Chapitre 2 2

La descente en ascenseur prend quarante-cinq secondes. Durant ce laps de temps, Séraphine se reconstruit.

Au moment où les portes s'ouvrent avec un tintement au rez-de-chaussée, elle est debout. Sa colonne vertébrale est droite. Son visage est sec. Elle a compartimenté la douleur, la fourrant dans une boîte mentale étiquetée "Plus tard" et en soudant le couvercle.

Elle sort dans le hall de Varenne Innovations. C'est une cathédrale de verre et d'acier, conçue pour que quiconque y entre se sente minuscule. Séraphine s'y sent généralement petite. Aujourd'hui, elle se sent comme un fantôme hantant sa propre vie.

Son téléphone vibre dans sa poche. Elle l'ignore. Elle sait qui c'est. Le Roc. Ou Lys-Ronce.

Elle passe devant le bureau de la sécurité. Les gardes, Mike et Jerry, lui font un signe de tête.

- Bonjour, Mme de la Varenne.

- C'est Mlle Jonc, corrige-t-elle doucement, sans ralentir le pas.

Ils échangent des regards confus mais ne l'arrêtent pas.

Elle se dirige droit vers la sortie, mais les portes tournantes semblent à des kilomètres. Les murmures commencent avant même qu'elle n'atteigne le milieu du hall.

Lys-Ronce a agi vite.

- Vous avez entendu ? chuchote une réceptionniste dans son micro-casque, les yeux rivés sur Séraphine. Dispute conjugale. Elle a essayé de le faire chanter.

- La sécurité est en route, marmonne quelqu'un d'autre.

Séraphine garde les yeux fixés devant elle. Elle doit atteindre les archives du sous-sol-cette pièce poussiéreuse et sans fenêtre où elle a passé la dernière année à numériser de vieux dossiers gratuitement, juste pour avoir une raison de quitter la maison. Elle a besoin de sa boîte.

Elle prend l'ascenseur de service pour redescendre au sous-sol. Ça sent le produit nettoyant et le vieux papier.

Quand elle atteint son bureau, la lumière rouge de son lecteur de badge clignote déjà. Accès refusé.

Ils l'ont verrouillée dehors.

Elle ne panique pas. Elle regarde autour d'elle. Le couloir est vide. La porte est un vieux modèle, le loquet a du jeu. Elle appuie tout son poids contre, secouant la poignée avec une pression ascendante spécifique qu'elle a apprise d'un concierge une fois.

Click.

La porte s'ouvre.

Elle saisit la boîte en carton sous le bureau. Elle y balaie ses carnets personnels-des journaux remplis de croquis de botanique et de notes de chimie. C'est sa santé mentale. Le reste-l'agrafeuse, le mug Varenne Innovations-elle le laisse.

- Hé !

Le cri vient du couloir.

Le Roc est là. Il halète, la sueur perlant sur son front. Lys-Ronce est juste derrière lui, semblant moins parfaite que d'habitude, ses cheveux légèrement décoiffés.

- Tu es virée, annonce Le Roc, essayant de retrouver son calme.

Il rajuste sa veste.

- Même de ces bêtises bénévoles. Sors.

- Je partais, dit Séraphine.

Elle ne lève pas les yeux en ajustant les journaux dans la boîte.

Lys-Ronce s'appuie contre le cadre de la porte, croisant les bras.

- On gèle le compte commun, Séraphine. Tu ne pourras même pas t'acheter un sandwich.

- J'ai mes propres économies, ment Séraphine.

Elle a deux cents euros en liquide dans son tiroir à chaussettes.

- De où ? En vendant de la limonade ? ricane Lys-Ronce.

C'est un sourire prédateur.

- On sait que tu n'as pas un sou. Le Roc paie tout.

Séraphine ramasse sa boîte. Elle n'est pas lourde, mais elle semble contenir le poids de son avenir.

- Sécurité ! hurle Le Roc. Escortez Mlle Jonc dehors !

Deux gardes costauds tournent le coin. Ils ont l'air hésitants. Ils connaissent Séraphine. Elle leur apporte du café parfois.

- Mlle Jonc ? demande l'un d'eux, tendant la main vers son bras.

Séraphine tourne la tête. Elle ne hausse pas le ton. Elle les regarde simplement avec une tristesse profonde et lasse.

- Je connais la sortie, Mike, dit-elle doucement.

Le garde se fige. Il laisse retomber sa main. Quelque chose dans sa dignité silencieuse le fait se sentir petit.

- D'accord. Juste... allons-y, madame.

Elle passe devant eux. Elle contourne Lys-Ronce, prenant soin de ne pas la toucher.

- Pathétique, siffle Lys-Ronce à son passage.

Séraphine continue de marcher. Elle prend les escaliers. Quatre étages jusqu'au hall, puis dehors.

Quand elle émerge dans la rue, il a commencé à pleuvoir. Évidemment. L'univers adore les clichés mélodramatiques. L'eau froide traverse son chemisier instantanément, la glaçant jusqu'aux os.

Elle marche jusqu'au trottoir. Une berline noire s'arrête-le chauffeur de la compagnie Varenne. Il baisse la vitre.

- Mme de la Varenne ? M. Le Roc a dit de vous ramener à la maison.

- Je n'ai pas de maison, dit-elle, et elle lui fait signe de partir.

Elle hèle un taxi jaune. Il sent le tabac froid et le désodorisant au pin. Elle se glisse sur la banquette arrière, serrant la boîte de journaux contre sa poitrine.

- On va où, ma p'tite dame ? demande le chauffeur.

- Roulez juste, murmure-t-elle. N'importe où pas cher.

Son téléphone vibre dans sa poche. Pas une sonnerie. Un motif spécifique.

Elle sort le téléphone. C'est un téléphone jetable qu'elle gardait caché dans la doublure de son sac à main. Il y a un seul message sur l'application cryptée.

Expéditeur : Maître Pinson

L'oiseau s'est envolé. Besoin d'un perchoir ?

Séraphine ferme les yeux. Maître Pinson. Il prenait des nouvelles tous les mardis.

Elle tape une réponse, ses pouces bougeant aveuglément sur l'écran.

La cage est brisée. L'oiseau est trempé.

La réponse arrive instantanément.

Contactez Juillet-Ronce. Dites-lui 'Dossier 404 référencé'. Il me doit une faveur.

Séraphine fixe le nom. Juillet-Ronce. L'Avocat du Diable. L'avocat spécialisé en divorce le plus cher et le plus impitoyable de New York. L'homme qui n'a jamais perdu une affaire.

Elle essuie une goutte de pluie-ou peut-être une larme-de sa joue.

- Chauffeur, dit-elle, sa voix se raffermissant. Emmenez-moi dans un motel en banlieue. Un avec le Wi-Fi.