célèbre'. Je suis *l'auteur*. L'agence ne vous a donc rien dit à ce sujet ? Je vais leur dire deux mots. Ils sont tous incompétents." Avant que je ne puisse répondre, il m'interrompit. "Ça a été une énorme perte de temps pour nous deux."

Je me figeai, incapable de formuler une réponse.

"Bo Nord ? Le célèbre écrivain de thrillers ?" murmurai-je, les yeux écarquillés de stupéfaction. "L'auteur de la série Edward Mason ?"

Il attrapa ma valise d'un geste brusque et la transporta dans la cabane, m'invitant à le suivre d'un signe de la main. Il claqua ensuite la porte, envoyant une rafale de neige s'engouffrer dans le salon.

"Oui, c'est moi", dit-il d'une voix rugueuse. "Auteur à succès. Allez dans n'importe quelle librairie Barnes & Noble et vous trouverez tous mes livres."

Je restai sans voix. L'agence ne mentait pas : cet homme était un best-seller international. Bo Nord, l'auteur à succès, écrivait des thrillers palpitants où son héros, Edward Mason, un espion à la James Bond, affrontait des terroristes internationaux. Des millions de livres vendus à travers le monde, probablement traduits dans toutes les langues possibles.

"Wow", murmurais-je, abasourdie par la révélation. Mais je repris rapidement mes esprits.

"L'agence m'a dit que vous étiez... une femme de ménage, pourtant."

Le géant grogna, secouant la tête avec une exaspération évidente.

"Croyez-moi, je suis tout sauf une 'femme'. Vous n'avez pas besoin de me le faire comprendre." Il me lança un regard un peu trop intense, comme s'il voulait me faire savoir qu'il n'allait pas se laisser distraire.

Je rougis, mon esprit se précipitant alors que je tente de comprendre ce qui venait de se passer. Comment avais-je pu faire une telle erreur ? L'agence m'avait-elle seulement précisé le sexe de la personne pour laquelle je travaillais ? Mon cerveau essaie désespérément de se raccrocher à des détails, mais tout est flou. Peut-être avais-je inconsciemment présumé que je travaillerais pour une femme, et personne n'avait jugé nécessaire de rectifier cela.

"Oh merde, qu'est-ce que je fais ? Je pensais que tu étais une femme, et maintenant... on va devoir passer la nuit ici, juste tous les deux."

M. Nielsen grogna, son ton glacial me frappant de plein fouet. « Je vais appeler l'agence et annuler. Je vais leur expliquer que vous êtes une jeune femme turbulente et que je suis un vieux fou. Ils comprendront. »

"Non!" m'échappai-je, plus fort que prévu. "Je veux dire... ne vous inquiétez pas. C'était une erreur. Je vais partir tout de suite, M. Nord. La dernière chose que je veux, c'est que l'agence entende votre version de l'histoire. Ce serait un cauchemar. Et si j'avais vraiment fait une erreur ? Ce serait un désastre. Ils ne me remettraient jamais à une autre mission."

"En fait, vous n'allez nulle part," dit M. North d'un ton calme mais ferme. Ces quelques mots suffirent à me figer sur place. "Pardon ?" demandai-je, mes poils se hérissant. "Que voulez-vous dire ?"

Il haussait les épaules, l'air indifférent.

"Regarde dehors," dit-il. Je me tournai instinctivement vers la fenêtre.

"OMG, la neige !" Je m'exclamai, mes yeux s'écarquillant devant le spectacle. "Quand est-ce devenu une tempête ?" Les flocons tourbillonnaient dans tous les sens, les arbres se pliaient sous le vent tandis que la neige recouvrait le sol. Ma voiture était à peine visible, noyée sous un épais manteau blanc. Il était clair que je ne pourrais pas retourner à Portland dans de telles conditions.

"Exactement," grogna M. Nielsen, comme s'il lisait dans mes pensées. "La météo empire. C'est encore pire qu'avant. Et il fait nuit. Je ne peux pas vous laisser repartir dans cet état. Et votre voiture est un tas de ferraille. Elle ne tiendrait même pas vingt minutes sur la route, même dans des conditions idéales. Vous allez devoir rester ici pour la nuit, Miss McKnight. Demain matin, ce sera une autre histoire."

Je me tournai sur mes talons, prête à lui dire ce que je pensais de ses remarques sur ma voiture. Quelle insolence ! Mais mes mots moururent dans ma gorge en voyant Bo Nielsen de profil. Il était tout simplement... magnétique. Ses traits robustes et définis lui donnaient l'apparence d'un guerrier des temps anciens, et ses yeux bleus semblaient percer l'air autour de lui. Puis, il se tourna vers moi, et un regard... affamé, presque carnivore, se posa sur moi.

"Alors dis-moi," dit-il en souriant d'un air malicieux. "Es-tu prête à passer la nuit avec moi, Haley ?"