Chapitre 4 Chapitre 4

Il commença à retourner sa main pour pouvoir examiner sa main et ses blessures de plus près.

« Oh ! » haleta-t-elle, essayant de retirer sa main dans un effort futile pour cacher ses mains de son regard pénétrant. Mais ses réactions furent rapides et il attrapa ses mains avant qu'elle ne puisse les cacher de ses yeux.

« Qu'est-il arrivé à tes mains ? » demanda-t-il en posant la tasse en céramique sur la soucoupe et en tournant ses mains pour examiner également les paumes. Il y avait d'autres cloques, éraflures et plaies sur sa paume et une rougeur rampait le long de la peau pâle de son avant-bras. « Aljahim almuqadas ! » grogna Zantar, se penchant en avant pour saisir doucement son autre main, la tirant vers lui pour qu'il l'examine. « Comment est-ce arrivé ? »

Elle tira sur ses mains, mais il tenait fermement ses poignets, prenant soin de ne pas aggraver ses blessures, mais refusant de lui permettre de cacher sa peau couverte d'ampoules à son regard. Son estomac se serra et le désir fut remplacé par un besoin instinctif de protection.

« Ce n'est rien », murmura-t-elle et il leva les yeux vers elle, remarquant la façon dont elle mordait sa lèvre inférieure et ses longs cils noirs s'abaissaient, comme si elle essayait de cacher sa douleur ou son embarras.

« Ce n'est pas rien », argumenta-t-il. « Réponds-moi, Alsaghir », insista-t-il doucement, mais avec un ordre ferme.

« Zantar, ce n'est rien », lui dit-elle en lui tordant les mains. Il ne pouvait pas tenir les poignets sans abîmer davantage sa peau lorsqu'elle bougeait de cette façon, alors il lui lâcha les mains et se pencha en arrière sur sa chaise.

"Expliquer."

Elle rit ! La belle impertinente se moqua de lui. Puis elle fit quelque chose d'encore plus scandaleux. Elle secoua la tête, lui refusant la connaissance qu'il avait demandée !

« Parlons de toi. Je n'ai pas arrêté de parler de mes recherches et de ma vie. Peux-tu me dire quelque chose sur toi ? » demanda-t-elle en changeant de sujet avec un sourire engageant.

Ses yeux se plissèrent sur ses traits, stupéfait qu'il lui ait donné un ordre direct et qu'elle... la femme l'ait en fait repoussé ! Ne savait-elle pas qui il était ? Cette pensée envoya une petite bouffée d'espoir dans tout son corps, résonnant quelque part dans sa poitrine.

Ignorant la sensation, car il ne la comprenait pas complètement, il se concentra sur ses yeux. « Qu'est-ce qu'il y a au programme aujourd'hui ? » demanda-t-il, pensant trouver les informations qu'il voulait d'une autre manière.

Instantanément, Faye s'éclaira, tout son corps reprit vie. Sa posture défensive disparut alors qu'elle se penchait en avant, saisissant légèrement sa tasse de café avec ses mains et lui souriant de l'autre côté de la table. « Ce matin, je reprendrai mon examen des peintures de Tismona. Cela va être fascinant puisque le directeur du musée a trouvé plusieurs autres exemples de peintures de Tismona dans les réserves ! Je vais pouvoir examiner des peintures qui ont rarement été vues par le public ! J'espère pouvoir utiliser ces peintures pour trouver un modèle dans le symbolisme qui pourrait révéler les secrets derrière ces symboles. Jusqu'à présent, j'ai émis plusieurs théories, mais ce ne sont que des théories pour le moment. Je n'ai pas encore de recherches concrètes pour étayer mes idées. »

« Vous cherchez des preuves ? »

Elle secoua la tête et Zantar remarqua que le soleil qui brillait maintenant au-dessus des bâtiments faisait briller ses cheveux.

« Non. Malheureusement, les historiens de l'art ne peuvent émettre que des hypothèses sur les intentions d'un artiste. Il est très rare que nous ayons des preuves concrètes de ses pensées. Parfois, un artiste écrit des lettres à sa famille ou à ses amis. Ces lettres nous donnent un aperçu plus précis de ses intentions. Mais certains artistes, le mien en particulier, n'écrivaient pas souvent de lettres. »

« Je pensais que l'écriture de lettres était leur principal moyen de communication à cette époque ? »

« C'est vrai, sourit-elle en haussant légèrement les épaules. Mais tout le monde n'était pas alphabétisé. Et jusqu'à présent, je n'ai pas réussi à trouver beaucoup de lettres de cet artiste en particulier. Il existe quelques échanges entre l'artiste et ses mécènes, les personnes qui l'ont engagé pour peindre pour leurs familles. Mais j'ai le vague soupçon que cet artiste était illettré. »

« Pourquoi penses-tu ça ? »

« Eh bien, parce que sa signature au bas de ses tableaux n'a rien à voir avec les lettres qui ont été écrites en son nom. Les initiales sont presque illisibles, alors que les lettres qui ont été envoyées en son nom sont écrites de manière claire, presque féminine dans leur formulation et leur style. »

« Cela semble contradictoire », a-t-il répondu. « Je comprends votre dilemme. »

