Chapitre 2 2

Point de vue de Faye Hartman

Le domaine des Caldwell se dressait tel un mausolée dans le ciel gris de Chicago. Revenir ici tenait moins du retour à la maison que de la réintégration d'un cercueil.

Je me suis glissée dans la suite parentale, mon cœur martelant un rythme effréné contre mes côtes. Le silence de la maison était lourd, suffocant, un contraste saisissant avec le calme électrique et dangereux du penthouse que je venais de fuir.

Je me suis enfermée dans la salle de bain, agrippant le rebord du lavabo en marbre jusqu'à ce que mes jointures blanchissent. Sous la lumière crue du miroir, les dégâts étaient indéniables. Un bleu, sombre et s'épanouissant comme une violette, déparait la peau pâle de mon cou.

Sa marque.

Un frisson a parcouru mon échine - pas de peur, mais celui d'un contact persistant, fantôme. J'ai frotté ma peau comme pour effacer le souvenir, appliquant une épaisse couche d'anti-cernes sur le suçon jusqu'à ce que la preuve de mon infidélité disparaisse sous un masque de perfection de porcelaine.

La porte de la chambre s'est ouverte avec fracas.

Joshua se tenait dans l'encadrement, sa cravate dénouée, le visage pâle et moite. Il ne ressemblait en rien aux hommes puissants de sa lignée. Il portait le nom de Caldwell mais n'en avait pas la colonne vertébrale.

« Où diable étais-tu ? » a-t-il lancé sèchement, bien que sa voix manquât d'un véritable tonnerre. C'était l'aboiement d'un petit chien qui essaie de paraître gros.

« J'avais une migraine, » ai-je menti, la voix stable malgré le tremblement de mes mains. « J'ai dormi dans l'aile des invités. Tu étais trop occupé à charmer les donateurs pour le remarquer. »

Il a ricané, passant devant moi pour jeter sa veste sur le lit. « Ne commence pas avec tes jérémiades, Faye. J'ai déjà assez de soucis comme ça. »

Alors qu'il se tournait, la lumière du matin a éclairé le côté de son cou.

Je me suis figée.

Trois lignes rouges et vives zébraient sa peau, disparaissant dans son col. Elles étaient fraîches. Irrégulières.

« Tu t'es coupé en te rasant ? » ai-je demandé, d'un ton glacial.

Joshua a tressailli, portant vivement la main à son cou. « Oui. Nouveau rasoir. »

« Drôle, » ai-je dit en m'approchant, ma peur momentanément éclipsée par une vague de froide lucidité. « Depuis quand les rasoirs laissent-ils des marques de griffes ? »

Ses yeux se sont plissés, la panique vacillant derrière ses airs bravaches. « Tu délires. Arrête de chercher des problèmes là où il n'y en a pas. »

Il m'a bousculée en passant, se réfugiant dans la salle de bain et claquant la porte. Le verrou a cliqueté - la barrière d'un lâche.

Je me suis tournée vers la commode, mon regard s'est posé sur un morceau de papier à en-tête d'hôtel froissé, à côté de ses boutons de manchette. Ce n'était pas le mien.

Mes doigts tremblaient tandis que je dépliais le papier. L'écriture était pleine de boucles et brouillonne, féminine.

Les nausées matinales me tuent, Josh. J'ai besoin d'argent pour le médecin. Et j'ai besoin de cette nouvelle chanson que tu as promise. Mon répertoire à l'Onyx est dépassé.

- C

L'air a quitté mes poumons.

C. Carlotta Rowe. La chanteuse que Joshua « manageait » depuis des mois.

Nausées matinales.

Il m'avait refusé un enfant pendant trois ans, prétextant que ce n'était pas le bon moment, que l'instabilité familiale était trop grande. Mais il avait planté sa graine dans le ventre d'une chanteuse de club.

Et la chanson.

Mes yeux me brûlaient, mais pas de larmes. J'ai regardé le tiroir verrouillé de mon bureau où mes carnets étaient cachés. J'écrivais sous le nom d'« Iris », déversant mon âme dans des paroles de jazz que Joshua vendait au club, prétendant les avoir « découvertes ». Il me volait ma voix pour bâtir un piédestal à sa maîtresse.

La porte de la salle de bain s'est ouverte. Joshua en est sorti, de l'eau dégoulinant de son visage. Il a vu le papier dans ma main.

Pendant une seconde, le silence s'est fait. Puis, il a bougé avec une vitesse alimentée par une panique pure. Il m'a arraché la note des doigts, sa poigne meurtrissante.

Sans un mot, il a marché d'un pas décidé vers la cheminée et a jeté le papier sur les braises mourantes. Nous avons regardé les flammes enrouler les bords, réduisant en cendres la preuve de sa trahison.

« Tu n'as rien vu, » a-t-il murmuré, s'immisçant dans mon espace personnel. L'odeur d'alcool frelaté et du parfum d'une autre femme émanait de lui. « Si tu souffles un mot de tout ça... souviens-toi de ce qui est arrivé à l'entreprise de ton père. Je peux faire disparaître le reste de l'héritage Hartman, Faye. En commençant par toi. »

Il a ajusté son col, masquant les griffures, et a quitté la pièce comme s'il ne venait pas de menacer de me détruire.

Je suis restée là une longue minute, la chaleur du feu ne parvenant pas à réchauffer le froid qui me glaçait les os.

Il me croyait brisée. Il pensait que je n'étais qu'un otage, un trophée à ranger sur une étagère et à réduire au silence.

Je me suis retournée et j'ai quitté la chambre, mais je ne suis pas descendue. Je suis allée dans l'aile Est, vers le débarras poussiéreux que les femmes de chambre ignoraient. Derrière une pile de chaises recouvertes de housses, j'ai forcé le lambris mal fixé.

Mon sanctuaire.

À l'intérieur de la petite alcôve se trouvait une boîte en bois remplie de partitions - les originaux. La preuve. J'ai pris une pièce de vingt-cinq cents dans la réserve que j'y gardais et l'ai glissée dans ma poche.

J'avais besoin d'air. J'avais besoin d'un moyen de pression.

J'ai quitté le domaine, passant d'un pas rapide devant les gardes qui ont à peine jeté un coup d'œil à la « femme-trophée ». J'ai trouvé une cabine téléphonique à trois pâtés de maisons de là, le métal froid contre mon oreille.

J'ai composé le numéro que j'avais mémorisé des années auparavant.

« Fiona, » ai-je dit quand la ligne s'est ouverte avec un déclic. Ma voix n'était plus le murmure tremblant d'une victime. Elle était tranchante. Acérée. « J'ai besoin d'une faveur. Il me faut les relevés bancaires de Joshua des six derniers mois. Et il me faut tout ce que tu peux déterrer sur une chanteuse nommée Carlotta Rowe. »

« Faye ? » La voix de Fiona était embrumée mais alerte. « Qu'est-ce qui se passe ? »

J'ai regardé une berline noire passer, mon reflet dans la vitre de la cabine téléphonique me fixant en retour - pâle, marquée, mais debout.

« Vendetta, » ai-je murmuré. « Je vais réduire son monde en cendres. »