Chapitre 3 3

Les basses de la musique à Soho House faisaient vibrer le plancher, mais sur la terrasse privée du toit, l'air était lourd de fumée de cigare et d'arrogance.

Quion était assis dans un fauteuil en cuir, un verre de whisky à la main. Il était à peine midi, mais il n'avait pas dormi.

Dylan du Rameau se glissa dans le fauteuil en face de lui. Il avait l'air frais, vif, portant un costume en lin qui coûtait plus cher que la voiture de la plupart des gens. Il fit tourner son verre, observant l'apparence négligée de Quion.

- La rumeur dit que l'oiseau s'est envolé, dit Dylan. Son ton était léger, taquin. Elodie est vraiment partie ?

Quion grimaça.

- Elle fait un caprice. Elle essaie de m'embarrasser devant Catine.

- Elle a fait une valise ?

- Un sac de sport, railla Quion. Elle a pris quelques t-shirts. Elle n'a même pas pris ses bijoux. C'est comme ça que je sais qu'elle bluffe. Elle est probablement dans un motel du Queens en ce moment, en train de pleurer et d'attendre que je l'appelle.

Quion claqua ses clés de voiture sur la table.

- Je te parie dix mille balles, dit Quion, la voix assez forte pour que la table voisine l'entende. Trois jours. Elle sera de retour dans trois jours, me suppliant de payer sa facture de carte de crédit.

Dylan haussa un sourcil. Il regarda Quion, le regarda vraiment.

- Et si elle ne le fait pas ?

- Elle le fera, affirma Quion. Elle ne peut pas survivre sans moi. Cette femme ne sait même pas faire son propre plein d'essence.

Le groupe de jeunes héritiers à la table voisine éclata de rire.

- Elodie ? dit l'un d'eux. L'arrangeuse de fleurs ? Ouais, elle est cuite.

Dylan ne rit pas. Il prit une gorgée de son verre.

- Je ne sais pas, Quion. Elle avait l'air... différente ces derniers temps.

Quion fit un geste dédaigneux de la main.

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Huit kilomètres plus loin, les portes de l'ascenseur s'ouvrirent directement dans le penthouse du Sterling.

L'appartement était une forteresse de verre et de béton. C'était minimaliste, froid et d'un prix vertigineux. Il avait appartenu à l'oncle d'Elodie - ou plutôt, à l'homme qui s'était fait passer pour son oncle afin de cacher son identité au monde pendant ses années au MIT. Il le lui avait laissé dans un trust que les avocats des Taillefer ne pouvaient pas toucher.

Elodie entra.

- Bienvenue à la maison, Solaris, dit une voix féminine synthétique depuis les murs.

Les lumières s'ajustèrent automatiquement à une teinte ambrée douce et chaude.

Elodie laissa tomber le sac en toile sur un canapé en cuir italien blanc qui coûtait quarante mille dollars. Elle ne le traita pas comme une pièce de musée. Elle s'effondra dessus, enfouissant son visage dans les coussins.

Son téléphone vibra.

Elle le sortit. Un numéro inconnu.

Un fichier vidéo.

Elle appuya sur lecture.

L'écran montrait Quion à Soho House, filmé sous un angle discret. L'audio était clair.

« C'est juste un parasite. Elle reviendra quand elle aura faim. »

Elodie regarda le visage de Quion. Le ricanement. La certitude absolue qu'elle n'était rien.

Elle ne savait pas qui l'avait envoyé. C'était Dylan, assis en face de Quion, téléphone caché sous la table, remuant le couteau dans la plaie.

Elodie ne pleura pas. Elle ne jeta pas le téléphone.

Elle appuya sur Supprimer.

Elle se redressa et ouvrit le vieil ordinateur portable épais.

L'écran prit vie. Des lignes de code vert cascadaient sur le terminal noir. Ses doigts volaient sur le clavier. Ce n'était pas la frappe hésitante d'une assistante administrative. C'était le flou d'une virtuose.

Elle tapa une commande : CONNECT REMOTE PORT: STOKES_GLOBAL_EXT.

Une invite apparut : ACCÈS ACCORDÉ.

Elle ouvrit une application de messagerie sécurisée.

À : CJuste

Message : Je suis dehors. Besoin d'accès au labo.

La réponse arriva trois secondes plus tard.

De : CJuste

Message : Enfin. Le labo est à toi. Le code de la porte est toujours les 6 premiers chiffres de Pi.

Elodie ferma l'ordinateur. Elle se leva et entra dans la salle de bain principale.

Le miroir s'étendait du sol au plafond. Elle regarda ses cheveux. Ils étaient longs, bouclés en vagues douces que Quion aimait. Il disait que ça la rendait « féminine ».

Elle ouvrit le tiroir et trouva une paire de ciseaux de coiffure.

Elle attrapa une poignée de cheveux.

Couic.

L'épaisse mèche tomba dans l'évier.

Elle ne s'arrêta pas. Elle coupa avec des mouvements saccadés, colériques. Des morceaux de cheveux bruns tombaient comme des feuilles mortes. Quand elle eut fini, ses cheveux s'arrêtaient juste au-dessus de ses épaules. C'était inégal, haché et tranchant.

Elle avait l'air féroce.

De retour à Soho House, Quion riait, son bras drapé autour de la taille de Catine. Catine le regardait avec de grands yeux adorateurs.

- Est-ce qu'elle va bien ? demanda Catine, sa voix dégoulinant d'une fausse inquiétude. Je devrais l'appeler ? Je me sens terrible.

- N'y pense même pas, dit Quion. Laisse-la souffrir. C'est la seule façon qu'elle apprenne.

Dans le coin, Dylan vérifia son téléphone. Le message était marqué Lu. Pas de réponse.

D'habitude, Elodie ferait exploser le téléphone de Quion à l'heure qu'il est. Ou appellerait Dylan pour demander si Quion allait bien.

Silence.

Dylan fronça les sourcils. Il but une gorgée de son verre.

- Intéressant, marmonna-t-il.

Dans le penthouse, Elodie s'allongea sur le lit. Elle ne prit pas de somnifère. Pour la première fois en trois ans, le silence n'était pas solitaire. Il était paisible.