Chapitre 6

Point de vue d'Éléna Vitiello :

La première chose que j'ai enregistrée, c'est le flash.

Il a percé l'obscurité – une étoile blanche aveuglante explosant derrière mes paupières – suivie immédiatement par le déclic mécanique d'un obturateur.

J'ai essayé de lever la main pour protéger mon visage, mais mes membres semblaient de plomb. Le sédatif que Dante m'avait fait avaler de force était encore lourd dans mon sang, une ancre chimique me clouant au matelas.

« Heureux de vous voir parmi les vivants, Madame Russo. »

La voix était grasse, recouvrant ma peau d'une couche de saleté fantôme. J'ai ouvert mes yeux lourds. Léo. Le détective privé que Dante gardait sous contrat pour ses sales besognes se tenait au-dessus de moi, un appareil photo reflex à la main.

J'ai baissé les yeux. La panique, froide et aiguë, a percé le brouillard du sédatif.

J'étais nue.

J'ai reculé en rampant, serrant le drap jusqu'à mon menton alors que la pièce tournait dans une inclinaison nauséabonde. C'était une suite d'hôtel. Art générique, murs beiges. Pas la nôtre.

« Qu'est-ce que tu fais ? » ai-je râpé, la gorge sèche comme du papier de verre.

« Juste une assurance », a dit Léo, vérifiant l'écran de son appareil avec un sourire satisfait. « Dante veut s'assurer que tu te souviens de ta place. Si jamais tu penses à parler aux flics, ou à demander le divorce pour adultère... eh bien, ces photos de toi – défoncée, nue, et dans une chambre d'hôtel avec un homme qui n'est pas ton mari – feront la une de tous les tabloïds de Paris. »

Mon estomac s'est retourné. Dante ne m'avait pas seulement droguée pour me faire taire au gala ; il avait orchestré ça. Il avait commandité l'humiliation de sa propre femme.

Léo s'est assis sur le bord du lit, le matelas s'affaissant sous son poids. Il a tendu la main, ses doigts effleurant une mèche de mes cheveux.

« Tu es une jolie chose, Éléna. C'est dommage que Dante préfère la princesse en plastique. »

« Ne me touche pas. » J'ai repoussé sa main, le mouvement soudain envoyant une pulsation de douleur à travers mon crâne.

Léo a ri, un son bas et laid. Il s'est levé et a jeté une pile de vêtements sur le lit. Mes vêtements.

« Habille-toi. Tu es libre de partir. Dante est occupé à faire la fête. »

Je me suis habillée avec des mains tremblantes, luttant contre l'envie de vomir. Je me sentais sale. Ma peau me démangeait, comme si l'objectif de Léo avait laissé une bave physique sur mon corps.

Je n'ai pas remis mes sous-vêtements ; je ne pouvais pas supporter la sensation de quoi que ce soit touchant ma peau plus que le strict nécessaire.

J'ai attrapé mon sac à main et j'ai titubé vers la porte.

Léo m'a interpellée, sa voix me suivant dans le couloir. « Regarde les infos en sortant. Tu fais le buzz. »

Je n'ai pas pris l'ascenseur principal. J'ai trouvé le monte-charge, me faufilant entre un chariot de linge sale et une femme de chambre aux yeux écarquillés.

J'avais besoin d'air. J'avais besoin de respirer quelque chose – n'importe quoi – qui ne soit pas souillé par la famille Russo.

Je suis sortie en titubant dans l'air frais de la ruelle arrière. Le bruit de la ville était un rugissement sourd pressant contre mes oreilles.

J'ai marché vers l'avenue principale, mes talons raclant durement le béton. J'ai levé les yeux.

Les Champs-Élysées brillaient au loin, mais mes yeux se sont fixés sur un grand panneau d'affichage numérique au coin de l'hôtel. Il diffusait des images en direct de l'after-party.

Il était là.

Dante Russo. Mon mari. L'homme qui avait juré de m'honorer et de me chérir.

Il se tenait sur un balcon, la ligne d'horizon de la ville scintillant derrière lui. Sofia Moretti était dans ses bras. Elle portait le collier de saphirs – celui sur lequel le juge Delacroix avait enchéri.

Dante l'avait acheté après tout.

Alors que je regardais, figée sur le trottoir comme une statue, Dante s'est penché. Il l'a embrassée.

Ce n'était pas un baiser poli sur la joue. C'était une revendication.

Il l'a embrassée avec une possession qu'il me réservait autrefois. La caméra a zoomé. Sofia a ri, rejetant la tête en arrière, sa main posée sur sa poitrine, juste au-dessus de son cœur.

Une foule de gens dans la rue s'est arrêtée pour regarder. Quelqu'un a sifflé.

« Power couple », a marmonné un type à côté de moi.

Je me suis retournée et j'ai vomi dans une poubelle. L'acide m'a brûlé la gorge, se mélangeant au goût persistant et écœurant du champagne que Dante m'avait fait boire de force.

Je me suis essuyé la bouche avec le dos de la main. Je me suis redressée.

Les larmes ne sont pas venues. Je les avais toutes pleurées à la clinique. Je les avais toutes pleurées dans la chambre forte.

J'ai sorti mon téléphone de mon sac et j'ai fixé l'écran. Dix appels manqués des vieilles amies de ma mère, demandant probablement si j'allais bien après le procès.

J'ai ouvert le compartiment de la carte SIM. J'ai pris la petite puce et je l'ai cassée en deux. J'ai jeté les morceaux dans la flaque de vomi dans la poubelle.

Ensuite, j'ai ouvert les paramètres et j'ai lancé une réinitialisation d'usine complète.

J'ai regardé la barre de progression se remplir. Quand l'écran est devenu noir, j'ai aussi jeté le téléphone dans la poubelle.

Éléna Vitiello était un passif. Elle était une victime. C'était une femme qui laissait des hommes comme Dante Russo la briser.

Je me suis détournée du panneau d'affichage.

J'ai marché dans l'obscurité, et pour la première fois depuis des années, je n'ai pas regardé en arrière.