Chapitre 4

Point de vue d'Éléna Vitiello :

Le soleil était un gourdin, frappant l'arrière de mon cou avec un poids implacable. J'étais à genoux dans la terre, la sueur coulant le long de ma colonne vertébrale, mes ongles remplis de terre noire.

Je replantais les hortensias.

À trois mètres de là, à l'ombre d'un grand parasol de terrasse, Sofia sirotait du thé glacé. Une équipe de tournage était installée autour d'elle, des lumières et des réflecteurs captant l'éclat de ses bijoux. Elle filmait un segment « Une journée dans la vie » pour ses réseaux sociaux, essayant de se refaire une image, de passer de « suspecte de meurtre » à « philanthrope ».

« Assurez-vous d'avoir l'angle où j'ai l'air rachetée », a dirigé Sofia vers le caméraman, inclinant le menton juste comme il faut. Elle a pointé un doigt manucuré vers moi. « Vous voyez ? Nous donnons même une seconde chance à la boniche. La réhabilitation est si importante pour nos valeurs familiales. »

Elle m'appelait « la boniche ». Devant la caméra. Pour que le monde entier le voie en streaming.

Dante se tenait près des portes vitrées, observant. Il ne l'arrêtait pas. Il vérifiait son téléphone, gérant probablement les retombées, s'assurant que le récit était contrôlé. Il sanctionnait ce théâtre. C'était ma pénitence. C'était ma destruction.

J'ai enfoncé une truelle dans la terre. J'ai imaginé que c'était le cou de Sofia.

« Souris, Éléna ! » a crié Sofia, sa voix doucereuse. « Tu as l'air si maussade. C'est mauvais pour l'image des plantes. »

Je n'ai pas levé les yeux. Je me suis concentrée sur le rythme. Creuser. Planter. Couvrir. Creuser. Planter. Couvrir.

Je construisais un rythme pour survivre.

Une heure plus tard, l'équipe de tournage a remballé ses illusions. Sofia est rentrée pour se changer pour le service commémoratif. Dante est resté. Il s'est approché de l'endroit où j'étais agenouillée, son ombre tombant sur moi.

« Tu as bien travaillé », a-t-il dit, sa voix dénuée de chaleur. « Le jardin est plus beau. »

« Ce n'est que de la terre, Dante, ai-je dit en m'essuyant le front avec le dos de la main, étalant de la crasse sur ma peau. Ça couvre tout. La pourriture. Les péchés. Même les corps. »

Il s'est raidi, sa posture rigide. « Va te nettoyer. Mets la robe noire. Pas de bijoux. »

« Pas de bijoux ? » ai-je demandé.

« Tu n'as pas mérité le privilège des diamants aujourd'hui », a-t-il dit en se détournant.

Je suis allée à la salle de bain principale – celle dont j'étais techniquement bannie. J'ai verrouillé la porte d'un clic décisif. Je me suis regardée dans le miroir. Coup de soleil. Sale. Vide.

J'ai regardé ma main gauche. La bague en diamant était là, lourde et moqueuse. Un symbole de sa propriété. Une chaîne faite de carbone et de lumière.

Je l'ai enlevée.

Je l'ai tenue au-dessus de la cuvette des toilettes. Elle scintillait sous la lumière crue de la salle de bain. Elle valait un demi-million d'euros. Elle ne valait absolument rien.

Je l'ai laissée tomber. Ploc.

J'ai tiré la chasse. J'ai regardé l'eau tourbillonner, un vortex emportant le dernier morceau de Dante Russo dans les égouts où il appartenait.

J'ai pris une douche, frottant ma peau jusqu'à ce qu'elle soit à vif, écorchant l'humiliation de la journée de mon corps. J'ai mis la simple robe noire. J'avais l'air d'une veuve. C'était approprié.

Avant de descendre, j'ai fait un détour. Je suis allée à la serre dans l'aile est. C'était le sanctuaire de Dante. Ses orchidées primées. Il les aimait plus qu'il n'aimait les gens. Elles étaient délicates, exigeantes et absolument parfaites.

J'ai marché le long des rangées. Elles fleurissaient dans des violets et des blancs éclatants, arrogantes dans leur beauté.

J'ai pris une bouteille d'eau de Javel sur le chariot de nettoyage. Le bidon semblait lourd dans ma main.

Je me suis dirigée vers le système de contrôle climatique. J'ai versé l'eau de Javel dans le réservoir d'eau, le glouglou chimique perturbant le silence.

« Tout est en train de mourir, Dante », ai-je murmuré.

J'ai allumé le système de brumisation.

J'ai regardé un instant la brume empoisonnée se déposer sur les pétales délicats, les enrobant d'une rosée toxique. Demain, ils seraient de la pourriture noire.

Je suis sortie de la serre et j'ai descendu les escaliers. Dante attendait dans le hall. Il a regardé ma main nue, la bande de peau pâle où se trouvait la bague. Sa mâchoire s'est crispée, un muscle tressaillant sur sa joue, mais il n'a pas dit un mot. Nous étions en retard.

Il m'a ouvert la porte.

« Allons-y », a-t-il dit.

Je suis sortie dans la nuit. Je n'avais plus peur. J'attendais juste que l'allumette craque.