Chapitre 6 6

Les lumières de l'hôpital étaient agressives. Trop vives, trop blanches, trop révélatrices.

Vivian se réveilla dans une odeur d'antiseptique. Elle tenta de se redresser, mais une douleur aiguë dans le bas du dos la cloua au lit.

« Doucement », dit une infirmière en accourant à son chevet. « Vous avez de graves contusions et une commotion cérébrale légère. Vous devez rester immobile. »

« Qui m'a amenée ici ? » demanda Vivian d'une voix rauque. Elle avait la gorge sèche comme du papier de verre.

« Un certain M. Vance », répondit l'infirmière en consultant son dossier. « Il a payé pour une chambre privée. Il est parti il y a environ une heure. »

Vance. Ce n'était donc pas un rêve. L'ennemi l'avait sauvée.

La porte s'ouvrit à la volée.

Julian entra. Il tenait un bouquet de lys blancs. Des lys chers et élégants.

Il avait oublié, ou n'avait jamais pris la peine de s'en souvenir, que les lys la faisaient éternuer. C'étaient les « fleurs d'excuses » par défaut que son assistante commandait.

« Tu ne t'es pas ratée, dis-moi », lança-t-il en jetant les fleurs sur la table de chevet.

Vivian le dévisagea. « Tu m'as poussée. »

« Je ne t'ai pas poussée », répondit Julian du tac au tac. « Tu as glissé. Ne réécris pas l'histoire, Vivian. Ça te fait passer pour une folle. »

La manipulation psychologique. C'était sa seconde langue.

« Pourquoi es-tu là, Julian ? »

« Pour te ramener à la maison, évidemment. Maman est furieuse. La police a appelé à la maison à propos de la voiture. C'est mauvais pour l'image de la famille. »

« La famille », répéta Vivian avec amertume. « Toujours la famille. »

Julian consulta son téléphone, ignorant sa douleur. « J'ai une réunion dans une heure. Tu peux marcher ? »

« Je peux marcher », répondit froidement Vivian.

Elle signa sa décharge contre l'avis du médecin. Le trajet du retour se fit en silence. Arrivés au domaine, Julian jeta sa veste - celle d'un costume gris sur mesure - sur le canapé.

« Je dois passer un appel », dit-il en se dirigeant vers son bureau.

Vivian resta debout dans le salon. Elle regarda la veste. Les événements des derniers jours la submergèrent. La trahison. L'humiliation. La poussée.

Elle attendit que la porte du bureau se referme.

Elle alla jusqu'à la cuisine et ouvrit le tiroir fourre-tout. Elle en sortit une grosse paire de ciseaux à tissu.

Elle retourna près du canapé.

Elle ramassa la veste. Elle sentait le Midnight Rose. Scarlett l'avait serré dans ses bras.

Couic.

Le son était satisfaisant. Les lames acérées tranchèrent dans la laine italienne.

Couic. Riiiiip.

Elle coupa les manches. Elle coupa le col. Elle planta les ciseaux dans le dos, juste à l'endroit de l'étiquette.

Elle la déchiqueta. Elle transforma le vêtement à cinq mille dollars en confettis.

Elle ramassa les morceaux et se dirigea vers le garage. Elle ouvrit le compacteur à déchets industriel qu'ils utilisaient pour les ordures du domaine.

Elle y jeta les lambeaux.

Elle appuya sur le bouton vert.

Vrrrrrr. CRAC.

La machine grogna en broyant le tissu pour le réduire en un cube dense et méconnaissable.

Vivian monta à l'étage et se glissa dans son lit. Quand Julian vint se coucher des heures plus tard, il ne remarqua pas l'absence du costume. Il se retourna simplement et s'endormit.

Le lendemain matin, Julian fouillait frénétiquement le salon.

« Tu as vu mon costume gris ? J'en ai besoin pour aujourd'hui », lança-t-il.

Vivian, assise à la table du petit-déjeuner, sirotait son café. Elle sourit par-dessus le bord de sa tasse. C'était un sourire terrifiant.

« Je l'ai jeté », dit-elle d'un ton agréable.

« Quoi ? » Julian fronça les sourcils en entrant dans la salle à manger. « Pourquoi ? »

« Il y avait une tache », dit Vivian. « Une sale tache. Impossible de la faire partir. Alors je m'en suis débarrassée. »

Julian la fixa. « Tu es bizarre, Vivian. »

« Je fais juste le ménage, Julian », dit-elle. « Juste le ménage. »