Elle sourit brièvement, mais son regard était désormais intense, révélant son intelligence et sa concentration sur le sujet. « C'est un mystère fabuleux, mais je déteste ne pas connaître un secret. J'ai besoin de comprendre et d'avoir des preuves solides pour étayer mes théories. »

« Comment vas-tu résoudre ta thèse alors ? »

Elle soupira, regardant les rues désormais animées. « Je ne sais pas encore. » Elle jeta un œil à sa montre et haleta. « Je suis désolée », dit-elle en se levant et en attrapant son sac en coton gonflé. « Je dois y aller ou je vais être en retard. »

Zantar se leva également, surpris par la fin abrupte de leur discussion. Normalement, c'était lui qui mettait fin aux réunions et il était choquant d'être la cible d'une telle brusquerie.

« Tu me retrouveras demain pour prendre un café », dit-il en lui prenant la main et en la portant à ses lèvres tout en observant ses yeux. Il évita de lui faire mal aux blessures en embrassant le dos de sa main.

« Je le ferai ? » demanda-t-elle en le taquinant avec un sourire. Mais la femme s'approcha. « Je suppose que c'est possible. »

« Faye, » grogna-t-il, irrité qu'elle ne se soit pas immédiatement inclinée devant son autorité. Certes, elle ne savait rien de son autorité, ce qui était l'une des raisons pour lesquelles elle l'intriguait. Il pouvait voir le désir reflété dans ses yeux et voulait la prendre dans ses bras. Mais quelque chose chez elle, peut-être l'éclat d'anxiété dans ses yeux, le poussa à se retenir. La charmante Faye était intéressée, mais il la rendait également nerveuse. Il devrait travailler à apaiser son anxiété avant de pouvoir l'embrasser, pensa-t-il.

« Je dois vraiment y aller », murmura-t-elle. « Mais oui, je te retrouverai ici demain pour prendre un café. »

« J'attends demain avec impatience », répondit-il, la voix plus basse qu'il ne l'avait prévu, mais il y avait quelque chose chez cette femme qui l'intriguait, qui l'appelait.

Les lèvres douces de Faye s'ouvrirent légèrement, et il remarqua que ses iris se dilataient avant qu'elle ne dise : « Moi aussi !

Elle fit un pas en arrière et fouilla dans son sac en coton. Un instant plus tard, elle en sortit une poignée de pièces et les déposa sur la table. Il jeta un coup d'œil à l'argent et calcula que c'était plus du double de ce que le café et les pâtisseries auraient dû coûter.

« Je dois y aller ! » cria-t-elle en se précipitant sur le trottoir.

Zantar se tourna vers elle pour l'appeler, avec l'intention de récupérer l'argent qu'elle avait jeté et de lui dire de le récupérer en grande partie. Au vu de ses vêtements et du fait qu'elle ne conduisait nulle part, Zantar soupçonnait qu'elle n'était pas riche. Alors pourquoi avait-elle mis autant d'argent ?

Malheureusement, ses pensées se dispersèrent lorsqu'elle se tourna vers lui pour le regarder par-dessus son épaule. Le regard dans ses yeux lui dit tout ce qu'il avait besoin de savoir. Et cela scella son destin. La belle Faye serait à lui. Bientôt !

Scott contemplait le vaste paysage apparemment aride. Mais c'était sa chance ! Il pouvait le faire !

« Tu es un vrai con. »

Scott rigola tandis que Petro Zinhaden se tenait à côté de lui. Tous deux portaient des lunettes de soleil pour protéger leurs yeux du soleil intense. Mais c'est là que s'arrêtaient les similitudes. Scott mesurait à peine vingt centimètres et demi, tandis que Petro, un ancien agent du KGB russe, mesurait près de six pieds. Scott était doux là où Petro était fort et puissamment bâti.

Mais rien de tout cela ne dérangeait Scott. C'était lui qui avait été promu. Au cours des deux dernières tentatives d'extraction du minerai d'efiasia de la terre, Scott avait été le laquais de tout le monde. Mais Harvey Neville, probablement l'être humain le plus méprisable que Scott ait jamais rencontré, avait laissé tomber Petro pour ce troisième effort.

« Ouais, je suis peut-être un connard », répondit Scott, « mais c'est moi le connard qui commande. »

Petro renifla, le cure-dent qu'il mâchait se déplaçant de l'autre côté de sa bouche. « Tu vas échouer. » Son sourire était mortel. « Et tu finiras comme les deux derniers. »

L'homme effrayant n'attendit pas la réponse de Scott. Il se tourna simplement et marcha vers la file de camions à benne qui attendaient des instructions. Les énormes foreuses seraient d'abord mises en place, puis les camions à benne emporteraient le sable, la terre et les pierres inutiles, les déposant dans un endroit qui n'éveillerait pas les soupçons. Scott n'avait pas encore déterminé où se trouvait ce site de décharge, mais il avait quelques idées.

Avec un sourire triomphant, il se tourna vers le chef des chauffeurs de camion. Il avait une tâche à accomplir et il comptait la mener à bien plus vite et mieux que ses prédécesseurs.