Chapitre 9

Point de vue de Dante Moretti :

« Qu'est-ce que c'est, Patron ? » a crié le Capo Rossi, levant son verre bien haut. « Est-ce qu'elle a signé pour la maison ? »

Les hommes ont ri, un son rauque et lointain qui semblait appartenir à une autre vie.

Je ne les entendais pas.

Mon monde s'était rétréci à la seule feuille de papier tremblante dans ma main.

PATIENTE : Elena Moretti.

DATE : 14 octobre.

PROCÉDURE : Interruption Volontaire de Grossesse.

ÂGE GESTATIONNEL : 8 semaines.

NOTES : Fœtus en bonne santé. La mère a demandé l'interruption en raison d'un environnement très stressant et d'un manque de soutien paternel.

14 octobre.

C'était il y a trois jours.

Le jour de l'embuscade.

Le jour où j'ai revendiqué l'enfant de Sofia.

Le calcul ne m'a pas seulement frappé ; il a sectionné le lien avec ma réalité.

Huit semaines.

C'était bien avant l'enlèvement.

Avant que les Russes ne la touchent.

Ce n'était pas le produit d'un viol.

C'était le mien.

C'était l'enfant que nous avions essayé de concevoir pendant cinq ans.

« Non », ai-je murmuré. Le mot a raclé la ruine sèche de ma gorge. « Impossible. »

J'ai regardé à nouveau la date, priant pour que les chiffres se réarrangent.

14 octobre.

Le souvenir de ce jour m'a percuté, viscéral et violent.

Je me suis souvenu d'avoir traîné Elena dans la salle de transfusion.

Je me suis souvenu de la pâleur spectrale de sa peau. De ses mains tremblantes.

*Je suis anémique. Je suis malade.*

Elle venait de subir un avortement.

Elle venait de perdre notre enfant.

Et moi...

Je l'ai forcée à donner son sang.

Pour sauver Sofia.

La pièce a commencé à tourner. Les lustres en cristal se sont brouillés en traînées de lumière vertigineuses.

J'avais l'impression de me noyer dans ma propre bile.

« Dante ? » La voix de Sofia était aiguë, perçant la brume. « Qu'est-ce que c'est ? »

Elle a essayé d'arracher le papier.

Je l'ai retiré, ma prise écrasant le document en une cicatrice permanente dans ma paume.

« Elle était enceinte », ai-je dit, ma voix semblant venir de plusieurs kilomètres sous l'eau. « Elena était enceinte. »

« D'un bâtard russe », a dit Sofia rapidement, ses yeux balayant la table. « Tu l'as dit toi-même. »

« Non », ai-je rugi, frappant ma main sur la table. Les couverts ont sauté et ont cliqueté comme des os effrayés. « Regarde la date ! C'était le mien ! C'était mon fils ! »

La salle de bal est devenue mortellement silencieuse.

« Et elle l'a tué », a murmuré Sofia, s'emparant du récit avec la précision d'une vipère. « Tu vois ? C'est un monstre. Elle a tué ton héritier par dépit. »

Pendant une seconde, la rage a éclaté, chaude et aveuglante.

Oui. Elle l'a tué. Elle a signé le papier.

Mais ensuite, j'ai vu l'enregistreur vocal au fond de la boîte.

Un petit post-it y était collé.

*La Vérité.*

Je l'ai ramassé.

Mes mains tremblaient si fort que j'ai failli le laisser tomber.

« Dante, ne fais pas ça », a dit Sofia. Sa voix n'était plus douce. Elle était fine, cassante, désespérée. « Jette-le. Ce ne sont que d'autres mensonges. »

Elle s'est jetée sur l'enregistreur.

Je l'ai repoussée, assez fort pour la faire trébucher.

J'ai marché jusqu'au podium, ignorant les regards stupéfaits de mes soldats, et j'ai tenu l'appareil contre le microphone.

J'ai appuyé sur play.

La voix d'Elena n'est pas sortie.

C'était celle de Sofia.

Et la voix d'un homme. Un fort accent russe.

Le son a retenti dans les haut-parleurs de la Grande Salle de Bal, résonnant contre le plafond voûté.

« C'est un imbécile », ricanait la voix enregistrée de Sofia, dégoulinante de mépris. « Dante pense qu'il honore mon père. Il ne sait pas que mon père le détestait. »

« Et l'enfant ? » a demandé la voix russe.

« Le tien, Sergei. Évidemment. Mais le Milieu l'élèvera. Et quand Dante mourra dans l' 'accident' que nous avons prévu, je serai la Régente. Et nous livrerons Marseille à la Bratva sur un plateau d'argent. »

L'enregistrement a sifflé dans le silence.

Puis un clic.

Et un autre fichier a été lu.

« Je la pousserai dans les escaliers. Je dirai qu'elle m'a attaquée. Il croira tout ce que je dis. C'est mon chien. »

Le silence dans la salle de bal était absolu.

C'était le silence d'une tombe avant que le couvercle ne soit cloué.

J'ai levé les yeux.

Sofia se tenait là. Son visage était aussi blanc que la nappe.

« C'est un faux », a-t-elle murmuré, ses lèvres tremblantes. « Un deep fake. Une IA. C'est Elena qui l'a fait. »

J'ai regardé l'écran derrière la scène.

Le projecteur s'était allumé.

Des photos ont commencé à défiler.

Sofia embrassant un homme avec des tatouages sur le cou.

Sergei. L'homme qui avait tué trois de mes soldats pendant l'embuscade.

L'homme qui l'avait « kidnappée ».

Ce n'était pas un enlèvement.

C'était une réunion.

Ma vision n'est pas seulement devenue rouge ; elle a été consumée par une marée de sang qui a emporté le dernier de mes restes de retenue.