Chapitre 7 7

Lande se dirigea vers la porte, désespérée d'échapper à la proximité suffocante de l'homme qu'elle avait aimé autrefois.

Rempart fit un pas de côté, lui bloquant le passage. Il ne le fit pas agressivement, mais avec l'arrogance décontractée d'un homme habitué à ce que les gens s'arrêtent pour lui.

- Attendez, dit-il. Ma fiancée est contrariée. Excusez-vous.

Il se fichait des sentiments d'Alizé. Il voulait juste entendre sa voix à nouveau. Il y avait quelque chose dans la cadence, le rythme... ça grattait à une porte de son esprit qu'il avait soudée cinq ans plus tôt.

Lande se raidit. Elle leva les yeux vers lui à travers les fentes du masque. Ses yeux verts - d'ordinaire si chaleureux - étaient des éclats de verre.

- Je ne dois aucune excuse pour la vérité, dit-elle.

Alizé haleta derrière lui.

- Tu vois ? Elle est impossible !

Rempart ignora complètement Alizé. Il fouilla dans la poche de sa veste et en sortit un carnet de chèques.

- J'ai besoin d'un courtier privé pour ma succession, dit-il, ses yeux forant ceux de Lande. La plupart des gens ici sont des sycophantes. Vous avez... du feu.

Il sortit un stylo en or de sa poche, signa un chèque, et laissa la ligne du montant vide.

Il le lui tendit.

- Fixez votre prix, dit-il. En exclusivité. Je veux que vous gériez ma collection.

Lande regarda le chèque. C'était la liberté. C'était le pouvoir. C'était un piège.

- Je ne suis pas à vendre, Monsieur Holloway, dit-elle.

Elle repoussa sa main d'un geste sec. Alors qu'elle le frôlait pour passer, son bras nu effleura sa main.

Le bref contact n'était rien, une lueur de chaleur, mais l'attention de Rempart fut accrochée par autre chose. Un mouvement. Alors qu'elle se retirait, sa main gauche remonta défensivement, et il vit son pouce frotter instinctivement la peau nue de son annulaire - le fantôme d'un geste pour une bague disparue depuis longtemps. Un geste qu'il avait vu Lande faire un millier de fois quand elle était nerveuse.

Il eut le souffle coupé. Sa main jaillit et saisit son poignet. Réflexe.

- Qui êtes-vous ? chuchota-t-il. L'intensité dans sa voix était terrifiante.

Lande paniqua.

Elle leva le pied, chaussé d'un stiletto pointu, et l'abattit violemment sur le bout de la coûteuse chaussure en cuir italien de Rempart.

- Argh ! grogna Rempart, la douleur remontant le long de sa jambe.

Sa prise se desserra.

Lande arracha son bras et sprinta hors de la porte, dévalant le couloir, disparaissant au coin.

Rempart resta là, frottant son poignet. Il regarda sa chaussure éraflée.

Il sourit.

C'était un sourire sombre, tordu. Un sourire qui n'avait pas touché son visage depuis une demi-décennie.

- Elle m'a piétiné, marmonna-t-il. Intéressant.

- Elle vous a agressé ! hurla Alizé. Appelez la police ! Faites-la arrêter !

Le sourire de Rempart disparut. Il se tourna vers Alizé, le visage de nouveau froid.

- Tais-toi, Alizé. Va à la voiture.

Il sortit, la laissant fumer de rage.

Il prit l'ascenseur pour descendre au garage.

Son chauffeur et une grappe de gardes de sécurité se tenaient autour de la Maybach.

Rempart s'arrêta. Il fixa le capot.

DÉCHET.

Les lettres roses hurlaient à son visage.

- Déchet ? chuchota Rempart. Le mot claqua comme une gifle.

- On épluche les bandes, monsieur, dit nerveusement le chef de la sécurité. Mais... on a trouvé ça.

Le garde tendit un sac à preuves en plastique transparent.

À l'intérieur se trouvait un petit ruban à cheveux en velours noir.

Rempart prit le sac. Il fixa le ruban. Il était minuscule. Délicat.

- Un enfant ? demanda Rempart. Un enfant a fait ça ?

- Il semblerait, monsieur. Les conduits ont été compromis.

Rempart regarda à nouveau le graffiti. Un enfant le traitant de déchet.

Il empocha le ruban.

Il sortit son téléphone.

- Épervier. Sors les bandes de sécurité de tout le bâtiment. Je veux savoir qui est cette courtière. Et je veux savoir à qui appartient ce gosse.