Chapitre 2 2

Le soleil du matin était un menteur. Il brillait à travers les rideaux, vif et joyeux, prétendant que le monde ne s'était pas effondré la nuit précédente.

Vivian se tenait devant Julian, ses mains agiles nouant sa cravate. C'était un nœud Windsor. Parfait. Symétrique. Tout comme leur mariage semblait l'être.

« Tu es élégant », dit-elle. Le mensonge avait un goût de cendre sur sa langue.

Julian consulta sa montre. « Je rentrerai tard ce soir. Dîner d'affaires au Obsidian Club. Ne m'attends pas. »

L'Obsidian Club. C'était un établissement privé, exclusif, sombre et notoirement discret.

« Bien sûr », dit Vivian en lissant le revers de sa veste. « Bonne chance pour les... affaires. »

Il l'embrassa sur la joue. Une bise sèche et machinale. « Tu es une bonne épouse, Vivian. »

Il partit.

Dès que la porte d'entrée se referma dans un déclic, le sourire de Vivian s'évanouit. Elle se dirigea vers l'îlot de la cuisine et ouvrit son ordinateur portable. Elle ne se connecta pas à ses réseaux sociaux. Elle se connecta au compte bancaire auquel Julian pensait qu'elle n'avait pas accès - le deuxième compte joint qu'il utilisait pour ses « dépenses annexes ».

C'était là. Une réservation au Obsidian Club.

Loge VIP 4. Deux personnes.

Vivian referma l'ordinateur. Ses mains tremblaient, mais pas de peur. De rage. Une rage froide et calculatrice. Mais elle ne pouvait pas la laisser paraître. Pas encore. Si elle le confrontait maintenant, il trouverait une parade. Il la traiterait de paranoïaque. Il lui couperait les vivres avant qu'elle n'ait assez de preuves pour l'anéantir.

Elle monta à l'étage et se changea. Elle n'enfila pas les robes pastel que Julian aimait. Elle choisit une robe noire passe-partout, quelque chose qui se fondrait dans l'ombre. Elle mit ses talons, mais glissa une paire de chaussures plates dans son sac à main.

Elle se rendit au club en voiture. Elle n'utilisa pas le service de voiturier. Elle se gara plus bas dans la rue, serrant son manteau autour d'elle.

Elle entra par l'entrée de service, glissant un billet de cent dollars à l'hôtesse avec qui elle s'était liée d'amitié des mois plus tôt lors d'un événement caritatif.

« Je cherche juste mon mari », murmura Vivian, feignant un tremblement dans la voix. « Je veux lui faire une surprise. »

L'hôtesse hocha la tête avec compassion et désigna la section VIP. « Loge 4, Mme Kensington. »

Vivian n'alla pas à la loge. Elle se rendit à la mezzanine qui surplombait les loges semi-privées en contrebas. L'éclairage était tamisé, les ombres profondes.

Elle se tenait dans l'ombre, regardant en bas.

Et il était là.

Julian était assis sur un canapé en velours. Mais il n'était pas en réunion.

À côté de lui était assise une fille. Elle paraissait jeune, terriblement jeune. Elle avait de longs cheveux blonds qui tombaient en cascade dans son dos. Elle portait une robe rouge qui n'était guère plus qu'un bout de tissu.

Scarlett Sharp.

Vivian la reconnut grâce aux pages mondaines. L'ambitieuse fille de l'empire Sharp, une famille connue pour son ascension sociale impitoyable.

Le bras de Julian était posé sur le dossier du canapé, ses doigts jouant avec les pointes des cheveux de Scarlett. Ses amis - des hommes que Vivian avait reçus à dîner, des hommes qui avaient mangé sa nourriture et bu son vin - étaient assis autour d'eux, riant.

« Alors, c'est la nouvelle muse, Julian ? », railla l'un d'eux. « Et l'épouse alors ? »

Julian rit. C'était un son cruel. « Vivian ? Elle est à la maison en train de tricoter ou je ne sais quoi. Scarlett, elle... Scarlett est vivante. »

Scarlett gloussa et se pencha contre lui, posant sa tête sur son épaule. « Oh, Julian, tu es terrible. »

Vivian ressentit comme un coup physique à la poitrine. Ce n'était pas un chagrin d'amour. C'était le choc d'un mépris absolu.

Elle agrippa la rambarde. Le métal s'enfonça dans ses paumes. Elle prit une profonde inspiration.

Elle sortit son téléphone. Ses mains tremblaient, mais elle le stabilisa contre le rideau de velours.

Enregistrement.

Elle filma tout. La main sur la cuisse. Le baiser dans le cou. La moquerie. Chaque pixel était un clou dans son cercueil.

« Je ne suis pas une traînée ! Julian, dis-le-lui ! », piailla Scarlett en réaction à quelque chose que l'un des hommes avait dit, bien que Vivian n'ait pas pu entendre le contexte.

« Voici Scarlett », annonça Julian, sa voix montant jusqu'à la mezzanine. « C'est la fille de Garrett Sharp. Elle est... comme une petite sœur pour moi. Je veille juste sur elle. »

« Une sœur avec qui tu couches ? », rit Mark.

Julian ne le nia pas. Il se contenta d'un sourire narquois et prit une gorgée de sa boisson.

Vivian arrêta l'enregistrement. C'était suffisant. C'était plus que suffisant.

Elle voulait hurler. Elle voulait descendre en courant et les mettre en pièces. Mais elle était Vivian Kensington. La « bonne épouse ». L'« épouse faible ».

Elle tourna les talons et s'éloigna. Elle ne fit pas un bruit. Elle se glissa par la porte de service, passa devant l'hôtesse compatissante et sortit dans l'air frais de la nuit.

Elle monta dans sa voiture. Le silence était assourdissant. Elle ne démarra pas le moteur tout de suite. Elle resta simplement assise, le front appuyé contre le volant.

Un sanglot s'échappa de sa gorge. Juste un. Puis un autre. Elle s'autorisa à pleurer pendant exactement cinq minutes. Elle vérifia sa montre. Cinq minutes, c'était tout ce qu'il méritait.

Elle s'essuya le visage, vérifia son maquillage dans le rétroviseur et démarra la voiture.

Quand Julian rentra trois heures plus tard, Vivian était au lit, faisant semblant de dormir. Elle l'écouta se brosser les dents, l'écouta fredonner un air qu'il avait entendu au club.

Il ne se doutait de rien. Il la croyait en sécurité dans son ignorance. Il se croyait le chasseur.

Il avait tort.