Chapitre 3 3

La convocation arrive trois jours plus tard.

Séraphine séjourne dans un motel miteux qui facture à l'heure. Les murs sont fins comme du papier, et l'enseigne au néon à l'extérieur bourdonne avec un rythme qui donne la migraine. Elle a passé les soixante-douze dernières heures à fixer son ordinateur portable, regardant sa vie se faire démanteler sur les réseaux sociaux.

EpouseIngrate est en tendance. Lys-Ronce a été occupée. Il y a des photos de Séraphine l'air débraillé, juxtaposées à des photos de Lys-Ronce rayonnante et charitable. Le récit est établi : Séraphine est la plouc sans éducation et avide qui a essayé de faire chanter le noble Le Roc.

Son téléphone sonne. C'est la ligne fixe de la chambre de motel. Personne ne savait qu'elle était là.

Elle décroche.

- Allô ?

- La voiture est dehors, dit une voix grave et rocailleuse.

C'est le majordome de la famille Varenne, Doyen des Crêtes. Il a l'air désolé.

- M. Héraut-Varenne demande votre présence au domaine des Varenne. Immédiatement.

- Dites-lui que je suis occupée, répond Séraphine.

- Il dit que cela concerne une... offre de règlement. Et si vous refusez, il impliquera la police concernant le "vol" de propriété de l'entreprise.

Séraphine serre le téléphone. Ils vont la piéger. Pour les journaux.

- Je descends dans cinq minutes.

Le trajet jusqu'au domaine prend deux heures. Le silence à l'arrière de la Rolls Royce est oppressant. Séraphine regarde la ville céder la place aux pelouses manucurées et aux haies hautes. C'est le monde dans lequel elle a essayé de s'intégrer pendant trois ans. Un monde de cruauté silencieuse.

Les grilles du Domaine Varenne s'ouvrent lentement, comme les mâchoires d'une bête.

Elle est conduite dans le salon. Un feu crépite dans l'âtre, malgré la chaleur extérieure. Assis dans un fauteuil à oreilles en cuir à haut dossier se trouve Héraut-Varenne, le patriarche. Il a quatre-vingts ans, ratatiné comme une pomme séchée, mais ses yeux sont vifs et noirs.

Le Roc et Lys-Ronce sont là, assis sur le canapé. Lys-Ronce a l'air modeste, tamponnant des yeux secs avec un mouchoir. Le Roc a l'air suffisant.

- Assieds-toi, ordonne Héraut-Varenne en tapant sa canne sur le tapis persan.

Séraphine reste debout.

- Je préfère rester debout. Que voulez-vous ?

- Le divorce est salissant, Séraphine, dit Héraut-Varenne, sa voix comme des feuilles mortes qu'on racle. Mauvais pour le cours des actions. Les investisseurs deviennent nerveux quand le PDG est impliqué dans un scandale.

- L'infidélité est pire pour les relations publiques, rétorque Séraphine.

Lys-Ronce laisse échapper un petit sanglot théâtral.

- Nous n'avons pas pu nous empêcher de tomber amoureux. C'était le destin. Mais Séraphine... elle a été si cruelle à ce sujet.

- L'amour n'est pas pertinent, claque Héraut-Varenne.

Il regarde Séraphine avec un calcul froid.

- Nous voulons le silence. Tu signeras un Accord de Non-Divulgation. Tu admettras une... instabilité émotionnelle. En échange, nous ne te poursuivrons pas pour vol de recherche exclusive.

- Mes journaux ? demande Séraphine, incrédule. Ce sont mes notes personnelles.

- Ils ont été écrits sur le temps de l'entreprise, dans un bâtiment de l'entreprise, dit Le Roc en se penchant en avant. Techniquement, ils appartiennent à Varenne Innovations.

- Vous voulez être propriétaires de mes pensées ?

- Nous voulons nous assurer que tu ne vendes aucune "histoire" aux tabloïds, dit Héraut-Varenne. Signe l'accord. Nous te donnerons une indemnité de départ généreuse. Cinq mille euros. Assez pour te ramener dans le trou d'où tu as rampé.

- Cinq mille, répète Séraphine.

C'est une insulte. Cela ne couvrirait même pas un mois de loyer en ville.

- Prends-le, ricane Le Roc. Ou nous diffusons la vidéo de toi m'agressant au bureau. Lys-Ronce l'a filmée.

- Agression ? Séraphine le regarde. Je t'ai marché sur le pied pour m'échapper.

- Ça a l'air très agressif à la caméra, dit doucement Lys-Ronce, les yeux brillants. Sans le son... on dirait que tu l'attaques.

Séraphine sent le sang quitter son visage. Ils ont monté le récit parfaitement.

- Je ne signerai pas, murmure Séraphine.

Héraut-Varenne frappe le sol avec sa canne. Clac !

- Fille insolente ! rugit-il. Tu n'as rien ! Nous pouvons t'écraser comme un insecte !

- Alors écrasez-moi, dit Séraphine, la voix tremblante mais le menton haut. Mais je ne mentirai pas pour vous. Et je ne disparaîtrai pas.

- Nous t'enterrerons sous les procès, les yeux de Héraut-Varenne se plissent. Nous te saignerons à blanc avec les frais juridiques. Tu seras une vieille femme avant de voir un tribunal.

- J'ai le temps, dit Séraphine.

Elle se tourne vers le majordome, qui se tient dans un coin, essayant d'être invisible.

- Mon manteau, s'il vous plaît, Doyen des Crêtes.

Doyen des Crêtes s'empresse d'obéir.

- Tu sors d'ici, tu n'auras rien ! hurle Le Roc en se levant. Je te détruirai, Séraphine ! Je t'ai faite !

Séraphine s'arrête à la lourde porte en chêne. Elle regarde en arrière ce tableau de cupidité et de peur.

- Tu ne m'as pas faite, Le Roc, dit-elle calmement. Tu m'as juste louée.

Elle sort du manoir. Son adrénaline monte en flèche, ses mains tremblent de manière incontrôlable maintenant. Elle a besoin d'aide. Elle a besoin d'un bouclier.

Elle sort son téléphone et compose le numéro que Maître Pinson lui a donné.

- J'ai besoin d'un rendez-vous, murmure-t-elle dans le combiné. Maintenant.