Chapitre 5 5

Vivian s'élança hors des lourdes portes en chêne du manoir. Le ciel s'était de nouveau déchaîné. La pluie tombait à verse, lavant la chaleur de la confrontation mais n'apaisant en rien le feu qui brûlait dans ses veines.

« Vivian ! Arrête-toi ! »

Julian était derrière elle. Il la rattrapa sur les marches de pierre mouillées.

« Tu te crois si maligne ? cria-t-il pour couvrir le bruit du tonnerre. Humilier Scarlett de cette façon ? »

« C'est elle qui m'a provoquée ! » Vivian se retourna brusquement. « Je n'ai fait que jouer le jeu ! »

« Avec elle, je me sens un homme ! » hurla Julian. « Avec toi, j'ai l'impression d'être... un projet ! Tu es toujours si parfaite, si froide ! »

« J'étais parfaite pour toi ! » répliqua Vivian en criant.

Julian se jeta en avant. Il n'avait pas l'intention de la frapper. Ou peut-être que si. Il la bouscula. Violemment.

« Dégage de ma vue ! »

Vivian recula. Son talon se prit dans la pierre glissante et humide.

Elle tomba.

Le bas de son dos heurta de plein fouet le rebord saillant de la balustrade en pierre.

Un bruit sourd.

Une douleur fulgurante explosa dans sa colonne vertébrale. Ce n'était pas une fracture, mais une contusion profonde, nauséeuse. Elle haleta, se recroquevillant en boule sur les marches trempées.

« Ah ! » Le son fut arraché à sa gorge.

Julian se figea. Il regarda sa main, puis la regarda, elle. Un instant, il parut horrifié. Puis, le masque de la victime reprit sa place.

« Arrête ta comédie », lança-t-il avec mépris. « Je t'ai à peine touchée. »

Vivian ne pouvait plus respirer. La douleur était aveuglante. Elle leva les yeux vers lui à travers la pluie.

« Aide... moi... »

« Relève-toi, Vivian. Tu es pathétique. » Il se retourna et rentra dans la maison. Les portes se refermèrent dans un claquement sec.

Il l'abandonna.

Il l'avait réellement abandonnée.

Vivian se traîna pour se relever. Chaque mouvement était une agonie. Les larmes se mêlaient à la pluie sur son visage. Elle tituba jusqu'à sa voiture. Il fallait qu'elle parte. Il fallait qu'elle s'en aille.

Elle mit le contact. Elle roula. Elle ne savait pas où elle allait. Sa vision était brouillée par la douleur et les larmes.

La route était glissante. Un virage arriva trop vite.

Elle freina brusquement. La voiture fit de l'aquaplaning.

Le monde se mit à tourner. Les arbres et le ciel se mélangeaient dans un kaléidoscope de gris et de vert.

Un fracas métallique.

La voiture percuta la glissière de sécurité. L'airbag se déploya, la percutant en pleine poitrine. La poussière et la fumée emplirent l'habitacle.

Vivian s'affala contre le volant. Sa tête la lançait. Son dos était en feu. Mais elle était en vie. Elle remua les orteils. Elle pouvait bouger.

« Julian... » murmura-t-elle, mais il n'y avait personne.

Elle ferma les yeux.

Toc. Toc. Toc.

Quelqu'un frappait à la vitre.

Elle se força à ouvrir les yeux. À travers la vitre en toile d'araignée, elle vit un parapluie noir. Une énorme voiture noire - une Rolls-Royce - tournait au ralenti derrière elle.

La portière fut ouverte avec force.

Un homme se tenait là. Il était grand. Imposant. Il portait un costume gris anthracite qui coûtait plus cher que sa voiture. La pluie rebondissait sur son parapluie, mais il ne semblait pas se soucier du fait que ses chaussures prenaient l'eau.

« Pouvez-vous bouger ? »

Sa voix était profonde. Une voix de baryton. Elle vibra dans sa poitrine.

Vivian hocha faiblement la tête. « Mon... dos... il me fait mal, mais je peux bouger. »

L'homme tendit le parapluie à un chauffeur qui était apparu à ses côtés. Il se pencha dans la voiture.

« Je vais vous aider », dit-il. « Accrochez-vous à moi. »

Il n'attendit pas sa permission. Il glissa ses bras sous ses genoux et derrière son dos.

Vivian poussa un cri quand il la souleva. La douleur était atroce. Elle enfouit son visage dans sa poitrine pour étouffer son hurlement.

Son odeur était... incroyable.

Pas de la vanille. Pas du scotch.

Du bois de cèdre. L'air vif et pur de la montagne. Et quelque chose de piquant, comme de l'encre de luxe.

Il la portait sans effort, comme si elle ne pesait rien. Il se dirigea vers la Rolls-Royce. Le chauffeur ouvrit la portière arrière.

Il la déposa doucement sur les sièges en cuir. L'intérieur était chaud. Sûr.

Vivian leva les yeux vers lui. Son visage était dans l'ombre, mais elle vit des yeux perçants. Des yeux gris. Intelligents et froids.

« Merci », murmura-t-elle. Sa main agrippait le revers de sa veste. Elle baissa les yeux.

Il y avait du sang sur son costume. Son sang, provenant d'une coupure sur son front.

« Votre costume... » marmonna-t-elle.

Il jeta un œil à la tache. Il ne fronça pas les sourcils. Il ne parut pas dégoûté. Il semblait indifférent.

« Ce n'est que du tissu », dit-il.

Il s'assit à côté d'elle. « À l'hôpital », ordonna-t-il au chauffeur.

« Qui... qui êtes-vous ? » demanda Vivian, alors que sa conscience s'estompait.

Il la regarda. Un instant, la froideur de son regard s'adoucit.

« Alexander », dit-il. « Alexander Vance. »

Le nom flotta dans son esprit. Vance. L'ennemi. Le conglomérat rival.

« Vous êtes... l'ennemi », articula-t-elle difficilement.

Le coin de sa bouche tressaillit. L'ombre d'un sourire.

« Reposez-vous maintenant, Mrs. Kensington. L'ennemi vous tient. »

Puis, tout devint noir.