Chapitre 9

Point de vue d'Elena Vitiello

La suite nuptiale du Ritz était suffocante, épaisse de l'odeur écœurante des lys et de la morsure chimique de la laque.

Mon reflet dans le miroir au cadre doré me fixait comme une étrangère.

La robe était un chef-d'œuvre de dentelle et de tromperie. Elle épousait chaque courbe comme une seconde peau, le dos plongeant scandaleusement bas pour révéler le blanc éclatant des bandages frais et le M noir et déchiqueté encré de façon permanente dans ma chair.

Mon téléphone vibra contre la coiffeuse en marbre, une vibration incessante et furieuse.

Dante : Où es-tu ? Les voitures quittent la villa.

Dante : Arrête de bouder. Va à l'église. Tu nous fais passer pour des nuls.

Dante : Elena, réponds-moi !

Je tapai une seule réponse, calme.

Chambre 402. Viens me chercher.

Dix minutes plus tard, la porte ne s'ouvrit pas seulement ; elle vola en éclats.

Dante entra, resplendissant dans son smoking, bien que son visage fût marqué par l'irritation. Il vérifia sa montre, ne me regardant même pas encore.

« Qu'est-ce que tu fous ? On doit... »

Il s'arrêta.

Les mots moururent dans sa gorge alors qu'il me voyait enfin.

Il vit le voile. La soie blanche en cascade. Le bouquet de roses noires de minuit serré dans ma main.

Il cligna rapidement des yeux, son esprit calant, incapable de concilier la réalité devant lui.

« Qu'est-ce que c'est que ça ? » demanda-t-il, sa voix montant dans les aigus. Un rire nerveux et incrédule jaillit de sa poitrine. « C'est une blague ? Tu as mis la mauvaise robe ? Enlève-la, Elena. Tu as l'air ridicule. Tu n'es pas la mariée. »

Je me tournai lentement du miroir pour lui faire face.

« C'est le mariage de Matteo », dis-je, ma voix stable comme l'acier. « Et je suis la mariée. »

Silence.

C'était absolu, aspirant l'air de la pièce.

« Non. » Dante secoua la tête, reculant d'un pas. « Non. C'est... Matteo épouse une inconnue. Une orpheline d'Europe. »

« Il a menti », lui dis-je. « Il a menti pour te garder docile. Pour te garder distrait avec un fantôme pendant qu'il avançait ses pions. »

« Tu mens ! » Il s'avança, l'agressivité irradiant de lui par vagues. « Enlève cette robe. Maintenant. »

Il tendit la main vers moi, ses doigts crochus comme des griffes.

Deux ombres se détachèrent du mur près de la porte.

Les gardes personnels de Matteo. Des exécuteurs élevés pour la violence.

Ils s'interposèrent instantanément, les mains planant au-dessus des étuis sous leurs vestes.

« Ne touchez pas la Donna », gronda l'un d'eux.

Dante se figea. Ses yeux passèrent des gardes à moi. Il connaissait ces hommes. Ils ne répondaient qu'au Diable lui-même.

« Elena », la voix de Dante se brisa, se fracturant sous la pression. « Qu'as-tu fait ? »

« J'ai fait un choix », dis-je. « Maintenant, fais ton devoir. Tu es le frère du marié. Tu m'escorteras jusqu'à la voiture. »

« Je ne le ferai pas », murmura-t-il, l'horreur naissant dans ses yeux. « Je ne te laisserai pas faire ça. »

« Alors les gardes me traîneront », répondis-je froidement. « Et Matteo te tuera pour le manque de respect. C'est ce que tu veux ? »

Dante me fixa. Son visage devint gris cendré.

Son regard tomba sur le tatouage sur mon épaule. Le M. Une marque de propriété.

« Ce n'était pas pour moi », réalisa-t-il. La dévastation dans sa voix était délicieuse.

« Non », dis-je.

« S'il te plaît », supplia-t-il, son sang-froid se brisant. « Elena, ne fais pas ça. »

« La voiture attend. »

Il bougea comme un cadavre réanimé contre sa volonté. Il m'offrit son bras.

Je le pris. Ses muscles étaient rigides, vibrant d'une tension qui menaçait de briser ses os.

Nous sortîmes de la pièce. Dans le couloir. Dans l'ascenseur.

Cela ressemblait moins à un mariage qu'à un cortège funèbre.

Nous sortîmes sur le trottoir, et le monde explosa en lumière. Les paparazzis grouillaient. Les flashs crépitaient comme des coups de feu, aveuglants et chaotiques.

Matteo attendait près de la porte ouverte de la Rolls Royce.

Il ressemblait à un dieu sombre drapé dans le costume anthracite que j'avais choisi pour lui.

Il nous vit.

Il n'accorda pas un regard à Dante. Ses yeux d'obsidienne étaient rivés uniquement sur moi.

Il s'avança, ses mouvements fluides et prédateurs, et prit ma main du bras de Dante. Il me réclama.

« Frère », dit Matteo. Sa voix était douce, d'un velours mortel. « Tu n'as pas l'air bien. »

Dante tremblait visiblement maintenant. Il avait l'air sur le point de vomir là, sur le tapis rouge.

« Matteo », s'étrangla Dante. « Elle est... elle est à moi. »

Matteo sourit. C'était une chose terrifiante qui n'atteignit pas ses yeux.

« Plus maintenant », dit Matteo. « Appelle-la Donna. »

Dante ne pouvait pas parler. Sa mâchoire travaillait inutilement.

« Dis-le », ordonna Matteo. L'ordre claqua comme un fouet sur le trottoir.

Dante me regarda. Ses yeux étaient humides, remplis d'une perte profonde.

« Donna », murmura-t-il.

Il se pencha soudainement et toussa. Une tache de sang rouge vif frappa le béton. Le stress le déchirait de l'intérieur.

Matteo l'ignora complètement. Il me guida dans le sanctuaire de la voiture.

Alors que la lourde porte nous scellait à l'intérieur, je vis Dante debout, seul sur le trottoir.

Il avait l'air petit.

Il avait l'air d'un homme qui avait tenu un diamant dans sa main, l'avait pris pour du verre et l'avait jeté.

Et maintenant, il était forcé de regarder le Roi se pencher pour le ramasser.