Chapitre 3 3

La lumière matinale frappa les baies vitrées du penthouse avec une brillance cruelle. Rempart se réveilla sur le canapé de son bureau, la nuque raide, un goût amer dans la bouche.

Il s'assit, se frottant le visage. Les événements de la veille lui revinrent en plein fouet. Les funérailles. Alizé. La dispute.

La culpabilité, lourde et froide, s'installa dans son estomac. Il avait merdé. Il savait qu'il avait merdé. Il n'aurait pas dû amener Alizé ici, mais elle avait été si fragile, menaçant d'avaler des pilules s'il la laissait seule.

Il se leva et marcha dans le couloir. L'appartement était silencieux.

- Lande ? appela-t-il.

Pas de réponse.

Il marcha jusqu'à la porte de la chambre d'amis. Il frappa.

- Lande ? Tu es levée ? J'ai commandé le petit-déjeuner.

Silence.

Il essaya la poignée. Verrouillée.

- Lande, arrête ça. Ouvre la porte.

Rien.

La panique commença à lui piquer la nuque. Il alla dans la chambre principale, prit la clé d'urgence dans son coffre-fort et retourna à la chambre d'amis.

Il enfonça la clé et la tourna. La serrure cliqua. Il poussa la porte.

La pièce était vide.

Le lit était fait. Pas juste fait - il était immaculé, les draps tirés à quatre épingles, les oreillers gonflés. On aurait dit que personne n'y avait dormi.

La porte du placard était ouverte. Vide.

- Lande ?

Il sortit son téléphone et composa son numéro.

Bip-bip-bip. Le numéro que vous avez demandé n'est plus attribué.

Rempart fixa le téléphone. Coupé ? Du jour au lendemain ?

Il appela Épervier.

- Trouve-la, aboya Rempart dès qu'Épervier répondit. Trace son téléphone. Vérifie les cartes de crédit. Maintenant.

- Monsieur ? Qu'est-ce qui ne va pas ?

- Elle est partie. Trouve-la, c'est tout !

Rempart n'attendit pas. Il attrapa ses clés et courut vers l'ascenseur, mais pas pour le siège conducteur. Il se glissa à l'arrière de la Maybach, claquant la portière.

- Roulez, grogna-t-il au chauffeur. Ses endroits préférés. Le parc. Le Met. La bibliothèque. Et mettez-moi le commissaire en ligne.

Alors que la voiture déchirait le trafic matinal de Manhattan, Rempart mobilisait déjà son empire, sa voix n'étant plus qu'un grondement sourd alors qu'il aboyait des ordres à Épervier via le haut-parleur de la voiture.

Son téléphone vibra. C'était Épervier.

- Monsieur, on a une touche sur un service de taxi. Prise en charge à votre immeuble à 5h00. Dépose à une clinique dans le New Jersey. Horizon Women's Health.

Le sang de Rempart se glaça. Il connaissait cette clinique. On en chuchotait le nom dans ses cercles. C'était là où les problèmes allaient pour disparaître.

- Envoie-moi l'adresse, dit Rempart, la voix tremblante.

La Maybach exécuta un demi-tour crissant, ignorant le concert de klaxons. Rempart agrippa le siège en cuir, les jointures blanches, alors qu'ils fonçaient vers le Holland Tunnel. Il se gara devant le bâtiment en briques anonyme une heure plus tard.

Il passa en trombe devant la réceptionniste.

- Lande Holloway. Où est-elle ?

- Monsieur, vous ne pouvez pas entrer ici ! Un agent de sécurité se dressa devant lui.

- Je suis Rempart Holloway ! Ma femme est dans ce bâtiment !

Il fourra sa Carte Noire et sa pièce d'identité sous le nez du garde.

- Dégagez de mon chemin !

Une infirmière en tenue de bloc apparut, l'air calme mais sévère. Ciguë. C'était le nom sur son badge.

- Monsieur Holloway ? S'il vous plaît, baissez d'un ton.

- Où est-elle ? exigea Rempart, la poitrine haletante.

- Mme Morton est partie il y a environ trente minutes, dit Ciguë doucement.

- Mme Morton ? L'utilisation de son nom de jeune fille le piqua au vif. Qu'est-ce qu'elle a fait ? Pourquoi était-elle ici ?

- Je ne peux pas discuter des détails des patients en raison des lois sur la confidentialité, dit l'infirmière. Mais elle a laissé ceci pour vous. Elle a dit que vous viendriez peut-être.

Elle lui tendit une épaisse enveloppe kraft.

Rempart la prit. Ses mains tremblaient si fort qu'il faillit la laisser tomber. Il déchira le sceau là, au milieu du hall.

Trois choses en tombèrent.

Premièrement, les papiers du divorce. Signés. Datés d'hier.

Deuxièmement, un dossier médical. L'en-tête indiquait : Interruption de Grossesse - 28 Semaines. Procédure d'Urgence.

Troisièmement, une échographie. Elle était granuleuse, en noir et blanc. Une image délibérément floue, le genre produit par de vieilles machines, juste assez claire pour montrer un fœtus en développement mais trop indistincte pour une analyse détaillée.

La photo était déchirée en deux.

Rempart sentit l'air quitter la pièce. Ses genoux cédèrent, et il s'effondra sur l'une des chaises en plastique de la salle d'attente.

Il lut le dossier médical. Les mots nageaient devant ses yeux. Détresse de la patiente... non viable... interruption complète. La paperasse était effroyablement minutieuse, impeccablement détaillée - un chef-d'œuvre de falsification dont il ne pouvait apprécier la qualité que dans l'horreur.

Il regarda la photo déchirée.

- Elle était enceinte ? chuchota-t-il. Le son était étranglé.

Il ne savait pas. Il avait été si occupé par la fusion, par les drames d'Alizé, par le gala... il n'avait pas remarqué. Il n'avait pas remarqué que sa propre femme était enceinte de sept mois.

Et maintenant...

Il regarda le post-it attaché au dossier. L'écriture de Lande.

Tu étais absent. Nous le sommes aussi, désormais.

Un rugissement monta dans sa poitrine, un son d'agonie pure, animale. Il se leva et frappa le mur à côté de lui. Le plâtre craqua sous son poing. La douleur remonta le long de son bras, mais ce n'était rien comparé au trou béant qui venait d'être dynamité à travers son âme.

- Trouvez-la ! hurla-t-il à Épervier, qui venait de courir dans le hall, haletant. Fermez les aéroports ! Fermez les ports ! Trouvez-la !

Mais il était trop tard.

Les jours devinrent des semaines. Des détectives privés passèrent la ville, l'état, le pays au peigne fin. Ils trouvèrent une piste menant à JFK, à un billet acheté en liquide sous un faux nom, pour un vol à destination d'un pays sans traité d'extradition.

Et puis, la piste refroidit.

Un mois plus tard, Rempart se tenait dans la chambre d'enfant qu'il avait secrètement commencé à faire construire dans l'aile est du penthouse. Elle était vide, juste des murs à ossature et de la sciure de bois.

Il marcha jusqu'au centre de la pièce et tomba à genoux. Il serra la photo d'échographie déchirée contre sa poitrine et sanglota. Des sanglots secs, déchirants, qui lui brûlaient la gorge.

Il les avait tués. Sa négligence, son arrogance, son aveuglement. Il l'avait poussée à ça.

- Je te trouverai, chuchota-t-il à la pièce vide. Même si ça me prend toute une vie, Lande. Je te trouverai.

La caméra s'éloigne, laissant l'homme brisé sur le sol d'une maison qui n'était plus un foyer.

CINQ ANS PLUS TARD.