Chapitre 8

Point de vue d'Elena Vitiello

La douleur était une entité vivante.

Elle était perchée sur mon épaule gauche, un rappel constant et lancinant de ma place dans ce monde.

Dante était assis au chevet de mon lit, l'air complètement anéanti. De la suie marquait encore le blanc immaculé de son col, une tache sombre sur sa perfection.

« Elena », murmura-t-il, sa voix se brisant.

Il tendit la main vers la mienne.

Je la retirai avant que sa peau ne puisse effleurer la mienne.

« Les médecins disent que ça laissera une cicatrice », dit-il, refusant de croiser mon regard, fixant plutôt le sol stérile en linoléum. « Mais on peut arranger ça. Plus tard. Chirurgie au laser. Greffes de peau. Peu importe le prix. Je paierai les meilleurs au monde pour l'effacer. »

« Pourquoi es-tu ici ? » demandai-je. Ma voix était une ruine, un râle sec contre ma gorge.

« Sofia... elle était hystérique à propos de son bras », marmonna-t-il en se tordant les mains. « Elle se soucie tellement de la beauté. Je savais que tu étais forte, El. Je savais que tu pouvais supporter la douleur. »

« Je suis forte », dis-je, les mots ayant un goût de cendre.

« Alors tu m'as laissée brûler. »

« Je ne t'ai pas laissée brûler ! Je l'ai sauvée parce qu'elle est faible ! »

« Va-t'en », dis-je.

« Elena... »

« Va la retrouver. Elle a probablement besoin que tu souffles sur son bobo. »

Il se leva, la culpabilité se durcissant en une colère défensive. « Très bien. Je reviendrai quand tu ne seras pas une garce. »

Il sortit en trombe.

J'attendis trois heures.

Quand la voie fut libre, je quittai l'hôpital contre l'avis des médecins.

Les bandages étaient épais, volumineux sous ma chemise. Chaque mouvement était une négociation avec l'agonie, le tissu tirant sur la peau à vif et sensibilisée.

Je ne suis pas rentrée chez moi.

À la place, j'ai pris un taxi pour un salon souterrain dans le 13ème arrondissement. L'enseigne au néon dans la vitrine bourdonnait avec une lueur mourante : ENCRE.

Le tatoueur était un mur d'homme avec une vipère tatouée sur le visage. Il jeta un coup d'œil à mes bandages et haussa un sourcil percé.

« Brûlure fraîche », grogna-t-il en s'essuyant les mains sur un chiffon. « Je ne peux pas tatouer là-dessus. C'est de la viande crue. Tu vas attraper une infection. »

« Pas dessus », le corrigeai-je, ma voix d'acier. « Autour. Et sur les bords où la peau est intacte. »

Il ricana. « Ça va faire un mal de chien. Les nerfs sont tous à vif. »

« Fais-le. »

J'ai dessiné ce que je voulais sur une serviette en papier.

Un M en vieille anglaise.

Des bords tranchants. Des courbes gothiques. Une lettre conçue pour ressembler à une lame.

Je le voulais juste sur l'omoplate. Je voulais que l'encre saigne dans la brûlure, pour encadrer la destruction.

Il a travaillé pendant deux heures.

L'aiguille était une miséricorde. La douleur physique et cuisante noyait le bruit chaotique dans ma tête. C'était purificateur. C'était un rituel.

Quand j'ai enfin regardé dans le miroir, la brûlure était toujours là, laide et d'un rouge colérique. Mais le M l'encadrait. Il revendiquait les dégâts.

Matteo.

Mienne.

Meurtre.

Ça pouvait tout dire. Ça disait tout.

Je suis retournée au penthouse alors que le soleil commençait à se coucher.

Mon téléphone a sonné dans ma poche.

Matteo : Atterrissage. On se voit à l'autel.

J'ai souri. C'était une chose froide et tranchante.

« Demain », murmurai-je à la pièce vide.

La porte de la suite d'invités s'ouvrit.

Dante.

Encore.

Il avait une bouteille de whisky à la main, le liquide ambré se balançant contre le verre. Il était ivre.

« Je n'aurais pas dû te laisser », bredouilla-t-il en titubant vers moi. « Je suis désolé, El. Je suis tellement désolé. »

Il tendit la main, sa coordination disparue, et tira le col de ma chemise vers le bas avant que je puisse l'arrêter.

Il vit le bandage frais. Il vit l'encre noire qui dépassait des bords enflammés.

Le M.

Ses yeux s'adoucirent, se voilant d'un mélange pathétique d'espoir et d'alcool. Il avait l'air sur le point de pleurer.

« Mienne », murmura-t-il.

Il traça la lettre avec un doigt tremblant, interprétant complètement mal l'écriture gothique. « Tu t'es tatoué "Mienne". Tu... tu m'aimes encore. »

Il se pencha, pressant son front moite contre le mien. « Je sais que j'ai merdé. Mais ça le prouve. Nous sommes faits l'un pour l'autre. Après que j'aurai réglé le cas de Sofia... nous serons ensemble. »

Il essaya de m'embrasser.

Je posai ma main à plat contre sa poitrine.

Je poussai.

« Sors, Dante », dis-je, ma voix dépourvue de chaleur. « Tu as une grande journée demain. Tu dois conduire la mariée à l'autel. »

Il gloussa, reculant, inconscient de la glace dans mes veines. « C'est vrai. L'orpheline de Matteo. Mon Dieu, ça va être un cirque. Joue juste le jeu, Elena. Sois la belle-sœur compréhensive. Pour moi. »

« Je jouerai mon rôle à la perfection », promis-je.

Il partit en sifflotant une mélodie fausse.

Je suis allée au placard.

J'ai sorti la housse à vêtements.

Ce n'était pas la modeste robe de demoiselle d'honneur pastel que Dante pensait que j'avais achetée.

Elle était blanche. En soie. Complètement dos-nu.

C'était une arme.