Chapitre 4 4

Ethan et Susanna célébraient. Ils avaient ouvert une bouteille de Dom Perignon à l'arrière de la limousine sur le chemin du retour vers la ville.

« Elle a peur », dit Susanna en posant sa tête sur l'épaule d'Ethan. « Tu as vu son visage ? Elle sait qu'elle ne peut pas gagner. »

« Nous devons nous assurer qu'elle continue d'avoir peur », dit Ethan en buvant une longue gorgée. « Il nous faut un avocat. Un requin. Quelqu'un pour l'ensevelir sous une montagne de paperasse, au point qu'elle ne puisse plus respirer. »

« Je connais la personne idéale », sourit Susanna. « Julian Thorne. »

Ethan s'étouffa avec son champagne. « Thorne ? C'est l'avocat le plus cher du pays. Il facture à l'heure plus que ce que la plupart des gens gagnent en un an. »

« Je m'en occupe », mentit Susanna avec aplomb. « On était à la fac ensemble. Plus ou moins. Il acceptera l'affaire pour la publicité. Écraser une croqueuse de diamants ? C'est tout à fait son genre. »

Seraphina était assise au bord du lit du motel. Son ordinateur portable était ouvert, la lumière bleue illuminant son visage pâle.

Résultats de recherche pour Julian Thorne :

Invaincu.

L'Avocat du Diable.

La cruauté incarnée.

Taux de réussite : 100 % en Haute Cour.

Elle fixa sa photo. Il était d'une beauté foudroyante : cheveux sombres, mâchoire nette, et des yeux qui semblaient pouvoir fendre le verre. Mais il y avait une froideur en lui. Un détachement.

Elle composa le numéro de son cabinet.

« Thorne and Associates », répondit une voix de femme, nette et précise.

« J'aimerais prendre rendez-vous avec M. Thorne », dit Seraphina.

« M. Thorne n'accepte pas de nouveaux clients pour le moment. Son agenda est complet jusqu'en 2027. »

Seraphina prit une profonde inspiration. Elle devait jouer sa carte.

« S'il vous plaît, dites-lui que... l'Affaire 404 cherche un patch. »

Il y eut une longue pause à l'autre bout du fil. Le bruit de la frappe au clavier cessa.

« Un instant, s'il vous plaît. »

Trente secondes de musique d'attente - du classique, *L'Hiver* de Vivaldi. Approprié.

Puis, un déclic.

« Le professeur Finch est un fantôme d'une vie antérieure que j'essaie de ne pas invoquer. »

La voix était profonde, suave et absolument autoritaire. Elle vibra à travers le plastique bon marché du téléphone. Le cœur de Seraphina manqua un battement - une réaction purement physiologique à la fréquence de baryton.

« Il a dit que vous lui étiez redevable », dit Seraphina en serrant fort le téléphone.

Julian Thorne soupira. On aurait dit le soupir d'un homme que l'univers ennuie. « C'est le cas. Malheureusement. Qui êtes-vous ? »

« Seraphina Reed. Je suis... en train de divorcer d'Ethan Vance. »

« Vance ? » Le ton de Julian changea légèrement. « Le petit génie de la tech ? J'ai vu les gros titres. "Une épouse ingrate s'attaque à son PDG". »

« C'est un mensonge », dit Seraphina. « Ils essaient de me piéger. »

« Tout le monde dit ça », déclara Julian d'un ton neutre. « Avez-vous de l'argent ? Mes honoraires sont conséquents. »

« J'ai... des informations », dit Seraphina. « Sur un vol de propriété intellectuelle. Mes journaux. »

« Des journaux ? » Julian ne semblait pas impressionné. « À moins que ces journaux ne contiennent les codes nucléaires, Mlle Reed, le bénévolat ne m'intéresse pas. »

« Ils contiennent les algorithmes fondamentaux de la nouvelle bio-interface que Vance s'apprête à lancer le trimestre prochain », dit Seraphina, bluffant légèrement sur l'ampleur, mais consciente de la valeur de ses notes. « Il a volé mon travail. »

La ligne devint silencieuse. Elle pouvait entendre le léger grattement d'un stylo-plume sur du papier.

« Venez à mon bureau. Demain. 9 heures. Ne soyez pas en retard. Je facture même le temps que vous respirez. »

La communication fut coupée.

Seraphina fixa le téléphone. Elle l'avait imaginé arrogant, mais compétent. Elle ne réalisait pas qu'elle venait de déchaîner une tempête.

Le lendemain matin, elle enfila son plus beau tailleur. C'était une trouvaille de friperie - une copie d'un Chanel vintage, un peu trop large aux épaules, mais qu'elle avait retouchée elle-même avec une trousse de couture. Elle ramena ses cheveux en un chignon sévère.

Elle arriva chez « Thorne & Associates », un gratte-ciel qui perçait les nuages de Manhattan. Le hall d'entrée était intimidant, tout en marbre noir et en chrome.

Elle s'approcha de l'accueil au 50e étage.

« Rendez-vous avec M. Thorne. Seraphina Reed. »

La réceptionniste, une femme qui semblait taillée dans la glace, la toisa de la tête aux pieds. Son regard s'attarda sur les chaussures éraflées de Seraphina.

« M. Thorne est en réunion. Vous pouvez attendre. » Elle désigna vaguement un coin salon.

8 h 55. Elle était en avance.

Elle observa la clientèle. Des hommes en costumes à cinq mille dollars. Des femmes avec des sacs à main qui coûtaient plus cher qu'une voiture.

Soudain, l'ascenseur sonna.

Seraphina se figea.

Ethan et Susanna en sortirent. Ils riaient, se tenant la main. Susanna portait une robe blanche, on aurait dit une mariée. Ethan portait un costume bleu marine impeccable, fait sur mesure, qui criait la richesse.

Ils la repérèrent instantanément.

Le sourire de Susanna se tordit en une expression de pitié exagérée. « Oh, Seraphina », lança-t-elle, sa voix résonnant dans le hall silencieux. « Tu nous suis, maintenant ? C'est vraiment pathétique. »