Chapitre 7

La rose était parfaite. D'un rouge profond, entièrement éclose, les pétales encore tendus de vie.

Evia était assise sur le banc du jardin, son téléphone sur les genoux, observant le jardinier travailler à trois parterres de là. L'après-midi était froid, gris, promettant une neige qui ne semblait jamais arriver. Elle portait des gants, en cachemire, inutiles pour la température mais utiles pour ce qui allait suivre.

Le téléphone vibra. Le numéro de Penelope.

Elle répondit. Mit l'oreillette. Activa l'enregistrement.

« Trois jours. » La voix de Penelope, dépouillée de tout faux-semblant maintenant, brute de besoin. « Vous aviez dit que vous examineriez ma proposition. »

« Je l'ai examinée. » Evia garda la voix basse, hésitante, la voix d'une femme acculée. « Penelope, la somme que vous demandez... c'est impossible. Le contrat de mariage, les structures de fiducie, je ne peux pas simplement... »

« Vous le pouvez. » Le mot fut une gifle. « Vous êtes une McLaughlin. Vous avez accès. Vous avez... »

« Je n'ai rien. » Evia laissa sa voix se briser, juste un peu, juste assez. « Frederic contrôle tout. Les comptes, les propriétés, les... » Elle s'interrompit. Respira. « Si je divorce sans motif, je pars sans rien. Vous le savez. Tout le monde le sait. »

« Alors, trouvez un motif. » Le rire de Penelope était âpre. « Vous avez un motif. Vous avez des photos, des vidéos, tout ce que vous faisiez sur cette terrasse... »

« Cela le détruirait. » Evia rendit sa voix plus faible. « Le scandale. Le cours de l'action. Sa grand-mère... »

« Je me fiche de sa grand-mère. » La voix de Penelope s'éleva, portant. Le jardinier jeta un coup d'œil et Evia se détourna, rentrant les épaules, jouant le rôle d'une femme ayant une conversation privée et douloureuse. « Ce qui m'importe, c'est ce qui est à moi. Ce qui me revient. J'ai son enfant. Son héritier. Cela a une signification. »

« Cela signifie tout. » acquiesça Evia. Trop vite. Elle se força à marquer une pause, à respirer, à paraître réticente. « Mais Penelope, même si j'acceptais... même si je vous donnais ce que vous demandez, la moitié de l'accord, une somme à huit chiffres... comment cela fonctionnerait-il ? Légalement ? La fondation, les fiduciaires, ils enquêteraient. Ils trouveraient le transfert. Ils... »

« C'est votre problème. » Les mots sortirent triomphants, avides, exactement ce qu'Evia avait cherché à provoquer. « Votre problème à résoudre. Je veux l'argent sur un compte offshore. Îles Caïmans. Au même endroit où il envoie ses sales petits secrets. » Un rire. « Je sais des choses aussi, vous savez. Sur la fusion. Sur les pots-de-vin à Singapore. Je pourrais parler. Je parlerai, si vous ne... »

« Vous me menacez ? » Evia fit monter sa voix, choquée, blessée. « Après tout ce que j'ai... »

« Je vous menace tous les deux. » La voix de Penelope baissa, intime, venimeuse. « Trois jours, Evia. Ou j'appelle Page Six. J'appelle le Times. Je leur raconte comment la reine de glace de la Fondation McLaughlin a persécuté une étudiante boursière enceinte. Comment elle a menacé ma vie. La vie de mon bébé. » Elle marqua une pause. « Quel effet cela aurait-il sur l'annonce de la fusion ? »

Evia ferma les yeux. Compta jusqu'à trois. Laissa son silence parler de défaite, de capitulation, d'une femme brisée.

« J'ai besoin de temps », murmura-t-elle. « Pour organiser le transfert. Pour accéder aux comptes sans... »

« Trois jours. » La communication fut coupée.

Evia resta immobile. Le jardinier s'était déplacé vers les parterres éloignés, hors de portée de voix. Elle retira l'oreillette. Sauvegardea le fichier. Le téléchargea sur son serveur aux Caïmans, sa sauvegarde à Zurich, son disque dur physique dans le coffre-fort.

Puis elle composa un numéro.

« Sterling. » La voix était rocailleuse et éraillée, une voix de femme, soixante ans à démanteler des hommes comme Frederic McLaughlin dans les tribunaux de divorce. « J'ai quelque chose pour vous. »

Elle envoya le fichier. Attendit. Écouta le silence sur la ligne, le faible bruit de doigts sur un clavier, l'évaluation professionnelle d'un prédateur reconnaissant sa proie.

« Extorsion. » La voix de Sterling contenait de la satisfaction. « Loi fédérale. Peine minimale obligatoire. Avec la somme qu'elle réclame ? » Un rire, sec comme la poussière. « Elle aura quarante ans avant de revoir la lumière du jour. »

« Je le veux lui aussi. » La voix d'Evia était neutre maintenant, dépouillée de toute comédie. « Frederic. Les transferts. Les mensonges. Tout. »

« Oh, nous l'aurons. » Le clavier de Sterling cliqueta. « La question est de savoir à quel point. Avec quelle force. Et avec quelle publicité. »

« Au maximum. » Evia se leva. Se dirigea vers le parterre de roses. « Tout. »

Elle mit fin à l'appel. Regarda la fleur parfaite devant elle. Le jardinier avait manqué celle-ci, l'avait laissée pour la fin, prévoyant peut-être de la couper pour la maison.

Evia tendit la main. Ses doigts gantés se refermèrent sur la tige, trouvèrent l'épine, ignorèrent la piqûre de douleur. Elle tira. La tige cassa, une rupture nette, et elle tint la fleur un instant, sentant son poids, sa beauté brève et fausse.

Puis elle la jeta dans la poubelle à côté du banc et retourna vers la maison.